洁纯
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老孙头搓着手上的冻疮，蹲在市场入口的水泥台阶上。那冻疮紫红发亮，像熟透的桑葚嵌在皲裂的黑土地里。他面前摊开一块洗得发白的蓝塑料布，上面整齐码着几堆蔫巴的菠菜、几捆细瘦的小葱，还有十几个表皮粗糙的土豆。寒风像小刀子，贴着地面刮过来，卷起地上的尘土和几片枯叶，也掀动着塑料布的边角。他把脖子往破棉袄的领子里又缩了缩，呼出的白气瞬间被风撕碎。
“这鬼天……”旁边卖鸡蛋的陈姐嘟囔了一句，把裹在装鸡蛋的泡沫箱外的旧棉被又掖了掖。她说话带着浓重的辽西口音，像含着颗石子。
这市场，我们叫它“铁西角”。几排锈迹斑斑的铁皮棚子，勉强支棱在废弃工厂的围墙根下。棚顶是石棉瓦的，不少地方破了洞，下雨天就叮叮咚咚奏乐。地面是坑洼的水泥地，积着常年洗不净的泥水油污。来这里讨生活的，多是像老孙头、陈姐这样，厂子倒了，年纪大了，没别的门路的人。卖点自家种的小菜、攒下的鸡蛋、或者从更远的批发市场趸来的便宜水果。大家像搁浅在沙滩上的鱼，挤在这片逼仄的、漏风漏雨的港湾里，喘着气，也互相依偎着取暖。
风更紧了，吹得头顶的铁皮棚子呜呜作响，像谁在远处拉一把破旧的手风琴。塑料布被风掀起一角，老孙头慌忙用手里的半块砖头压住。那砖头棱角都磨圆了，不知压过多少回。陈姐跺了跺冻得发麻的脚，从怀里掏出个裹了好几层塑料袋的搪瓷缸子，拧开盖子，小心地喝了一口热水，热气模糊了她冻得通红的鼻尖。她把缸子递向老孙头：“老哥，来口热的？”
老孙头摆摆手，嗓子有点哑：“不了，刚喝过。”他眼睛盯着市场口那条灰扑扑的马路，盼着能有人拐进来。半晌，才有个裹得严严实实的老太太，挎着布兜，慢悠悠走过来，蹲在老孙头的菜摊前挑拣。两根手指捏起一把菠菜，对着光看看，又放回去。挑了几个土豆，在手里掂了掂。老孙头不说话，只是看着，浑浊的眼睛里带着点小心翼翼的期盼。最终，老太太买了几个土豆，一小捆葱。老孙头用冻得不太灵活的手，扯下一个皱巴巴的塑料袋装上，收了钱，是几张卷了边的零票。他小心地把钱捋平，塞进棉袄内里一个缝死的口袋里。那动作，带着一种近乎虔诚的郑重。
中午，天阴得更沉，铅灰色的云低低压着。风里开始夹着细碎的雪沫子，打在脸上生疼。人更少了。铁皮棚子里冷得像冰窖。卖水果的老赵，一个沉默的壮实汉子，从他那堆苹果橘子后面站起来，活动了一下僵硬的腰背。他走到市场角落那个用砖头垒的、四面漏风的简易炉子边——那是大家公用的“暖气”。炉子里的煤块半死不活地烧着，没什么热气。老赵蹲下，拿起地上的火钳，捅了捅炉膛，又添了几块碎煤。火苗挣扎着往上窜了窜，映亮了他胡子拉碴、刻满风霜的脸。他守着炉子，没回自己摊位，就那么蹲着，像一尊沉默的石像。炉口散发的微弱暖意，勉强驱散着附近一小圈彻骨的寒冷。陈姐和老孙头不约而同地，把各自的小板凳往炉子这边挪了挪。没人说话，只有炉膛里煤块偶尔的噼啪声，和棚顶铁皮在风中的呻吟。
雪下大了。不再是雪沫子，而是成片的雪花，纷纷扬扬。棚顶的破洞开始往下滴水，滴在泥地上，砸出一个个小坑。陈姐摊位上方的石棉瓦裂了条大缝，雪水混着灰尘，滴滴答答落下来，正好砸在她装鸡蛋的泡沫箱旁边。她“哎呀”一声，手忙脚乱地扯过一块盖菜的旧塑料布，想遮住箱子。塑料布太小，顾头顾不了尾。老赵看见了，一声不吭地起身，走到自己摊位后面，翻找了一会儿，抽出一块更大的、厚实的黑色塑料布。他踩着凳子，踮起脚，把那块塑料布用力抻开，盖在陈姐摊位的棚顶裂口上方，又搬来几块砖头压住边角。雪水被暂时挡在了外面，只在塑料布边缘汇成小股水流，淌到地上。
“谢了啊，老赵。”陈姐的声音在风雪声里有点模糊。
老赵只是闷闷地“嗯”了一声，拍了拍手上的灰，又蹲回炉子边。
下午，雪没有停的意思。市场里几乎没人了。寒气无孔不入，钻进骨头缝里。大家缩着脖子，守着各自那点可怜的货物，像守着最后的阵地。老孙头把装菜的塑料布四角拢起来，盖在菜上，又压上那半块砖头。陈姐把装鸡蛋的泡沫箱紧紧挨着炉子放。老赵把几个冻得有点发蔫的苹果，用旧报纸裹了裹，塞进怀里捂着。
天色渐渐暗下来，风雪更大了。市场里光线昏暗，只有炉膛里那点暗红的火光，在每个人脸上跳跃，映出一张张疲惫、沉默、却依然在坚持的面孔。不知谁先叹了口气，很轻，很快被风声吞没。然后，是长久的寂静，只有风雪在棚外肆虐的呼号。
“这棚子……明年开春，得想法子补补了。”老孙头忽然开口，声音干涩，像是自言自语，又像是说给大家听。他盯着棚顶那个被老赵用塑料布暂时挡住的大洞，塑料布被风吹得鼓胀起来，又瘪下去。
“嗯，得补。”陈姐接口，搓着冻僵的手，“我那还有点旧铁丝，能用上。”
“我那有把破梯子，凑合能爬上去。”卖针头线脑的李婶也小声说了一句。
老赵没说话，只是往炉子里又添了块煤。火苗又往上窜了一小截，映得他眼睛亮了一下。
没人再说别的。但一种无形的、沉甸甸的东西，在冰冷的空气里流动起来。不是豪言壮语，不是对未来的美好憧憬，甚至不是抱怨。只是一种确认，一种心照不宣：这破棚子漏风漏雨，这生意半死不活，这日子冷得刺骨，但我们还在。为了明天还能把这点菜摆出来，为了还能换回几张皱巴巴的票子，为了还能在这冰天雪地里互相递一口热水、搭一把手，为了这方寸之地还能有一丝微弱的暖意——我们得想办法，把这破棚子补上。不是为了什么宏大的明天，只是为了我们还能有明天，一个或许依旧艰难，但至少还能彼此支撑着走下去、不必轻易让眼泪冻在脸上的明天。
雪还在下。市场外，城市的霓虹在风雪中模糊成一片混沌的光晕。市场内，炉火微弱，人影蜷缩。大家守着各自的方寸之地，也守着彼此之间那点不成文的约定。明天，雪或许会停，或许不会。但明天，老孙头还会搓着冻疮，把蔫巴的菠菜摆上蓝塑料布；陈姐还会裹紧棉被，守着她的鸡蛋；老赵还会沉默地添煤，守着那点微弱的暖意。而我们，还会挤在这片漏风漏雨的破棚子下，为了这个“我们”，笨拙地、沉默地、用冻僵的手，去修补头顶的漏洞，去焐热眼前的寒冬。
为了我们的明天没有眼泪，不过就是在这风雪交加的今天，守着这炉火，守着彼此，守着心里那点不肯熄灭的念头：补上它，接着活。
炉膛里，最后一块煤烧得通红，发出轻微的毕剥声。几点火星溅出来，在昏暗中一闪，旋即熄灭。但炉火的余温，还固执地停留在冰冷的空气里。大家呵出的白气，在昏暗的光线下，短暂地融在了一起。
