每一片雪花都是故乡穿越岁月的吻

一挥手，故乡就远了，

远成少年时送别祖母，

那条褪去色彩蜿蜒依旧的路。

十二岁时的冬至夜，

父亲仿佛烫伤的呵斥猛然劈开夜色：

“你怎么不哭”，

林梢惊起的宿鸟簌簌抖落下岁月的霜粒——

时隔三十余年，我才从掩埋父亲的公墓里接住这一声声坠响，

原来每一粒霜粒都裹挟着他胸口

无处安放的疼。　

柳枝垂着唐朝的雨，

北风正数着通向异乡铁轨的肋骨，

每片雪都提着故乡屋檐的灯笼，

父亲伏在祖母坟前，哭碎了

故乡的星辰。　

我在异乡的冬至里，

把思念煮进一碗汤圆的温暖，

把水饺包进冬至的团圆。

风又起，雪欲临，

故乡路远，炊烟难觅，

每一片遥遥相望的雪花，

都是故乡穿越岁月的吻……