有一美人兮

她不是走来的，是风从画卷深处，拂落了一痕清极艳极的色泽，洇染在这混沌的尘世间。你看见她时，周遭的声、光、色，便都静默地退潮了，只剩下她，像宣纸上最惊心的一滴宿墨，周遭是茫茫的、无言的留白。

她的美，是一种虚设。眉眼过于工整，仿佛照着云间失传的谱系临摹而成，每一笔都落在不该有的精确上。唇色是春日将开未开的芍药内瓣，那种娇柔的、含着宿露的红，看久了，竟觉出一丝非人间的寒意。她立在回廊的光影交界处，衣袂的纹理像是宋人册页里的笔意，疏疏的几线，却勾出了山河的起伏；而人，便是那山河里，最孤清的一座远峰。

这美，与周遭的一切都隔着一层。案上青瓷瓶里供着的蜡梅，香得太用力；窗外啁啾的雀鸟，闹得太鲜活。连时光流过她身边，都变得迟疑而黏稠，生怕惊扰了这完美的、静止的构图。她不言，不笑，眸光像沉在深潭底下的两颗黑玉，温润，却映不出眼前的物事，只映着一些极遥远的、他人无从知晓的烟云。

于是你明白，这美，原是一座琉璃的囚牢。光华越是流转不定，越是照见内里的空寂与无从触及。她或许并非忧伤，忧伤尚有来处与归途；她是一种清愁，薄薄的，匀匀的，敷在生命的表层，像秋日荷叶上最后那层将化未化的霜。你欲伸手拂去，指尖触到的，却是一片沁入肌骨的凉，那凉意仿佛在说：这愁，原就是美的一部分，剔除了，她便也散了。

风起了，撩动她鬓边一丝碎发。那发丝拂过白玉般的颊，竟像一缕墨痕划过绝品的宣纸，让人无端心惊，怕污了，又怕它太过干净地飘走。她终于微微侧首，望向庭中一株正在凋落的西府海棠。那目光，依然没有焦点，却仿佛在与那垂落的、薄绯的花瓣，进行一场无声的、关于逝去的唱和。

这一刻，你忽然懂得。真正的美人，不在她的眉目，而在她周身那种无可挽回的流逝感。她是一种正在消逝的光晕，一缕你能看见却永远握不住的风，一首词句绝佳但注定残缺的词稿。你凝视她，便是凝视一切精美而易碎的事物，凝视繁华深处那不可说的寂灭，凝视一个在你眼前缓缓闭合的、太美丽的梦境。

暮色，终是淹了上来。先是染黄了她的衣角，继而漫过她的襟怀，最后，将那张清绝的脸也融进一片温暾的、金粉似的昏茫里。轮廓渐渐模糊，像墨迹遇了水，一丝丝地化开。她没有动，任由这光的潮水将她浸透，带走。

终于，廊下空空。方才她立着的地方，只剩下渐渐浓稠的夜色，与一缕极淡的、说不清是梅香还是幻觉的冷韵。你怔在那里，仿佛经历了一场极其静谧的、关于美的劫掠。心中并无大悲大恸，只有一片被那绝色洗劫过后，空空荡荡的、微凉的澄明。

有一美人兮，见之不忘；一日不见兮，思之如狂。可你见的，真是她么？抑或只是众生对“完美”一词，集体的一场、温柔而悲伤的臆想？