归色
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我讨厌故乡。
这里的山远没有泰山的巍峨，这里的水远不如桂林的柔美，这里的老城远比不上西安的厚重。
这里的老城处处是路，处处有人家。有院子的，种两棵树，春日晒晒被子，夏日听雨打芭蕉，没院子的，总爱挂着两盏红灯笼，秋日一家人坐在一处，月光清浅如纱，在笑声里悠悠穿过，冬日老城的街头巷尾，喷薄着热气，重庆小面，炸麻花，热汤小笼包……
“路上小心哪！”母亲向着远去的男人的背影喊道，她担忧望着，见男人挥挥手，消失在老城行人中，忍不住边收被子边埋怨。“也不知道什么时候回来……”母亲踮起脚，一手遮住阳光探头，终无所获，失落地悬挂儿子的外套。暖阳斜斜射下，打出一片阴影。墙头桃梨二花开得正艳，风一掠，被子铺满了清香。整座老城，陷在花香的被子里，再远些，青山如黛，环绕老城，长河如绸，依偎其间。
这里的烟火是用思念拼接起的远方与未来，一字一句皆是奋斗之歌，为了前程，因此远离，因为爱，因此回望。
“喂，是您家的电路坏了吧？”滂沱大雨，把整座老城罩在水雾之下，噼里啪啦声绵延不绝，像是弹珠乱砸。电工摸了一把水，熟练拿出工具查看电箱，老妇人撑伞探出头，“喝杯茶吧？”电工呵呵笑，摆手道谢。老妇人把热水硬塞进电工手中，“真高兴啊，幸好有你们，不然这么大的雨，真叫人不好过。”电工修好电箱，抬头笑着说：“为人民服务，我们更高兴。”
这里的烟火是人民的心安，暴雨下强撑的伞，深夜里不灭的灯，一点一滴化为最平凡的动人，在辽阔的大地上彻底生根。
“老大爷，收成好啊？”老农民漏牙笑，骄傲地掀开布帘，木篮子里只剩两个石榴，他挑着扁担往家的方向赶。夜空星光点缀，月牙弯弯，老城灯火阑珊，行人散散。老农民用汗巾擦脸，嘴里唱着歌，秋风袭人，将歌声吹向远方。他笑得爽朗，“收成年年好！”
这里的烟火讲究收成之乐，这里的人们用庄稼养出下一代，用汗水托举无畏的灵魂，当科技之风席卷世界，他们用信仰耕耘。
冬日暖阳，雾气从河水上升腾，同老城的炊烟交缠，汩汩流向山端，冷气融在行人的笑脸上，他们哆嗦，走进餐馆。“来碗重庆小面！”掀开老城的烟火，必先是美食。老板娘应了声，“你们外地来的？”夫妇牵着小女孩，男人乐呵道：“是啊，来这里玩。”小姑娘急着插嘴，“是啊，我们去走老城了呢，还逛了博物馆！这里的山好漂亮。”周遭坐下的客人听着小女孩的声音，跟着笑。有人问道：“这里美不美？”“人比山水美！”小姑娘声音响亮。他们哈哈大笑。
故乡的烟火离不开这里与生俱来的热情之心，这里有不知疲倦的歌谣，从他们的身上溢出，再满满当当地捧入他人的心中。
我仍旧讨厌这里。
我讨厌它越过群山座座的水裹挟这里人民的万千柔情与思念，让身处天涯海角的游子回头相望。
我讨厌它在风暴来临之刻，用一颗颗滚烫的心脏铸就屏障，遮挡烈阳与风霜。
我讨厌它滋养庄稼的土地，被爱一同浇灌，让与太阳并肩的农民露出的永远是明亮轻快的笑。
我讨厌它的用真诚与简单挥扬的烟火气，在每一个到达这个地方的人身上留下最纯粹的温暖。
这里的山不够壮丽，因为它的人民傍山而居，这里的水不够秀美，因为它的人民临水而嬉，这里的老城不够精致，因为这里的人民视它为燕乐居。
我想，它是一座内敛，沉默，老气的城市。
同样，它是一座将美刻在山水里，将美刻在烟火气里的城市。
九州万千大，独故乡美乎？历史五千年，独此以家名。
人民叙烟火，烟火赠老城。
我们不将爱浮于言表，我们将爱刻在每一个清晨。
你好，故乡，我们来日方长。
