长舟
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今天的天空又下雨了，街道上大小不一的水坑满溢出来，像一个人失去的过往在脑海里翻涌，几个模糊的光团似乎在晃动着。 雨水只是雨水，它带不来回忆，也藏不住情绪，它只是一味着坠落在地面，恰如从未来到，恰如从未离去。
雨天总是勾起人对过去的眷恋，剔透的水珠里藏着一个人的眼神，而这眼神里又藏着雨。一个人没办法完成的哭泣，也由这雨来哭了。雨水和泪水是类似的，所以尽管天空不会哭泣，人们也可以顺理成章的用雨天来代替哭泣，这蔚蓝的无垠天空，也就这样蒙上了一层灰色的薄雾。
夜间下雨最让人心烦的是睡不着觉，水珠在窗外毫无规律的跳动着，还伴着一个人杂乱的心跳。这并不是噪音，但它很轻，轻到无孔不入。它如同一缕无形的细线，顺着我那看似严丝密缝的窗户的边框，窃贼般的飘落进来，一点点从我脑海里勾出回忆。可那些回忆只是破碎的模糊的泡沫，我想不起来，它们只是一味在那里漂浮着而已，一触即碎。
或许人真的有一片脑海，那是意识上的乌托邦。一个人所有的记忆，所有的情感，那些还铭记着，那些已经遗漏的，全都如泡沫般漂浮在那片海洋上，它们透着彩色的光，梦幻的像童话中的珠宝，熠熠生辉。可它们并不是用来让人打捞的，它们只是存在在那里，那些铭记的偶尔还能透过那透明的外壳看到泡沫里面的景象，而那些已经遗漏的，已经成为了窗上的雾气，虚无缥缈，当你想伸手触碰时，它就变成了苍白或朦胧的样子，像是在河的对岸还蒙了一层面纱的人。
那些死去的还在徘徊的幽灵，有些正是曾经说过要铭记的东西。我隐隐感觉到它们的存在，可怎么都追不上。彷徨的黄昏不会记住背影，迷茫的夜幕不会铭记泪水，而这雨，它只是一味着静立着，像那冥河船上的摆渡人，徒劳地让一个人回忆起一些模糊的色彩，好让人失去方向，然后在恍惚中低头一看，原来正在寻找的，正飘在这冥河中呢。
外面的街道上，车流正撞开雨幕。雨下的这么慢，似乎想让人记住每一滴水滴的形状，可匆忙的人怎么记得住？它们空洞的像被挖空了的心，一片空白，毫无价值，像一幅丑陋的简笔画。可填充满的东西就有价值了吗？那么一个人的过往于另一个人而言又有何关系？一个人的过往，只有对于这个人自身而言是完全真实的，是他每一次笑声，也是他每一道伤痕，可他人并不知道，他人就像看着一场雨一样看着别人的过往，像是翻阅一篇蹩脚的故事一样暴力，他们难以体会这些事情对于当事人的感觉，因为对于他们而言，这篇故事对自己没有影响，他会笑吗？他会哭吗？或许有那么极个别感性的人会吧，可这并不代表他们了解了别人，他们只是有了片刻的感觉，这一刹那的情感会飘在他们脑海里，成为一小块朦胧，就像这留在窗上的雨滴，不久以后就会蒸发，成为透明的水汽，消失在空中。所以一个人在这世上是很孤单的，只有他知道自己所有的想法，只有他能体会到自己的真实，什么爱呀，恨啊，是搭建在他对自己的认识上的东西，而一个人一旦认识到了这点，他就更加的孤独了，因为他对于外界已经产生了绝望般的厚墙。所以人与人之间并不需要语言的隔阂，人与人之间本身就是一座无法逾越的巴别塔。人们这种生物，从来都只会呢喃自己的回忆。
回忆本身就是捡起散落的玻璃珠，除了你自己，没有人会去捡起它。它折射出来的光，不管痛苦与幸福，也只能落进你自己瞳孔里。雨中起风了，携起几片树叶，让人能发现它的踪迹。曾几何时，我以为风是最自由的事物，可后来发现它并不自由，它被这偌大的城市束缚住了手脚，妄图自由的翱翔只会让自己撞上银灰色的大楼上，唯有在那高高的天空，它还算是自由，可那是我们触碰不到的风，所以我们所能感受到的都是不自由的，其他的感觉都是自作多情罢了。不自由的风吹进了我的回忆，掀起了书页般的波澜，随即就压了下去。
人是被过去所束缚住的动物，我们的一切未来奠基于过去，那个连我们自己都觉得朦胧的过去。人的人格啊，三观啊，都是从经历过的事情里构建出来的，经历过的事情就是历史，历史就是早已过去的东西，它们是泛黄的书页，是彩色的泡沫，是无形的风，却唯独不可以是现在，唯独不可以是清晰的。可是我们还是会回望过去，因为我们恐惧未来，而我们又在当下过得不如意，我们思来想去，发现还是那过去更加美好，过去成了温暖的被褥，因为过去已经消失了，我们有遗憾，我们有伤口，我们有喜悦，我们有欢笑，可过去毕竟消失了，我们可以篡改自己的记忆，让黄昏变成黎明，让夜幕变成正午，让暴雨变成暖阳。我们的过去在欺骗我们自己，而我们心甘情愿，因为我们并不敢说如今比过去更加美好。所以人所谓充满机会与希望的未来道路，全都是建在这名为过去的脆弱根基上的。
窗外的雨似乎快停了，那些朦胧的光团，原来是冰冷的路灯。所以我究竟回忆起了什么东西？我只回忆起一样东西——我什么都无法回忆。我只能看着这雨倾盆下着，像是在听一支不着调的曲子，脑海里伴着糟糕的节拍，跳起了一支滑稽可笑的圆舞曲，用来祭奠。
祭奠黑色的未来，祭奠糟糕的当下，祭奠失落的过去。
过去至少还是丰富的，不是吗？什么颜色都有，所以成了朦胧，成了痛苦的纠缠的线段，疯癫的癔症般的画像。
