龚飞
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风从山脊滑下，像一条柔软的绸带，轻轻拂过瓦檐与树梢。它不问方向，不挑路径，只是顺着季节的缝隙，把辽阔吹进每一道褶皱的人间。我倚窗而立，看光影在指缝间游走，忽然明白：世间万般事，不过“心”字一笔，宽窄自定，悲喜自裁。
曾以为，幸福是抵达，是握在手心的暖；后来才懂，幸福是松绑，是把掌心摊开，任蝶去蜂来，不攥不执。就像此刻，炉火噼啪，茶香氤氲，一只麻雀落在晾衣绳上，颤了颤羽毛，又飞远。它不曾带走什么，却把天空的辽阔留给了我——原来，放宽的心，就是一片无遮拦的苍穹，容得下所有振翅与远翔。
记忆里的祖母，总把日子揉得极软。祖父走那年她才三十岁多，木梳上还别着新摘的槐花，转眼就要独自拉扯一个孩子长大。可我从未见她垂过泪——清晨五点的灶台前，她系着洗得发白的蓝布围裙，柴火噼啪的灶膛映着她半旧的花衫，手里颠着铁锅哼《茉莉花》，油星子在锅底跳着舞，青碧的油菜叶裹着烟火气，连带着瓷碗里的白粥都熬出了绵密的米油。我趴在门框上看她往菜里撒盐，忽然问：“奶奶，日子这么苦，你不疼吗？”她转过身，手背在围裙上蹭了蹭，眼角的皱纹里盛着光：“傻囡囡，苦是盐啊，放对了量，菜就鲜灵了。”那笑容像灶膛里跳动的火苗，暖烘烘地舔过我少年时窄窄的胸口——原来心宽不是没有眼泪，是把泪珠子串成了门帘，风一吹，就叮叮当当地响成了歌；苦难也不是深渊，是埋在土里的种子，只要心够宽，就能在裂缝里长出春天。
走过半生，见过高楼倾塌，也见过小草顶石；听过掌声如潮，也听过流言似刃。终于学会：遇事不钻牛角尖，遇人不记隔夜怨。把“为什么偏偏是我”改写成“既然遇见就并肩”，把“我绝不能输”改译为“且让风去证明”。像一条河，遭遇巨石，便绕个弯，依旧向东；像一棵树，被雷火劈裂，就在伤口处长出新的枝桠，继续向光。不是懦弱，是懂得——生命最盛大的力量，不是对抗，而是接纳；不是尖锐，而是辽阔。
于是，开始练习“看淡”这门功课。看淡了，并非把色彩抹去，而是学会在灰里辨认银，在黑里保存星。得，是握一把沙，指缝愈宽，留住的愈多；失，是落一场雨，撑伞也是湿，奔跑也是湿，不如缓步，听雨敲荷，听水声把旧梦一一浣洗。输赢更是一场风，吹过就散，若执意抓住，只能攥疼自己。放宽的心，像山谷，任风声猎猎，终化作回音一缕，袅袅归于寂然。
也开始练习“温柔”这项修行。温柔不是软糯，而是明知悬崖，仍愿为他人点灯；是看透锋利，却依旧选择圆润。地铁里，为老人挡一挡拥挤；雨巷中，为陌生人撑一伞晴空；深夜里，给自己留一盏不灭的灯，告诉自己：明日仍长，且将热泪收起，化作晨曦。心有温柔，脚下便有坦荡，像春雪初融，山径自知去处，不必问南北。
更学会与“平凡”握手言和。曾经把名字写进行程表，把梦想塞进打卡机，以为壮丽在远方；如今懂得，壮丽也在一粥一饭，在母亲递来的一碗姜汤，在儿子熟睡时微张的睫毛，在爱人归家那一声“我回来了”。放宽的心，把日子铺成一条柔软的旧毯，让时光赤脚踩过，也不觉硌痛。于是，晨起不必追赶霞光，晚眠无需对抗星霜，顺其自然，像荷开荷落，云卷云舒，一切都有自己的时辰。
心宽，路就宽。宽到可以容下一场倒春寒，也容下一树早樱；容下他人的锋利，也容下自己的迟钝。心静，百事顺。静得能听见血液在腕下低唱，听见松针把月光缝进湖面的声响。心平，人自安。平得如雨后石板，不存洼洼坑坑，任孩童踏水，任夕阳铺金，只把光亮折射给更辽阔的远方。
夜深，我熄灯，让黑暗像一件厚外套披在肩上。窗外，最后一辆公交驶过，尾灯像两颗流动的红豆，渐渐隐没于城市巨大的脉搏。我听见自己的心跳，像远处传来的鼓点，缓慢而坚定——它说：明日仍有风雨，仍有歧路；它也说：风雨可作歌，歧路亦开花。只要把心放宽，把脚步放轻，把呼吸放深，那么，苦会回甘，泪会回香，岁月会回赠一袖清风、两鬓月光。
于是，我在黑暗里微笑，像那株被夜露亲吻的向日葵，明知太阳尚远，仍把金黄藏在心底，等待黎明。世间万般事，不过心使然；而我，愿做一颗宽厚的种子，在风雨与晴空的轮替里，不慌不忙，不怨不惧，顺着四季的韵脚，生根，发芽，开花，也落叶——把苦酿成蜜，把泪落成河，把一路尘土，走成一路莲花。
待到某天，岁月翻阅我的名字，愿它轻声读出：此人心宽，所到之处，皆安。
