听，风吟于青萍之末

我来得恰是时候。夕阳正将最后一缕魂魄，吝啬地洒向这片水域。水面便活了，不是波光潋滟的那种活法，而是一种沉静的、内敛的、恍若从时光深处沁出的幽光。那片青萍，就在这微茫的光里浮着，不是“接天莲叶无穷碧”的浩荡，只是星星点点，疏疏落落，像是造物主不经意间滴落的几点苍翠的泪，凝在了这脉脉的柔波上。它们的绿，是一种被暮色与秋水反复淘洗过的绿，褪去了青葱的浮躁，沉淀下一种近乎于墨玉的、温润的灰绿，边缘镶着一线若有若无的金，那是白日最后的遗言。

我便在这一片将明未明、将息未息的光景里，悄然坐下，将自己也坐成一块石头，一截枯木，敛起所有的呼吸与思虑，只为做一个虔诚的听者。

起初，是绝对的静。那静，并非空无一物，而是一种饱满的、蓄势待发的充盈，仿佛天地间所有的声音都被滤净了，只余下这巨大的、透明的静之容器。我的耳膜，因这过分的纯净而感到微微的胀痛。渐渐地，一些比静更细微的东西，开始从那容器的边缘，丝丝缕缕地渗透进来。

我听见了。那便是风，最初的呢喃。

它绝非呼啸，也非吟唱，甚至称不上是叹息。它太轻了，轻得像一缕游魂贴着水面滑行的轨迹；太柔了，柔得像母亲对摇篮中婴孩最初的催眠。它是从一片最纤弱的萍叶的尖端开始的——那尖端微微地、几乎不可察觉地一颤，仿佛初生蝶翼试探空气的、胆怯的振动。这颤动，立刻被传递给了相邻的另一片，接着是第三片，第四片……像一阕无限精微的密码，在墨绿的水缎上悄然铺开。于是，整片萍群便活了，不是喧哗的、集体的活，而是每一片都保持着自己的矜持，却又在整体上形成一种温柔的、起伏的韵律。那声音，便是这韵律的注脚：是蚕食桑叶的“沙沙”，是珍珠滚过丝绒的“簌簌”，是远方寺院里，年迈僧侣用最细的沙粒书写经文时，笔尖与地面的摩擦声。

这声音牵引着我的目光，望向水与天的交界。风，这无形的精灵，正从青萍之末那几乎静止的起点，开始它宏大的远征。它掠过水面，拖曳出长长短短、瞬息明灭的皱纹，那皱纹里，折进了晚霞最后一抹残妆，折进了渐次亮起的星星的冷眼，也折进了千年之前，同样在此驻足的诗人寂寞的倒影。它漫上堤岸，去摇动那些狗尾草毛茸茸的穗子，穗子便俯仰起伏，做着金色的、沉默的朝拜。它继续前行，没入身后深沉的林莽，于是，我听见整座树林发出了低沉的、满足的叹息，每一片叶子都成了它拨弄的琴弦，合奏着一曲无始无终的秋之赋格。

我的心魂，仿佛也化作了这风的一部分，变得无比轻盈，无比空灵。我想起《齐物论》里那个古老而迷人的梦：“昔者庄周梦为胡蝶，栩栩然胡蝶也，自喻适志与！不知周也。俄然觉，则蘧蘧然周也。”此刻，我非庄周，风亦非蝶，但我们在这青萍之末的邂逅，却同样消泯了物我的界限。我不是在听风，我便是那风的耳蜗；我不是在看萍，我便是那萍的瞳孔。这虚无缥缈的美景，并非由我目睹，而是通过我而呈现，通过我而存在。它是一片无垠的背景，一种纯粹的氤氲，将天地万物都温柔地包裹、融化在这片渐浓的暮色与水汽里。

这风吟里，有“蒹葭苍苍，白露为霜”的渺远呼唤，有“江畔何人初见月？江月何年初照人？”的亘古天问，也有“似此星辰非昨夜，为谁风露立中宵”的无言惆怅。它从历史的纵深吹来，带着陶罐上的鱼纹，竹简上的刻痕，锦缎上的云气，一直吹到我面前的这片青萍之上，将这微不足道的此刻，与所有辉煌而寂寥的往昔，连成了一条无垠的、颤动的音弦。

夜色，终于完完全全地落了下来，像一滴饱满的浓墨，滴落在清水中，无可挽回地洇染开来。那一片青萍，终于看不见了，沉入了无边的玄黑。然而，那风吟却仿佛因为失去了形质的羁绊，而变得更加清晰，更加纯粹。它不再是依附于某一物的声响，它就是声响本身，是这夜之天穹下，虚空自己的脉搏与呼吸。它从四面八方涌来，包裹着我，渗透着我。我感到一种微凉的、清明的孤寂，但并非悲哀，而是一种被净洗后的充盈。

许久，许久，直到露水湿透了我的肩头，我才像从一场大梦中苏醒，缓缓站起身来。回望那片水域，只有一片深沉的黑，几点疏星冷冷地印在水底，像是那场绚烂而虚无的演出的、最后的、静止的标点。

我转身离去，脚步放得极轻，仿佛怕踩碎了遗落在地上的、风的碎片。我知道，我带不走一片青萍，也携不走一缕风声。但那由最微末处生发，终至弥漫天地的、关于虚无与充盈的韵律，却已深深地印在我的魂灵里。从此，每当我静下来，闭上眼，便能回到那个水畔，听见那从万物之初便开始吟唱，并将一直吟唱到万物之终的、永恒的风声。它起于青萍之末，而我的生命，便在这聆听的瞬息，与那永恒的微吟，达成了短暂的、却也是永恒的共振。