落
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晨露在叶脉上凝结成半透明的月亮，坠落时溅起的光斑在青砖缝里发芽。我数过第七片新叶舒展的弧度，像幼猫蜷曲的爪子抵着虚空，而老树皮的裂纹里藏着去年的雷声，在某个潮湿的午后会顺着树液爬上来，在枝桠间酿成琥珀色的雨。
一
苔藓漫过石阶的那年，石榴树第一次结出青果。拳头大的果实悬在最低的枝桠，被南风推得晃晃悠悠，像谁遗忘在枝头的铜铃。我总在黄昏时分蹲在树下，看果皮上的绒毛被夕阳镀成金芒，想象里面藏着无数星星的胚胎。
某个暴雨倾盆的夜晚，玻璃窗被砸得噼啪作响。我抱着棉被缩在窗台边，看见那枚青果在风雨里剧烈摇晃，果柄处的裂口渗出淡红色的汁液，像树在无声地流血。黎明时分雨停了，青果仍悬在枝头，只是表皮多了几道深褐色的伤痕，像突然苍老的指纹。
后来每个清晨，我都发现果柄处的汁液凝结成琥珀色的痂，而果实却以肉眼难辨的速度膨大。直到某个露水未干的黎明，我看见果皮上的青色正被一种温暖的橙红啃噬，像炭火在宣纸背面慢慢洇开。
二
蝉鸣最盛的七月，第一颗石榴裂开了缝。阳光顺着裂口钻进去，在晶莹的籽实间折射出细碎的虹。我摘下它时，指尖触到果皮微颤的肌理，像握着一颗正在呼吸的心脏。
掰开果实的瞬间，无数玛瑙珠滚落掌心，每颗籽都裹着层薄薄的膜，咬破时会爆出清甜的汁水。我把籽实撒在树根周围，看蚂蚁们扛着红色的月亮搬家。树影在地面上摇晃，光斑与阴影的交界线不断流淌，像谁用银线在泥土上绣着瞬息万变的河。
那年秋天，树下冒出许多紫红色的幼苗。它们顶着两片子叶，像举着微型的火焰。我数过这些幼苗，共有三十七株，其中最壮的那株靠近主根，叶脉里仿佛流动着树的记忆。
三
积雪压弯枝头的冬季，我在树皮上发现了刻痕。那些模糊的符号像某种古老的文字，被岁月磨成浅淡的沟纹。最深处的刻痕像个残缺的圆环，里面嵌着片枯叶，仿佛封印着某个秋天的秘密。
解冻的春日，树液在枝干里苏醒。我贴着树皮倾听，能听见微弱的流动声，像远方河流的回响。某个雨后的清晨，树身上渗出透明的树脂，在阳光下凝成金色的泪滴，坠落时在泥土上砸出细小的坑。
这些坑后来长出了三叶草。叶片上的露珠滚动，映出缩小的天空和流云。有只蜗牛背着半透明的壳爬过，在草叶上留下银线，像谁用月光写下的诗行，被午后的风轻轻抹去。
四
第三年夏天，石榴树已长得比院墙还高。枝桠间挂满了果实，青红相间的果皮在阳光下闪烁，像挂满了小灯笼。最顶端的那颗果实总是最后成熟，被风推得来回摇晃，仿佛在眺望远方的地平线。
某个黄昏，我看见群鸟落在枝头。它们啄食着裂开的果籽，翅膀扑棱时带落几片叶子，在空中打着旋儿飘向地面。叶片落地的瞬间，我忽然觉得那些旋转的轨迹，像时光在缓慢地倒流。
果实被摘尽后，树枝显得空荡。但我知道，那些掉落的果籽正在泥土深处沉睡，等待着某个春天的召唤。就像那些逝去的时光，并未真正消失，只是化作了树的年轮，在静默中生长。
五
暴雨连着下了七天七夜的那年，石榴树的主枝被狂风折断。断裂处渗出的汁液在雨水里扩散，像淡红色的云在流动。我抱着那截断枝时，发现木质部的年轮清晰可见，每一圈都像个闭合的问号。
断裂的伤口后来长出了新枝。它们歪歪扭扭地向上生长，像试图弥补曾经的残缺。新枝第一次结果时，果实都是畸形的，有的扁如月牙，有的弯似逗号，但剥开后，里面的籽实依然晶莹饱满，流淌着同样清甜的汁水。
我开始明白，残缺或许是另一种圆满。就像树的伤口长出新枝，就像破碎的月光依然能照亮夜空，就像那些不完整的记忆，反而更清晰地刻在岁月深处。
六
蒲公英飞满天空的季节，树下的幼苗已长成小树。它们环绕着老树生长，形成一个圆形的小树林。风穿过林间时，叶子的摩擦声像无数细小的风铃在响，奏着只有大地能听懂的旋律。
有株小树的枝桠与老树的新枝缠绕在一起，形成天然的结。我看着它们相互依偎的样子，忽然觉得这棵树从未真正孤独过。它的根在地下相连，它的叶在风中相遇，它的记忆在年轮里重叠，像个不断扩大的同心圆。
某个满月的夜晚，我躺在林间的草地上。月光透过叶隙洒下来，在地面织成银色的网。树影在风中轻轻摇晃，那些晃动的影子仿佛在跳舞，而每片叶子都在低声诉说，关于生长，关于等待，关于永恒与瞬间的秘密。
七
第七年的秋天来得格外早。枫叶刚开始变红时，石榴树的叶子就开始飘落。每天清晨，树下都积着层红黄色的落叶，踩上去像踏着厚厚的时光。我把落叶扫成堆，埋在树根周围，看它们慢慢化作泥土的颜色。
最后一片叶子落下的那天，天空格外蓝。树枝清晰地勾勒出天空的轮廓，像用墨线画在宣纸上的素描。几只麻雀落在光秃秃的枝桠上，跳跃着啄食残留的果籽，它们的影子在地面上移动，像逗号和句号在纸上游走。
我站在树下仰望，看见枝干间穿梭的流云。那些云聚了又散，像无数念头在虚空里生灭。而树始终沉默地立在那里，根系在地下与大地相连，枝干在风中与天空相遇，仿佛在诉说着某个永恒的真理：变与不变，本是一体。
八
当第一株幼苗也开始结果时，我发现自己的鬓角已生出白发。树下的圆形树林愈发茂密，每年夏天都结满红色的果实，像片燃烧的云霞。最老的那棵树的树干已经空心，但枝叶依然繁茂，像个盛满阳光的容器。
某个午后，我坐在树影里打盹。梦见自己变成了一棵树，根系在黑暗中伸展，触到了许多沉睡的种子；枝干在风中摇曳，接住了无数流动的光影。醒来时，发现有片叶子落在我的胸口，叶脉清晰，像张通往过去的地图。
我开始理解，所谓永恒，并非静止不动，而是在流转中保持着某种平衡。就像这棵树，每年落叶，又每年抽新芽；每年结果，又每年播下新的种子。它在变化中保持着自己，又在保持中不断变化，像个永远解不开的结，却又无比清晰。
九
暴雨再次来袭的夜晚，我不再担心树枝被折断。我知道，即使有枝桠断裂，也会有新的枝条生长；即使有果实坠落，也会有新的种子发芽。这棵树早已不是最初的那棵树，却又始终是那棵树，像条不断流动的河，却又始终是同一条河。
清晨推开窗，看见阳光穿过枝叶，在地面投下斑驳的光影。有只松鼠在枝桠间跳跃，嘴里叼着颗红玛瑙般的果籽，像在传递某个珍贵的秘密。风穿过林间，叶子的沙沙声里，仿佛藏着无数个春天的承诺。
我忽然明白，所谓人生，或许就像这棵石榴树。我们不断生长，不断变化，不断失去，又不断获得。我们在流转中保持着自己，又在保持中不断流转，像个永远解不开的谜，却又无比清晰。
十
当我老得走不动路时，每天都会坐在轮椅上，被推到石榴树林里。阳光透过枝叶洒在我的脸上，暖洋洋的，像年轻时母亲的手掌。我看着那些红色的果实在风中摇晃，听着叶子的沙沙声，感觉自己正在慢慢变成一棵树，根系扎进泥土，枝干伸向天空。
有个孩子摘下颗果实，跑过来递给我。我抚摸着那光滑的果皮，感觉里面流动着阳光和雨水的记忆。孩子剥开果实，鲜红的籽实映亮了他的眼睛，像盛着整个秋天的火焰。
我微笑着，看着他把果籽撒在泥土里。那些红色的颗粒落在地上，像无数细小的星辰，在阳光下闪烁。我知道，当明年春天来临，它们会发芽，会生长，会开花，会结果，像个永远不会结束的故事，在时光里不断循环，又不断新生。
风穿过林间，带着果籽的清香。我闭上眼睛，感觉自己正在融入这片树林，融入这流动的时光，融入这永恒的瞬间。我不再是我，又始终是我，像这片树林，像这条河，像这不断流转的风，在变与不变中，成为了某种更广阔的存在。
