悲春伤秋

那春，原不是欣欣然一路高歌而来的。她是踏着满地尚未化尽的残雪，披着犹带峭寒的晓雾，一步一徘徊，悄然而至的。你若细看，便能瞧见她眉梢眼角的憔悴，与那强颜欢笑底下，一丝若有还无的凄然。她携来的，不是那等蛮横的、不容分说的烂漫，而是一种小心翼翼的，近乎伤感的温柔。

那最先泄露春消息的，不是灼灼的桃花，反倒是那最不起眼的濛濛草芽。在背阴的墙角，在枯黄了一冬的草甸子根底，它们探出一点点似有若无的绿意，那样淡，那样薄，像宣纸上偶然晕开的一滴青墨，还未来得及洇开，便被一阵冷雨冻住了。那绿，看着便教人心疼，仿佛一口气呵得重了，便会惊散了它那聚拢起来的、微弱的勇气。这哪里是生机勃发？这分明是一种带着怯意的、试探性的归来，内里含着多少去岁离别的余痛，与对前方莫测风雨的隐忧。

及至那花开了，也并非一派没心没肺的喧闹。你看那玉兰，肥腴的花瓣像浸透了牛乳的玉盏，一盏盏，举向尚且料峭的天空。可它的美，是何等的孤峭，何等的易碎！没有绿叶的扶持与遮掩，就那么赤裸裸地、坦荡荡地将自己的洁白与丰腴交付给春风——而那风，却时常是凉的，带着些微的粗暴，一夜之间，便能将满树琼瑶摇落成阶前一片狼狈的泥泞。那缤纷的落英，哪里是“化作春泥更护花”的豁达？在我看去，分明是一场盛大而仓促的葬礼，每一片委地的花瓣，都是一个夭折了的、来不及做完的梦。

于是，那春日的暖阳，也便有了悲哀。它斜斜地照下来，光里浮动着万千金色的尘芥。那光，不似夏日的白炽，亦不似秋日的澄澈，它是温暾的，柔腻的，像一块融化了的、半透明的琥珀，要将一切都包裹进去。你坐在这样的光里，浑身暖洋洋的，心里头却无端地生出一种软弱的惆怅。你看见光柱里那些微尘，上上下下，浮沉不定，无根无萍，便恍然觉得那便是自身在这浩渺时空里的写照了。这温暖，是一种提醒，提醒你时光正在这般静好中，无声无息地，从你凝然的双眼前，溜走得干干净净。

伤春的根苗，大约便种在这“流逝”二字上了。我们眼见着最美的物事，以最快的速度，走向它的终局。那一片初生的、惹人怜爱的新绿，转瞬间便成了蓊蓊郁郁的、甚至有些蛮横的深碧；那枝头娇颤颤的蓓蕾，还未及让你看个够，便已红消香断。这一切的嬗变，都迅疾得不容商量，像一场不容置喙的判决。我们伸出手，什么也抓不住，只捞得一掌心冰凉的、逝水的感触。

而这伤春的引子，却又暗暗牵动着那尚未到来的、伤秋的终曲。眼前的繁花似锦，何尝不是他日无边落木的序章？这春日里每一分盎然的生意，都像是在为秋日的肃杀，积蓄着更深一重的、对比鲜明的悲哀。于是，这春日的忧伤，便不是孤立的了；它成了一条幽暗的、绵长丝线的起头，一头系着当下的怅惘，另一头，则遥遥地，系着那个必然到来的、天地同寂的荒芜结局。

原来那春日，并非不知自己的命运。她是以这满世界的鲜活与明艳，作为一场最盛大、也最凄婉的告别。我们感伤春天，实则是在凭吊一切终将逝去的美，是在那无限温柔的热闹里，预先听见了所有热闹终归于沉寂的、那一声悠长的、寂寞的回响。