腊八粥暖

过了腊八就是年，

风卷走最后一丝寒，

柴火噼啪，是爆竹在冬的肋骨上，

敲醒第一声春讯。

母亲比天光醒得更早，

铜锅里，糯米、花生、红枣、红豆，

沸水中翻涌，如星子坠银河，

溅起一锅鎏金的梦。

炉火不疾不徐，煨着时光的褶皱，

把一室寒凉，熬成琥珀色的暖。

蒸汽漫过窗棂，将窗外的雪，

晕成一笺朦胧的诗。

屋内粥香稠成蜜，

甜得鼻息都发颤。

铜锅纹路，蜿蜒成母亲眼角的温，

是岁月在青铜上，刻下的年轮。

这日我特意醒得早，

母亲说，腊八莫贪睡——

这话嵌进掌纹，生了根，

如火种在血脉里发烫，

烙下铜色印记，

在寒风里，亮成不灭的灯。

盛一碗，烫热舌尖，

暖意顺血管漫上来。

碗沿温烫烙在掌心，

是年的火种，时光铜镜里，

烙下永恒的烫，

让冬的寒，从此有了体温。