路人

我们一生中，绝大多数时刻都是在做着别人的路人。我们从别人的窗下走过，从别人的故事边缘掠过，从别人悲喜交集的刹那静静地、无关地路过——题记。

每日清晨，我必须穿过光圩街的早市才能到达单位。光圩街的早市是一天中最有生机，也是最拥挤的时刻。这个时候的空气是混浊的，鸡鸭味、油炸食物的油气、以及人群温吞的呼吸搅拌在一起，成了一种实实在在的、名为“生活”的味道。

从广百二级路转进光圩街的小巷子，右手边有一家猪肉铺子，这家铺子没有挂牌，虽主营为猪肉，但她家的豆腐远要比猪肉卖得好。她做的豆腐雪白、方正，颤巍巍地卧在木格子上，像一块块凝脂。她不多话，每天早上都是那几个动作：豆腐装袋，收钱，找零。她的动作舒缓，映衬着她半老的容貌，看着有种令人解压的感觉。她的主顾多是些上了年纪的人，他们之间似乎有一种经年的默契，交易的过程简短到几乎无声。我从不买她的豆腐，我只是看，看她那双布满纹路却异常干净的手，看她那平静得如同她手下豆腐般的面容。无数次路过，我的心也为她编织着无数个身世：或许她守寡已久，或许她从未嫁过人，或者她的老伴、她的子女都在另一个城市发展，而这猪肉豆腐铺便是她全部的倚靠......

这些想象自然是毫无根据的，但一个路人的权利与乐趣不也正在于此么？我用一刹那的观瞻，补完一个我永不会进入的剧本。就像看见穿风衣的人在街角低头回消息，我们便猜那是远方恋人的早安；望见窗口亮到深夜的灯，我们就想那是有人在为梦想加班；偶遇牵着旧行李箱的旅人，我们又会脑补他正奔赴一场迟到十年的重逢。这些想象里没有真相，却藏着我们对生活最柔软的善意。我们不必知道风衣人的消息写给谁，不必看清灯下人的加班内容，更不必追问旅人的目的地。就像路过一家飘出面包香的店，我们不必推门进去，那缕香气带来的温暖，已经是属于我们这些路人的完整馈赠。

我们以旁观者的身份给陌生人的片段人生添上温柔注脚，这注脚无关对错，只为让平凡的瞬间多一分浪漫的可能。而当我们转身离开，那些未被证实的想象便成了秘密，它们正悄悄丰富着我们的内心世界。

还有那对卖菜的年轻夫妻。女人总是低着头择菜，男人则亮着嗓子给人家报价与还价。他们的孩子，一个三四岁光景的泥猴儿就在菜筐之间蹒跚地跑，有时跌倒了也不哭，自己爬起来拍了拍，然后又自顾的继续玩去了。男人偶尔会吼他一声，声音是大的，眼里却含着笑。女人则会趁隙抬起头，目光像一张柔软的网，“慢点，摔破了头我可没有钱医你”。我看着，心里会泛起一丝淡淡的、说不清的暖意。他们的日子想必是辛苦的，凌晨即起，风雨无阻。但在这辛苦的缝隙里，那孩子的奔跑，那无声的眼神交汇便是他们的“幸福”。我作为一个路人，分享了这“幸福”的一角，却不用分担他们那辛苦的全部。这或许是一种自私，但也是路人分内的、被允许的自私。

在早市的洪流里，每个人都像是一个独立的音符。卖主的叫卖，买主的还价，电动车的电动声构成了一部嘈杂而热烈的交响曲。而我，一个沉默的路过者，像一个休止符，短暂地存在于乐句之间，不发声，却参与了节奏的构成。我路过他们的生活，他们也在路过我。我的观望于他们的得失无增无减，他们的悲喜于我也无牵无缠。这是一种多么洁净的、互不拖欠的关系。

若说早市是流动的盛宴，那么光圩街本身便是一轴缓缓展开的、静默的长卷。街道是新的，墙上是乡村振兴刚粉刷的白。街上有几家老店铺终年开业，且存在了十几年了。一家是理发店，招牌上的字已模糊难辨。老师傅带着新徒弟在给一位仰面的客人修面，剃刀在顾客脸脖上刮擦的声音，隔着窗也能听见。那是一种极其安详的画面，安详到近乎停滞，像一帧被定格的旧电影。我猜想，光顾他的大抵都是几十年的老街坊吧。他们躺在那里，闭着眼，感受着冰冷的刀锋在喉间温顺地游走，谈论的或许是某某家的儿子去了哪里工作，谁家的闺女嫁给了谁家的汉子，或许在谈论着街头那棵榕树今年为何衰败了。这些平淡的交流于我而言都是无关紧要的，但却必然存在的。

另一家是旧书店，更确切地说是杂物店，因为书只占了门口一角，且仿牛皮的封面已卷曲发黄。店主是个戴老花镜的干瘦老人，他每天都坐在店门口那张竹椅上，捧着一本厚厚的武侠书看，仿佛一尊雕塑。他应该是位武侠迷，金庸不在了，他也从课堂伏案看武侠小说的少年熬成了中老年。这么些年的路过，我从未见他卖出去过什么，他也似乎并不在意。他的店，与其说是生意，不如说是一种存在，一种姿态，固执地守在飞速流逝的时间的岸边。我偶尔会在他的书堆前蹲下来，翻捡一阵。指尖触到那些粗糙的、带有潮气的纸页，心里会升起一种奇异的庄重感。这些书曾被怎样的一些手摩挲过？曾在怎样的灯下被怎样的一双眼睛阅读过？它们承载过的热血与梦想，如今飘散去了何处？

这一阵沉思联想，不知不觉阳光已斜斜地切进街道，在水泥板路上投下长长的、歪斜的阴影。有老人搬了马扎坐在自家门口打盹，花白的头一点一点，像风里成熟的蒲公英。猫则慵懒地蜷在墙头，尾巴尖偶尔轻轻一甩，把时间的键调到了最慢的状态。我走过时，脚步不由得放得极轻，极缓，生怕惊扰了这一整条街的宁静。在这里，我是一个彻头彻尾的路人，一个闯入者。我的路过，于这条光圩街，于这些沉静的生命不过是墙上光影的一次极轻微的移动而已。

由此可见，做一个路人是寂寞的，是疏离的，就像水上的浮萍偶尔聚拢，转瞬又随风各自西东。但细细想来，我们之间的存在，我们之间的相互路过又何尝不是一种最为得体的位置，一种充满智慧与美感的人生哲学呢？

“停船暂借问，或恐是同乡”是路人，“儿童相见不相识，笑问客从何处来”是路人，“倚杖柴门外，临风听暮蝉”的是诗人自己，也成了一个路过自己人生的、超然的路人。我们欣赏“陌上花开，可缓缓归矣”的柔情，这“陌上”便是路人所处之地。我不占有花，我们只是路过，欣赏它的美，然后归去。这种情感不黏着，不痴缠，保持着恰当的距离，因而才有了那种清朗的、回味无穷的意境。

我们观看，却不打扰；我们想象，却不臆断；我们感受，却不侵占。风吹拂过花枝，让花影摇曳生姿，却不曾想过要将它携走；风掠过湖面，掀起一阵涟漪，但最终湖会恢复平静。风与花与湖的相遇是一场美丽而偶然的缘分，缘尽则散，彼此不留痕迹。同样的，我路过那豆腐摊，我欣赏她的宁静，却不必上前询问她的前世今生；我路过那对卖菜的夫妻，分享他们的温馨，却不必介入他们的辛劳。这是一种尊重，对他人生活完整性的尊重。每个人都拥有自己生活的全部主权，一个路人的贸然闯入，哪怕出于善意也可能是一种粗暴的干涉。

其实是不是路人，我们的能力都是有限的，世间绝大多数的悲欢，我们只能旁观，无法背负。这不是冷漠，而是一种清醒。因为一个试图对全世界都负责的人，往往最终会疲惫不堪，最后连分内的、力所能及的责任也一并失去。

夜色渐浓，光圩街上的灯火次第亮起。每一盏灯下都是一个我未曾深入，却经常默默路过的世界。此刻，想必那理发店的老师傅正在收拾工具准备关门了吧？那旧书店的老人是也收起他的竹椅了吧？那卖豆腐的老妇人此刻或许正对着灶火想着她自己的心事......

不管别人此刻处于何种状态，我都会遵循这天地法则：在广大的、喧嚣的人世间，好好地做一名路人，用路人的方式，温柔地爱着这个只是暂时属于我们的世界。