春日放鸢

春日放鸢

前几日，我因一些琐事，心里烦闷，便徒步走到城外的小河边去。河边的柳树已经长出鹅黄般的嫩芽，随着风轻轻地飘动着。河水尽显一种淡淡的绿，映着天上的云，缓缓地流淌着。我挑了块干净的草地坐下，看对岸几个孩子追逐嬉闹。

忽然，一只风筝闯进我的视线里来。

那是一只很普通的瓦片风筝，方方正正的，糊着白纸，拖着两条长长的尾巴。放风筝的是个十五六岁的少年，穿着件蓝布褂子，袖口挽得高高的，露出一截晒得微黑的小臂。他一手摇着线轴，一手扯着线，仰着脸，全副心神都系在那飘飘摇摇的纸鸢上。风筝好像不太听话，忽而往左栽，忽而往右倾，他便手忙脚乱地收线放线，嘴里还念念有词，看着看着，我竟有些痴了。仿佛那牵着线的不是他，倒是我自己了。

小时候，我也喜欢放风筝。但是风筝不是买，是自己做。拿点外祖母糊窗剩的桃花纸，寻些细竹篾，用小刀将戏竹篾削得薄薄的光滑的。扎骨架是个细活儿，篾片弯成弓形，扎得不紧，风筝便飞不起来；绑线也有讲究，拴得不对，到了天上就打转儿。手巧的伙伴，能扎出蝴蝶、蜻蜓、燕子，我手笨，只会扎那种最简陋的“瓦片”。但看着自己做的风筝颤颤巍巍升上天空，随风摇摆，心里充满了自豪。

小时候的春天，好像也比现在更野一些。风是跑着来的，呼啦啦地穿过麦田，掀起我们的衣角。我们就在田埂上疯跑，踩着刚翻过的松软泥土，嗅着青草和牛粪混在一起的气息。风筝线勒得手疼，可谁也不肯先停。跑着跑着，就觉着自己也要飞起来了，脚底下轻飘飘的，心也轻飘飘的，什么功课，什么大人的责骂，都给抛到九霄云外去了。仿佛只要线不断，人就能一直跟着风筝，沉浸在这放风筝的世界中。

正想着，那少年的风筝不知怎地落在我身旁不远的一棵小树上。他跑过来，喘着气，额上沁着细密的汗珠，冲我不好意思地笑道“大哥，能帮我一下吗？”，我想都没想便答应不下来。

我站起身，便将那风筝拿下来，但风筝的纸破了个口子。他接过风筝，蹲在地上，从兜里掏出一小卷胶带，仔仔细细地补着。阳光洒在这少年的身上，我好似看到了小时候的自己，不知过了多久风筝补好了，他又冲我笑笑，说了声谢，便又跑开了。

不多时，那只补过的风筝，又摇摇晃晃地升了起来，竟比先前飞得还要稳些，高些。线轴在他手里飞快地转着，线绷得紧紧的，像一根通向天空的琴弦。他站在原地不再跑了，只是专注地收放，那风筝便像得了命令似的，在蓝天里忽而盘旋，忽而上升，自在得很。他身后的柳条，正拂着他的肩膀。

我忽然便明白了。青春原来不是那风筝，不是那柳芽，也不是那疯跑的脚步。而是那根绷得紧紧的、颤颤巍巍的线。你明知它单薄，明知它可能断，却还是把所有的心念都系在上头，仰着头，执拗，满怀希望将它一点一点放飞到你看不见的远方去。那份专注，那份不计得失的投入，那份与一阵风、一缕线搏斗的认真，才是青春最动人的地方。

那少年和他的风筝，渐渐变成天边一个小小的、模糊的影子。我站起身，拍拍身上的草屑，落日余霞，把河水染成一片暖暖的橘红。柳条在风里懒懒地摇着，心里那点烦闷早已被这春日的风洗尽了。

风还是一阵一阵地吹着，吹皱了一河的绿水，吹乱了岸边的柳丝，也吹得我心里暖暖的。