我的文学梦

当城市的霓虹渐次熄灭，白日的喧嚣如潮水般退去，夜色便像一轴被缓缓铺开的宣纸，晕染出静谧的底色。每当此时，我心底的文学梦总会悄然苏醒 —— 它不在案前明亮的台灯下，而在枕畔辗转的梦境里。这份与文字的羁绊，早已跨越现实的疆界，在潜意识的土壤里深深扎根，抽枝展叶，长成了一片葳蕤蓬勃的风景。

梦中的场景总带着几分怀旧的质感。我常坐在一张纹理斑驳的旧木桌前，桌上摊着叠泛黄的稿纸，纸页间还留着时光的温痕。当笔尖悬在纸面上方的那一刻，思绪竟如春日里解冻的江河，裹挟着万千情愫与故事片段，顺着笔尖汩汩流淌。没有现实中 “卡壳” 的窘迫，没有字句斟酌的犹豫，那些在心底酝酿了许久的人物命运、藏在时光深处的细腻情愫，都在这一刻有了鲜活的生命。它们顺着笔尖落在纸上，连成一行行带着温度的文字，像是有了呼吸一般。有时写至动情处，耳畔仿佛能响起文字在纸上轻轻跳动的声响，那声响里，藏着我对文学最纯粹、最炽热的向往。

最难忘的一次梦，竟让我穿越到了明朝万历年间的街巷。青石板路被岁月磨得光滑，蜿蜒着通向远方，两旁的店铺挂着褪色的布幌，风一吹，便伴着檐角的铜铃轻轻晃动。我坐在街角一家茶馆的角落里，桌上温着一壶清茶，面前摊开一本线装的《三言二拍》，而手中的毛笔，正续写着书中一段未完结的故事。故事的主角是位守着绣坊的寡妇，丈夫离世后，她以单薄的肩膀撑起整个家，却因一场突如其来的变故，陷入了进退两难的境地。

梦里的思路格外清晰，我仿佛能真切地触摸到人物的心境 —— 能感受到她面对困境时的坚韧，也能体会到她深夜独坐时的无助；能看见她在灯下赶制绣活时，眼角闪烁的泪光；能听见她面对恶势力刁难时，语气里不卑不亢的倔强。我顺着这份共情往下写，文字仿佛不是刻意雕琢，而是从故事的脉络里自然生长出来，连茶馆外淅淅沥沥的雨声、巷子里路人的脚步声、远处商贩的吆喝声，都成了故事天然的背景音，让整个场景愈发鲜活。

醒来时，窗外的天刚蒙蒙亮，晨雾还未散去，梦里的场景却依旧清晰地留在脑海中，连那段续写的文字，都能依稀记起几句。我急忙摸过床头的笔记本，借着微弱的晨光，将那些零散的字句匆匆记录下来，生怕稍一耽搁，它们便会像晨雾般消散在时光里。看着纸上略显潦草的字迹，我忽然读懂了这份 “在梦里写文章” 的执念 —— 它早已不是简单的爱好，而是文学在我心底种下的一颗种子，以深夜的梦境为土壤，以长久的热爱为养分，在岁月里悄悄发芽，长成了我生命中最珍贵的风景。

常有人说，文学是一场孤独的旅程，需要耐得住寂寞，抵得住喧嚣。但于我而言，文学更像是一场温暖的陪伴，是灵魂深处最忠实的慰藉。它陪我走过无数个平凡的日夜，在我迷茫彷徨时，用文字为我点亮前行的灯；在我收获喜悦时，用故事替我珍藏心底的感动。那些深夜里的文学梦，不是虚幻的泡影，而是我与文学的 “私语时刻”—— 在梦里，我不必顾虑现实的束缚，不必担心文字的稚嫩，只需顺着心底的声音，与故事里的人物并肩同行，与遥远的时代隔空对话。

或许未来的日子里，我依然会在深夜的梦境中，与文字重逢。梦见自己坐在旧木桌前，看着笔尖下的故事开花结果；梦见那些鲜活的人物，在纸页间诉说着他们的悲欢。而我也会带着这份梦里的热忱，在现实的案前继续耕耘 —— 因为我始终相信，每一个文学梦，都是对热爱的坚守；每一次在梦里的书写，都是为了在现实中，离文学更近一步。那些藏在梦里的文字，那些浸透着热爱的篇章，终有一天会在现实的土壤里，绽放出属于自己的芬芳。