昆明之春

这仿佛不是季节的嬗递，倒更像是一场盛大而静默的典礼。昆明的春天，是不必用肌肤去感觉，而宜用灵魂去观想的。它不是从冰雪里挣扎出来的，也没有带着与严寒搏斗的伤痕；它仿佛一位自幼生长于诗书礼乐之家的闺秀，从容，娴雅，眉宇间自带一段温润的光华。你尚未察觉它如何来，它却已将你全然包裹了。

我总以为，要领会这春的妙处，须得往翠湖边走一遭。那湖，是昆明城一枚温软的碧玉钮扣，系在都市匆忙的衣襟上，便平添了十分的从容与安详。晨光熹微时，湖面是一张未曾落墨的宣纸，漾着些奶白色的、薄纱似的雾气。那雾气是活的，袅袅地、轻轻地浮动着，将远岸的柳丝、亭台的飞檐，都晕染成一片朦胧的写意画。这时，最动人的是那些精灵——从遥远的北国而来的红嘴鸥。它们便是这春之典礼上最先登场的、洁白的信使。它们时而如一片流动的云，呼啦啦地掠过水面，翅尖划开平滑的缎子，漾起一圈圈极细的涟漪；时而如一群顽皮的孩童，悬停在半空，小小的、赤色的脚尖轻盈地点着空气，发出清亮的鸣叫，那声音仿佛能敲碎琉璃，叮叮咚咚地洒满一湖。偶有那大胆的，会倏地落在游人伸出的掌臂上，黑豆似的眼珠滴溜溜地转，与你对视片刻，又倏地飞去，只留下一阵微凉的、羽翼扇起的风。这湖，这鸥，这清冽的空气，共同酿造出一种活泼的静，一种喧阗的寂。你站在这里，只觉得自己的心也像被那鸥翅拂过，变得空灵而澄澈了。

待日头升高些，那雾便散尽了，湖水的绿意才真切地显露出来。那不是夏日肥腴的、沉甸甸的绿，而是一种透亮的、浅浅的碧色，像上好的翡翠在光下透了明。水是极清的，却又因了这绿，望不见底，只觉那里面蕴着一个清凉的、深不可测的梦。水底有长长的、柔曼的水草，随着暗流款款地摇摆，像是少女在无人处梳理她浸湿的长发。岸边的垂柳，才是这春之画幅上最淋漓的笔墨。那千丝万缕的柳条，不知何时，已爆出无数鹅黄的嫩芽，远看如一团团淡金色的烟霭，近看则每一片小叶都饱含着汁液，在日光下闪着茸茸的光。风是没有定向的，时而从水上吹来，带着水气的滋润，那柳烟便软软地、斜斜地飘拂起来，仿佛要把那金色的光尘，都抖落到水里去，与那碧莹莹的梦融在一处了。

若说翠湖的春是秀媚的、玲珑的，那么滇池的春，便是浩瀚的、苍茫的。我总爱在晴日的午后，踱出城去，登上西山的龙门。这路是盘曲的，仿佛一条悬空的带子，缠在青苍的山腰上。走着走着，人便渐渐高了，城郭屋舍都成了脚底下的模型，而那一片浩浩荡荡的碧水，便毫无遮拦地铺陈在眼前了。这便是滇池了，本地人唤作“海”的，果然有海的气魄。它不像翠湖那样精致地被楼台林木环抱着，它是野的，旷的，与远天紧紧地衔接。阳光洒在无垠的水面上，不是平静的一片，而是碎成了亿万个银白的鳞片，活泼地、不息地跳跃着，闪烁着，教人不能逼视。风从水上过，那波涛便一层一层地推涌过来，带着沉雄的、浑厚的韵律，哗——哗——，那声音不尖锐，却充满了力量，仿佛大地沉稳的呼吸。

立在这龙门之巅，扶着冰凉的石栏向下望，是一种惊心动魄的体验。脚下是千仞的悬崖，直插人那一片漾漾的碧蓝里去。偶尔有几只水鸟，小得像几点墨痕，在岩壁与水波之间盘旋。这时，你会忽然感到一种巨大的安宁与一种巨大的激动交织在一起。这春，在这里，不再是柔媚的，而是雄浑的。它不在小小的花苞里，不在纤弱的柳丝上，而在这一片吞吐日月的浩然之气里。五百里滇池，奔来眼底，这“奔”字用得多好！那春的生机，不是袅袅娜娜走来的，而是以万马奔腾之势，从天地间向你涌来的。凭栏远眺，东岸的平畴绿野，烟村渔舍，都迷迷茫茫的，像浮在水上一般。清代孙髯翁那副天下第一的长联里的句子，便不由得浮上心头：“……东骧神骏，西翥灵仪，北走蜿蜒，南翔缟素……” 此刻看来，周遭的山峦果然都活了起来，如奔马，如飞凤，如长蛇，如白鹤，护卫着这一池春水。这春，便有了历史的厚度，有了时空的苍茫感。

从西山下来，再回到城里，那春意便又从浩荡转为了秾丽。昆明的花，是春天最挥霍的笔墨。且不说那闻名遐迩的如山茶，如海棠，单是那些墙角街边不经意的一瞥，就足以让人心醉。那圆通山上的樱花，开起来真是一场粉白色的、喧闹的梦。那是一种不管不顾的、倾其所有的盛放。千树万树，一齐喷薄而出，织成一片绵延的云锦。走在花树下，天空都被遮住了，眼里只有那密密匝匝的花瓣，阳光透过花隙，也变得柔和了，染上了淡淡的粉红。微风过处，便有一阵细碎的花雨，簌簌地落着，落在你的肩上，发上，带着一种温柔的凉意。空气里弥漫着一种甜丝丝的、又带些青涩的香气，不很浓，却无处不在，仿佛这整座山都被浸在了一盅清浅的春酒里。

然而我更爱的，却是那些巷陌深处无名的花。或许是谁家院墙上，探出的一枝不知名的藤蔓，开着星星点点的紫色小花；或许是老旧的屋檐下，一盆被主人精心侍弄的兰花，幽静地吐着芬芳。它们不与群芳争艳，只是静默地、自在地，完成自己一春的灿烂。这便像极了这座城的性子，有热闹的场面，更有恬静的里子。你走在那些青石板铺就的老街上，两旁是高大的法国梧桐，新生的叶子巴掌大，筛下斑斑点点的日影。墙角或许有青苔，润润的，绿得沉静。一只花猫懒洋洋地躺在某家门槛上，睡得正熟，肚皮随着呼吸一起一伏。这时候，春意是内敛的，是沉淀下来的，它不在枝头喧嚷，而在这一片安宁的、缓慢流淌的时光里。

昆明的春天，连声音也是别致的。那声音不是蝉鸣那般燥人，也不是秋虫那般凄清。夜里，若是住在近山的地方，便能听见一种极细微而又极繁密的声响，从窗外的草丛里，从潮湿的泥土里，丝丝地透进来。那是新生的虫豸在试它们的歌喉，怯怯的，却又带着不可抑制的欢喜。这声音织成一张空灵的网，将夜的静谧衬托得更加深邃。而到了清晨，代替雄鸡报晓的，是无数不知名的鸟儿。它们的鸣啭，不像画眉那般刻意地追求婉转，也不像乌鸦那般粗嘎，只是清脆的、活泼的，一声接一声，仿佛一颗颗圆润的珠子，滴溜溜地滚在白玉盘里，听着使人心神俱爽。这鸟鸣与虫声，一在昼，一在夜，仿佛是这春天的一呼一吸，一张一弛。

我常常想，昆明的春天何以能这样地长久，这样地好？或许，真如古人所言，是因了这“天气常如二三月，花枝不断四时春”的造化恩赐。但我想，更深的缘由，怕是在于它那份从容不迫的节奏。这里的春，不是急匆匆地赶路，生怕被夏追上的逃遁者；它是一位悠然的驻留者，它知道自己的美好，也懂得如何细细地品味这美好。它容许你慢慢地看，慢慢地听，慢慢地想。它不给你疾风暴雨的冲击，只用那日日不同的、细微的变化，浸润着你，引导你去发现生活里那些被匆忙所忽略的趣味。

这便是一种可被阅读的春天。它不单是用眼睛看的湖光山色，不单是用鼻子闻的花香草气，它更是一部打开着的、充满灵感的书。那波光里的艳影，是它清丽的词句；那山峦间的云海，是它雄浑的篇章；那枝头新绽的嫩芽，是它灵动的标点；那彻夜不绝的虫唱，是它绵长的韵脚。而我们，每一个行走在这春天里的人，既是它的读者，也成了它字里行间一个会呼吸的、喜悦的注脚。我们的驻足，我们的凝望，我们的微笑，都为这部伟大的作品，添上了一丝人间的温度。

黄昏又不知不觉地降临了。我依旧沿着来时的那条小径归去。夕阳的余晖，给远近的景物都镀上了一层柔和的金边。来时那片静静的田地，此刻有三五归家的农人，扛着锄头，说着我听不懂的方言，他们的笑声却和所有地方的欢笑一样，是明朗而满足的。他们的身影，在巨大的、橙红色的天幕下，显得那样坚实而安宁。我忽然感到一种莫名的、深切的羡慕。他们不是这春景的欣赏者，他们就是这春天本身。他们的劳作，他们的休憩，他们的喜悦，与这土地的生息、与这季节的流转，是那样紧密地、天然地融合在一起。

回到寓所，推窗望去，城里的灯火已次第亮起，像一把不小心打翻的星子，缀在深蓝色的天鹅绒似的夜幕上。晚风比白日里更凉了一些，带着夜市上小吃摊传来的、若有若无的香气，也带着泥土与植物清冽的气息。那白日里所经历的一切——翠湖的鸥影，西山的云涛，圆通山的花雨，老街的安宁——都像潮水般退去了，只在我的心底，留下一片辽阔而湿润的沙滩，上面印满了春天走过的、温柔的足迹。

这便是我所遇见的，昆明的春天了。它不是一个抽象的季节名词，而是一个由光、影、色、香、声共同谱写的、丰满而悠长的梦境。它教人懂得，美原来可以这样地多样，这样地和谐共存——既有湖波的妩媚，也有山海的开阔；既有花事的秾丽，也有草木的清华。它更教人懂得，生活原来可以这样地不慌不忙，这样地有滋有味。今夜，我大约又要做一个关于春天的好梦了。梦里，想必依旧是那片挥之不去的、碧莹莹的湖光山色罢。