春雨锁古城

春雨锁古城

雨是从昨夜开始下的。不大的卧室，阻绝了我对室外世界的知晓权。一觉醒来，丝丝嘀嗒嘀嗒的细碎声响起，像谁在暗处轻轻叩门。等我走到室外才发现，整座古城已经浸在一片绵密的水雾里了。

雨丝细得像绣娘手中的丝线，密密的斜织着，把远处的黛瓦、粉墙、飞檐都揉成了一幅晕开的水墨画。脚下的水泥路路被雨水泡得发亮，每走一步，鞋底都会发出轻微的“咯吱”声，像是古城正在打盹儿，被我不小心踩醒了。

沿着湿漉漉的云溪路走向古城，两侧的装饰春节氛围的红灯笼高高悬挂着，似乎是不挠的行使着自己的使命，整座古城静悄悄的。店铺上张贴的红色的对联在雨雾里若隐若现。进城必须经过的跃进桥，默默的横跨在运河之上，看着悠悠运河水无声的流淌了千年。云溪桥，一座有五百多岁的石板桥，它见证了一段与水患，与时光博弈的历程。光滑如砥的青石板被雨水打湿，泛着深褐色的光 ，在雨中静默着。我忽然想起前几年秋天，离这里不远处水利局院子里的那棵几个人合抱才能抱得住的皂荚树，风起时，那参天的古树上缀满摇曳的皂荚 ，于是就盼望着它们的陨落，这样我就可以和鲁迅一样可以拥有高大的皂荚树种了。运河水中的水草味儿和着雨的味道入鼻，竟有了种说不出的怅惘。

雨势似乎大了些。桥头两侧的石狮子被雨水冲刷得面目模糊，但丝毫阻挡不了眼睛神里流露出的威严。城墙上的砖缝里，几株不知名的野草在风雨里摇摇晃晃，像是在努力抓住最后一点生机。一处的城墙墙身上，那一层一层的青苔，像湖水中的波纹，一圈一圈荡漾开去，竟是嫩绿的，细腻的走进我的心里！我靠着城墙站了一会儿，听着雨水打在城砖上的“哒哒”声，丽日下迎风招展的城墙上的彩旗，在雨水的浸透下 ，这细微的风也让它难以反转。忽然觉得这座城像一位年迈的老人，沉默地承受着岁月的洗礼，而这绵绵的春雨，就是他无法言说的心事，一层一层地铺陈开来，剪不断，理还乱。

不知什么时候，走近一位骑着三轮车的老人，不大的车厢里装着几把带着水珠的青菜。她的头发已经全白了，用一根木簪挽在脑后，雨水顺着发梢滴下来，在她的衣服上洇出一片深色的痕迹。她走过我身边时，朝我笑了笑，脸上的皱纹像被雨水泡软的纸，轻轻舒展着。“姑娘，咋不打伞呢？下雨了，快回家吧。”她的声音像旧棉絮一样温暖，我点点头，看着她的背影消失在雨雾深处，心里忽然空落落的。

雨还在下着，没有要停的意思。古城在雨里静静地躺着，像一艘被遗忘的船，在时间的河流里慢慢漂浮。我站在城楼上，望着远处模糊的天际，忽然明白，这雨锁着的不是古城，而是我们心里那些流逝不返的时光，那些在阳光下肆意奔跑的日子，那些在树林边捉知了的身影，那些在大雪纷飞中谈笑的声音，都被这绵绵的春雨隐匿了起来，藏在青石板的缝隙里，藏在飞檐的瓦当后，藏在每一个潮湿的角落里，等着我们在某个不经意的瞬间，忽然想起，忽然心疼。

风里带着雨的凉意，我裹紧了外套，转身往回走。身后的城楼、青石板桥，又渐渐融进了雨雾里。我知道，等雨停了，阳光会重新洒在古城的每一个角落，青苔会重新变得干燥，街上会游人如织，店铺会重新开门迎客，一切都会回到原来的样子。可我也知道，有些东西已经不一样了，就像这雨，下过了，就会在心里留下一片潮湿的痕迹，永远也干不了。

走到家门口时，我回头望了一眼。雨丝还在斜斜地织着，古城还被锁在雨里，像一个梦，一个不愿醒来的梦。我轻轻推开家门，把那片潮湿的雨雾，关在了门外。