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一年又快尽了。我坐在河边，静静地怀念一个人。
那个曾经整日沿河行走的孩子，长大以后，走远了，还留下一句话，那句话没有人听见，却一直没有沉下去。
这条河，从我来时便这样流着。时间像它水面上偶尔掠过的一层薄光，亮了，又暗了；河只管朝前走，什么也不说。
春天，它醒得最早。冰壳悄悄裂开，水还沁着寒气，却已透亮，能看清河底每一枚鹅卵石的纹路。水声清凌凌的，匆匆的，像赶赴一场遥远的约。岸边的柳，被水光笼起一层黄绿色的烟雾，若有若无。不消两日，那抹颜色便鲜明起来，凝成实实在在的叶子。河也跟着浑了，暖了，带着泥土初醒时潮湿的呼吸。
柳絮飘落时，一团一团，无所依傍，轻轻落在水面上。水流不急，稳稳地托着它们，像托着一支白色的、沉默的船队，缓缓向下游去，去向谁也不知道的远方。
那孩子也蹲在岸边看过这些。他把柳絮叫作“小船”，看一下午也不腻。看够了，他就宣布：等长大了，要造一条真的船，就从这儿下水，一直坐到河的尽头去。他说这话时，从来都是当真的。
夏天，河便换了副性子。雨水多起来，河面涨了，漫上低处的石阶。水声厚了，沉甸甸的，仿佛从地底深处传来一声叹息。颜色也浓得化不开，油润润的绿，晃着眼，倒映着两岸疯长的草木。黄昏时分，半大的孩子光着脊梁在水里扑腾，笑声和水花一起溅得老高，撞在对岸石壁上，又湿漉漉地荡回来。那个孩子就在里面。晒得黢黑，笑起来收不住，被大人拎着耳朵拽回家，第二天照旧第一个跳进水里。他在水里扎猛子，一趟一趟往深处摸，摸上来的多是些歪扭的树杈，宝贝似的码在石阶上，说那是他的“船料”。
他不知道，那样的黄昏是有数的，一天天流走，像河面那层薄光。他更不知道，那些树杈最后干裂了，被当作柴火烧了，一根也没能变成船。
夏天总是短促。不知哪一夜风过，早晨再看，水声已经清凉了。岸边金黄的野菊开得正盛，可从水流声里，却听出一丝属于秋天的、干净的疏朗。水又清了，清得发空。叶子开始一片两片地落，打着旋，贴在水面上，成了小小的金色舟。它们走得很慢，仿佛一步三回头。偶有一片叶子卡在石缝间，水冲不动，便绕着它流，形成一个极耐心的漩涡。
那年秋天，他背着书包离开这里。走到桥头，他回头望了一眼。河水正托着几片金色叶子往下游去，像替他先探路。他以为只是暂时离开，却不知水已替他记下了一次告别。
入了冬，河边的人渐渐少了。风峻起来，水声也收得紧，像在给即将沉睡的土地唱一支很低的催眠曲。水边结起薄薄的冰，清晨的太阳一照，碎钻似的闪一下光，倏忽便化了。
河面终于静了。彻底的静。可你知道，它还在流。冰层下面，它摸着黑，认着路，绕过所有寒冷的阻挡，一步也没有停过，那句没有人在听的话，也没有沉下去，一直流到今天，流到重新坐回岸边的我这里。
你看，这条河流过石头，石头就圆了；流过四季，四季就换了；流过那个孩子，孩子就长大了，成了此刻坐在岸边望着它的我。
你听，这水声，像用极细的砂纸，不紧不慢地磨着时光的印记。磨圆了石头，也磨得那个光着脊梁扑腾的身影越来越淡，淡得只剩水面上晃动的一层光。
一年，又将这样过去了。明年河还会醒，还会托着新的柳絮往下游去。岸边也还会有新的孩子喊它们“小船”，也会有人当真地说，长大了要造一条真的船。
河不管这些。河只管流。它替所有人记着这些当真的话，却不负责兑现。
我从后备箱取出一块木头。那是这些年在外面攒下的一块好木料，原本另有用途。临行前，我还是把它带上了。
我把它搁在石阶上，就搁在当年码“船料”的地方。它没有变成船，却像替我把那句话放回原来的地方。风吹过来，河面轻轻亮了一下，像听见了什么。
