三十七岁的光

麦穗低垂的弧度，

恰是大地丈量过的高度。

三十七根蜡烛，

在风雨里站成倔强的芦苇。

你数过霜，数过盐，

数过月光在伤口结晶的速度。

而所有匍匐，

都让脊背长出向上的纹路。

继续绿着吧，

像山谷里不被采撷的野茶，

用整个春天，

酝酿半盏苦后回甘的清明。