龚飞
网站用户
在时光的褶皱里，一方小小的屏幕如半掩的窗，终究藏不住那些陈酿般醇厚的旧事。它们似轻烟浮沉着，似薄雾漫漶着，不经意间便漫上眉睫，织成一幅朦胧又深情的画卷。
春的足音轻叩窗棂，携着新生的希望一路而来；冬的衣袂渐远，裹着旧岁的眷恋隐入时光深处。春去冬来的轮回里，新年的钟鸣已在巷陌尽头隐隐浮动，如远方的召唤带着暖意。而岁月却如默行的舟子，不紧不慢地漂向天际，只留我们在时光渡口，痴痴凝望，默默回味。
当夜幕垂落，万籁俱寂时，我总坠入半梦半醒的幻境。梦里的故乡山水是晕染开的水墨长卷——连绵的山峦凝着未改的青黛，不曾被风刀霜剑雕琢；潺潺溪流依旧清澈，波光里晃着古老的故事。
堂前斜倚的老梅，在寒风中绽着冷香。疏影横斜的枝干如清癯的诗人执笔，点点寒梅如碎玉缀枝，幽香萦绕心间挥之不去。每一朵都是带着体温的星子，携着故乡的温暖与牵挂，穿千山渡万水，落在我漂泊的心上。
我忍不住执起笔，在素纸上落墨，想把魂牵梦萦的故乡描下来。笔尖游走处，仿佛踏上了故乡的青石路——那些青灰色的丝带蜿蜒着，串起每一个巷陌角落。每块青石都刻着雨痕与苔迹，见证着故乡的晨昏与变迁。我仿佛看见儿时的自己追着蛱蝶跑过，脚印印在湿润的石面上；又听见乡音从巷口漫来，是亲人唤我乳名的声音，暖得像晒过太阳的棉絮。
笔下的芳菲次第晕开：是故乡墙头的蔷薇，是田埂上的麦浪，是屋顶袅袅的炊烟。它们在纸页上苏醒、舒展，似在轻声诉说故乡的温柔与安宁。我沉醉在这笔下的世界里，仿佛与故乡融为一体——触到她的每一寸肌理，嗅到她的每一缕稻香，沐着她的每一阵晚风。
岁暮怀乡，是刻入骨血的眷恋，是拆不散的牵念。无论我走多远，故乡永远是心中最温润的褶皱，是灵魂的归港。小小的屏幕虽装不下所有旧事，却为我在喧嚣尘寰里辟出一方宁静；梦境里的家山梅影虽遥不可及，却成了岁月长河里永恒的锚点，给我慰藉与力量。
愿这岁暮的乡愁如陈酿的米酒，在时光里沉淀出更醇厚的香；愿故乡的温暖如檐下的灯笼，照亮我前行的路——不致迷失，不致孤行。
故乡的檐下，那盏红灯笼总在岁末时被母亲仔细擦拭，竹骨上的红绸褪了色，却依旧亮得像她盼归的眼。灶台前的铁锅里，腊味正咕嘟着冒热气，花椒与桂皮的香混着松木的烟火，漫过青瓦，漫过巷口的老槐树，漫进每个游子的梦里。父亲总爱坐在门槛上抽旱烟，烟杆上的铜锅磨得发亮，他望着远方的山，烟圈一圈圈散开，像我逐渐拉长的归期。
记得儿时岁末，巷子里的孩子们总提着纸糊的灯笼跑，灯笼上的剪纸是母亲剪的，兔子眼睛亮得像星子。集市上的糖画摊前永远排着长队，老师傅的铜勺在石板上流转，龙的鳞片、凤的尾羽便活了过来。我攥着父亲给的硬币，踮脚望着那抹金黄，直到糖画递到手里，甜香便漫了整个冬天。如今再尝糖画，却总少了那年的暖，许是少了故乡的风，少了母亲在旁念叨“慢些吃”的温柔。
去年春节回家，老槐树的枝桠上又挂了新灯笼，母亲的白发多了些，父亲的背更弯了，可他们的笑依旧像灶台上的热气，暖得我鼻尖发酸。饭桌上的腊味还是当年的配方，可我却吃不出儿时的狼吞虎咽，只觉得每一口都含着岁月的重量。离乡那天，母亲塞给我一包炒花生，说“路上吃”，花生壳上还沾着她的指纹，像故乡印在我心上的章。
此刻窗外的风正卷着落叶，我望着屏幕里故乡的照片，指尖划过那些熟悉的角落，仿佛触到了母亲的手，触到了父亲的烟杆，触到了青石路上的苔痕。岁暮的乡愁啊，是藏在骨缝里的暖，是刻在心上的痕，它让我在异乡的夜里，总能找到回家的路。
