南京的雪

这雪下得似乎有些心虚。先是小小的，疏疏的，怯生生地探着路；后来胆子大些了，才密密地、急急地下。我索性撑起了伞，慢慢地踱出去，往东边那一带明城墙的方向走。路上没有什么行人，只有几辆汽车，亮着昏黄的车灯，轧着湿漉漉的柏油路，悄无声息地滑过去，像深海里的鱼。那车灯光里的雪，便格外地精神起来，斜斜地、密密地舞着，舞得人心里也跟着一起一伏的。

远远地，便望见那一段龙脖子段的城墙了。白天看，它是灰色的，苍老而沉重，是一位历经了千年风雨的老人，面上的每一道裂纹，都藏着说不尽的故事。可这会儿，在雪的装扮下，它竟显出几分丰腴与温柔来。那些平日看着有些嶙峋的墙垛、有些残破的雉堞，都被雪轻轻地、厚厚地覆盖了。棱角被磨圆了，伤口被抚平了，所有的锋芒，都收敛在这无边无际的白里。远远望去，它不再是冷冰冰的砖石，倒像是一条酣睡的、披着白色绒毯的巨兽，静静地卧在这苍茫的暮色里。雪懂得它的沉默，只是更轻、更柔地落着，像是怕惊扰了它百年的梦。

我沿着城墙根儿慢慢地走，脚下是吱吱的雪声，在这寂静里，显得分外的清晰而悦耳。这声音，是单纯的，却又是丰富的，仿佛能听见雪花的絮语，听见大地的呼吸。穿过城门洞，便走近了玄武湖。平日里，这湖是开阔的，是坦荡的，可此刻，一切都迷离起来，朦胧起来，失了分明的界限。湖天成了一色，不是灰，也不是白，而是一种不可名状的、柔软的、泛着微光的颜色。对岸的紫金山，隐在雪雾里，只剩一道若有若无的淡影，像水墨画里最淡的那一笔。湖心的几个洲，轮廓也模糊了，只见几树黑森森的枯枝，和几点藏在雪里的、若隐若现的亭角。五洲的桥，此刻怕是也白了，静静地卧在静默的冰上，不知通往何处。

这样迷离的景致，总让人想起些什么。我想南宋时候，也许便是这同一片天空下，曾有一个叫张孝祥的词人，在这里写过“雪洗虏尘静”的句子。彼时的雪，是壮怀激烈的见证，是山河收复的豪情。千百年过去了，战鼓声早已沉寂，刀光剑影也化作了尘土，唯有这雪，还是这般模样，年复一年地落着。那曾经的血与火，曾经的歌与哭，都深深地埋进了这城墙的砖缝里，这湖水的淤泥里。雪一层层地落下来，像时光一层层地堆积，将过往的一切，都轻轻地掩埋了，只留下一片洁净的、无垠的白，供后人凭吊，也供后人遗忘。

不知不觉，已走到了台城下。这一段城墙，据说是当年韦庄伤古之处。那“无情最是台城柳”的句子，太熟了，熟得几乎成了口头禅。可此刻，望着那被雪覆盖了枝条的、默默垂立的柳树，心里忽然被什么东西轻轻地撞了一下。那柳树，果真最是无情的么？它们年年吐绿，岁岁抽丝，不为六朝的繁华所动，也不为后世的萧瑟所悲，只是自顾自地活着，活着。这无情，或许便是它们最深的有情罢？用不变的绿，来见证这世间一切的变化；用永恒的生，来对比这人世一切的兴亡。雪落在它们身上，它们只是静静地承受着，仿佛在说：你看，那些轰轰烈烈的人事，到头来，不也像我身上的这一片雪花么？来也匆匆，去也匆匆，终究是要化去的。

风似乎更紧了些，雪也下得更大了，扑在脸上，凉飕飕的。我裹紧了衣裳，转过身，开始往回走。来时的脚印，已经被新雪填平了大半，仿佛我从未走过。那远处的万家灯火，在一片雪白中，愈发显得明亮而温暖。每一星灯火下，都有一个热气腾腾的日子在继续着。这雪，将历史与现在，将梦境与现实，都轻轻地弥合在了一起。归途上，只有我一个人，和这漫天漫地的雪，沙沙地，走回那一片温暖的灯火里去。