春在枝头已十分

整理书柜，清出了七八年前列印的一叠资料。不，不是资料，准确的说是一群圈内文人对我的诽谤和打压。那时，我是怀着怎样的心情列印下这些的呢？纸页已微微泛黄，边缘蜷曲，像一段不肯伸展的旧梦。

我悚立片刻，然后眨了下眼，将它们付之一炬。火焰像沉默的饕餮，瞬间吞噬了那些所谓的佐证，化作一股盘旋上升的灰烟。烟在空中犹豫了一下，终于散开。我突然就笑了——再怎样庞大的过去，原来也可以缩得这样小，这样轻。

我用手轻轻一碰，灰烬便碎了。小狗李小白最是好奇，湿漉漉的黑鼻子凑了上去。这下好了，黑灰粘在它的脸上、身上、红马甲上。我抱着它边收拾边笑骂：“你看你，昨晚才洗了澡，这下又成挖煤的了。”巧了，娃正好打电话来，听出我在骂李小白，便在那边笑：“妈，我得同情它五分钟。你知不知道，小时候你训小笨笨狗也是这语气，小伙伴们都以为你在骂我，弄得我好尴尬呀。”

我一下子笑出声来。娃马上接话：“妈，你笑得像老巫婆。”娘俩闲扯一通，笑着挂断。但那“老巫婆”似的尾音，倒像一粒无意弹起的尘埃，在斜阳里晃了两晃，便落进满室的岑寂里，寻不见了。

窗子敞着，风翻动书页，索索地响。这声音引着我去拂拭架上旧书的灰尘。指尖掠过，忽然触到一本突兀孤立的书脊，便抽出来——是旧版的《世界的影像》。翻开扉页，一方“守拙”小印静静地卧着。边角已有些漫漶，那红，年深日久，凝成了暗沉的、有血有肉般的赭色。我认得这印，也记得赠书人的模样。斯人早已远行，大约是散入这书中所记载的某一片山川烟雨里了吧。留下的，唯有这沉默的二字，与他摩挲过的纸页，还在我手心里微微地温着。

正出神间，楼下不知谁家，在教孩子念诗。童声清亮，断断续续飘上来：

“树深……时见鹿……”

我合上书，静听着。下面的句子，他没有念，却自然在心里续上了：

“溪午不闻钟。”

这一刹那，书房、远山、流水的文字、故人的印迹、孩子的诵读，连同窗外渐起的青灰色暮霭，忽然贯通了。它们不再是散落的片段，而成了一幅完整的、呼吸着的画卷。人在这画卷里，便也成了淡淡的一笔，不争不显，只是存在着。

于此时此身此地，忽觉神朗气清。仿佛心里连天飞扬的尘土，正静静朝下落，朝下落。乌云散了，晚凉如水，月华无边。月下的树啊、花啊，把影子映在灰瓦白墙上。随着春节的临近，整个喧嚣的世界忽然变得温柔而美丽。一种远古的感动，像一汪清水，把心泡成晶莹的水花石，开成雨里带露的花朵。潜藏的诗情袅袅上升，如花香缭绕不散。

说到底，读书，写作，所求的不就是这份安静么？无论职场厮杀如何身心俱疲，酒局交错如何耳热酒酣，情场失意如何泪雨滂沱，官场顺遂如何睥睨群雄——只要坐拥书城，眼前繁华便慢慢消褪，宁静如同月光，从心底渐渐升起。

这时看地，看树，看云，看两旁菜地和沟渠里清凌凌的流水，感觉哪跟哪都好。一时兴起，发短信给远方友人：“春天来了，小草稚拙娇憨，悄悄拱出地面。地里有农人，一边间苗一边大声谈笑。你那里呢？”

友人回：“尽日寻春不见春，芒鞋踏遍岭头云。归来笑拈梅花嗅，春在枝头已十分。”

李小白在脚边翻了个身，露出柔软的肚皮，它脸上的黑灰，不知何时已被自己舔净了。它睡得正酣，浑然忘却曾扮演过“挖煤的”角色。

暮色真的沉下来了。远处的山脊线，像一滴饱满的墨，终于融化在无边的宣纸里。

春在枝头，真的已十分。