井水拔凉（小小说）

盛夏的暑气在城市里弥漫，我独自坐在落地窗边，慢条斯理地夹起一根日式荞麦凉面。那面细如丝线，盛在晶莹剔透的玻璃碗中，伴以几片薄如蝉翼的生鱼片和精致的酱料，看上去精致极了。只是，我舌尖却迟迟尝不出任何味道，仿佛这所有精致终究只是徒具形态的虚影。

电话响起，我接通了手机，母亲熟悉的声音从遥远的故乡飘了过来：“老家正逢高温呢，今天中午吃了点凉面条，手工擀的。”她的声音仿佛穿透了时空，带着故乡特有的泥土气息与温润，轻柔地渗入耳畔。母亲的声音停顿了一下，仿佛在寻找着什么，又仿佛只是沉默地叹息着，半晌后才缓缓续道：“面案板都落灰了，十年喽。”

母亲的话音如一把无形的钥匙，轻轻一转便开启了我尘封已久的记忆之门。我忽然记起故乡炎夏，厨房里那永远忙碌的身影。母亲总在灶前忙碌着，锅铲与铁锅碰撞出节奏分明的声响，翻炒着鲜红番茄、金黄鸡蛋丁、翠绿豆角段和碎肉末，香气缭绕弥漫。而我，则站在灶台边，认真履行着“拔凉”面条的职责。面条出锅后，我便立即浸入盛满清澈井水的盆里，一遍遍过滤，一遍遍浇淋。凉水裹挟着面条的微温汩汩流走，面条在清冽水流中慢慢褪去灼热，变得莹白透亮、弹滑劲道。最后，母亲将放凉的浓香菜卤浇上去，再沿着碗边淋上一点醋，最后倒入少许冰凉井水。我迫不及待地搅拌起来，面香、菜香、醋香便争先恐后地扑鼻而来，我早已按捺不住，端起碗便大口吞咽，面条滑溜地钻入喉咙，留下满口清爽，直透心脾。

“妈？”我忍不住追问，声音里带着些许连自己都未察觉的急促，“那面……还是以前那样做的吗？”

电话那端停顿了片刻，母亲的声音才缓缓传来，仿佛在努力追寻着某种已模糊的印象：“啊，是啊，井水拔凉，菜放凉了再拌，醋沿碗边淋……”，她努力描述着那些细致步骤，声音却渐渐低沉下去，最后几乎微不可闻，“都多少年啦，谁还记得那么清楚呢？”

挂了电话，我继续面对眼前这碗精美凉面。可精致碗中那些剔透的面条，却忽然变得索然无味。故乡那碗面的滋味仿佛跨越了空间，鲜明地浮现在舌尖之上：井水的清冽气息、番茄微酸的浓郁、鸡蛋豆角的鲜香、肉末的油润，还有手擀面条那特有的、带着土地深情的嚼劲……那些味道如此真实，在口腔里不断回旋、膨胀、奔涌，竟让我喉头一紧，眼眶莫名有些酸涩起来。

我再也无法平静地坐在这里了，我轻轻推开那碗精致的冷面，站起身来，走到窗边。窗外是城市汹涌不息的车流与人潮，霓虹灯亮起，光影交错，繁华得让人心头发空。我凝望着这片陌生的流光溢彩，思绪却已飞越千山万水，回到了那个小院，院中的老槐树投下浓密的绿荫，蝉鸣声仿佛仍萦绕在耳边。厨房里，母亲在案板前弯着腰，擀面杖滚动的声音沉稳有力，如同故乡大地的心跳。

故乡小院里，蝉鸣声如潮水般起伏涌动。母亲在电话里听到我声音后，竟放下电话便径直走向了厨房。她踮起脚，从柜子最深处拖出一个蒙尘的袋子，解开绳结，面粉如细雪般纷扬而出。她舀出面粉，倒进那阔别已久的陶盆里，清水缓缓注入，她伸出布满岁月褶皱的手，开始揉和。她揉得缓慢而郑重，仿佛在触摸一件失而复得的珍宝，又像是在重温一段被遗忘的岁月。只是揉着揉着，她忽地停住了动作，微驼的背脊在寂静中起伏着。厨房里弥漫着细密的面粉尘埃，在午后的光线中无声飞舞旋转。

母亲的手腕在微微发颤，如同疲惫的蝶翼，她将揉好的面团仔细盖好，然后步履蹒跚地，端着陶盆走向院子里那棵浓荫蔽日的老槐树。她将陶盆安放在树根旁，任由槐树的浓荫温柔地笼罩下来。她默默坐在小木凳上，目光凝望着盆中那团正在沉睡、等待苏醒的面团，仿佛凝视着一个悠长的、浸透思念的梦境。树影在她脸上无声摇曳，光影斑驳流转之间，恍惚间仿佛映出了另一个小小身影，正蹲在树影里，眼巴巴地望向厨房方向，亮晶晶的眼中满溢着期待。

院里的蝉鸣依旧不知疲倦地歌唱着，唱过每一寸被日光浸透的时光，也唱过每一片被岁月悄悄染霜的鬓角。