欢龙
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第一帖：枯藤
莫要怜悯它的蜷缩。
它舍弃了绿叶的浮名，
才将风雨，勒进自己的骨骼，
雕琢成这般铁画银钩。
它垂下，不是屈服，
而是为了更紧地，
抱紧身下的岩石——
那是最初的、也是最后的誓言。
当春风再度巡游，
你会看见，那最坚硬的倔强
如何从最深的褶皱里，
抽出柔软的、绿色的宣言。
第二帖：古道
蹄声与商旅，都已风化。
它不再是通往远方的路，
它本身，已成为了远方。
碎石是它散落的密码，
记载着无数出发与归来。
荒草掩映，不是遗忘，
是为新的行者，
备下的、沉思的软席。
我行走其上，并非追寻古迹，
而是来与一种坚韧对谈。
它未被沥青覆盖的胸膛，
仍跳动着泥土与天空
最原始的契约。
前方，路碑残了一半，
像一句未说完的叮嘱。
而我相信，所有真正消失的，
都只是化作了路本身，
静卧于此，等待
一双崭新的步履，
来将它重新走成——传说。
第三帖：残荷
别用萧瑟为我写生。
我低垂的头颅，并非认输，
而是在细读水面，那本
关于来去的哲学书。
我折颈，是为聆听
淤泥深处，藕节如何
将残阳与冷露，酿成
来年新生的乳浆。
且看我这身傲骨——
风雨拿走叶的圆、花的香，
却拿不走我，在寒水中
依然站立的，这身铁画银钩。
我正以最瘦的笔触，
勾勒最丰饶的春天。
第四帖：老井
苔藓是它的年轮，
沉默是它的深阔。
它收容过月亮，也映照过
我祖父年轻时的脸庞。
辘轳的歌唱已经生锈，
而它的腹地，仍涌动着一整个
未被玷污的星空。它不争辩
自己的深浅，只向真诚的探看者，
献上最初的甘冽。
它是一面倒悬的天空，
也是一枚，盖在故土之上
永不褪色的印章。
第五帖：旧砚
墨痕已干，如同
一场酣畅的雨，沉入大地。
它不再是文房之首，而是
一座时间的火山口。
那些磨掉的边缘，不是磨损，
是它与无数狼毫，在交锋中
达成的圆融契约。
它记得每一首诗的体温，
每一笔狂草的闪电。
如今它静默，是伟大的静默。
如同一位退役的将军，
在月光下，擦拭铠甲。
内里仍积蓄着千钧的浓黑，
等待一管新毫，来引爆
另一场，文字的惊雷。
第六帖：茶凉
茶凉了，就续上热水。
茶叶在第二次苏醒时，
才吐出深藏的余甘。
像我们，总在人生的后半场，
才听懂沉默是自己的语言。
杯底的叶，不是沉沦，
是抱紧核心，等待
下一次沸腾的号令。
这短暂的冷却，恰好让我看清
水面倒映的苍穹，依旧完整。
第七帖：钟摆
它左右言它，不说虚无。
那嘀嗒声，是钉枪，
将飘摇的此刻，牢牢钉进
存在的序列。
它推着黄昏，也推着黎明。
父亲的脊背在它的节奏里
弯成一座桥，让我们走向远方。
而我们的远行，是为了最终
能认出这桥拱的雄伟。
它从不停歇，不是在埋葬，
而是在铺设一条
通往终点的、最公平的轨道。
我们都在车上，而前方，
尚有站台，尚有未曾点亮的灯。
第八帖：归鸦
这群黑衣的苦行僧，
并非在哀悼白昼的死亡。
它们是用身躯的墨，
在为迟暮的天空，题跋。
字迹苍劲，写的是：
“我曾飞越，并将继续飞越。”
它们的叫声，刮擦暮色，
不是为了制造伤口，
而是为了擦亮
即将登场的第一颗星。
我们互为镜像——
它们用翅膀稀释黄昏，
我用目光，煮沸沧桑。
第九帖：断桥
它断在那里，不是结局，
而是最有力的标点。
提醒着：此处曾有宏愿，
此处，通向另一种可能。
我们立于断处，望向前方，
那并非虚无，而是
留给未来的、一片空旷的答卷。
流水在桥墩下迂回、蓄势，
唱着不为人知的进行曲。
这未完成的连接，恰恰是
留给后来者，最慷慨的
一首序诗。
第十帖：旧眼镜
它退役了，不是因为它老，
而是因为它已完成
为我校准世界的使命。
如今它躺在盒中，像一艘
泊入港口的旧船，船身
刻满了与风浪搏击的铭文。
我偶尔戴上它，并非怀旧，
而是为了验收——
那些曾被它矫正过的年华，
是否还在正确的航向上。
镜片模糊了，但那个
透过它凝视世界的青年，
目光中的火，并未熄灭。
它只是传递给了我，
换了一种，更温和的燃烧方式。
第十一帖：锈锚
它搁浅在岸滩，被称作
“被遗忘的铁”。
锈迹是它的勋章，记录着
每一次与深渊的角力，与暗流的谈判。
它曾将整艘船的漂泊，
稳稳地，押在海底的沙床上。
如今船已化柴，航程已成传说，
它仍保持着向下抓握的姿态。
这不是固执，是信仰——
那深埋于血脉的、对职责的忠诚。
潮汐日日来探看，劝它放弃沉重。
它却在月光下，用一身斑驳回应：
“我的梦，依然湛蓝。”
第十二帖：柴门
它不锁春风，也不挡风雪。
只是虚掩着，将一片清寂
与万丈红尘，轻轻隔开。
门轴吱呀，是一句
用了半生才磨出的乡音。
路过的人，能听见
院子里，光阴在石阶上
晒着太阳打盹的声音。
它从未向往过朱漆与铜环，
它的哲学，是朴素地立着。
让想进来的人，感到是归家；
让想出去的人，记得有来路。
它是一道温柔的界限，
筛选着，真正的叩问。
第十三帖：古渡
舟与楫，都已退隐。
它空对一江逝水，像一个
被遗忘的句读，停在
滔滔不绝的时间文章里。
当年的桨声灯影、离愁别绪，
都沉入水底，化作淤泥的养分。
石阶被脚步与河水，磨去棱角，
圆融如一句古老的箴言。
我独坐渡头，不为等待，
只为聆听这盛大的空无。
风从对岸吹来，带着
千年前一样的湿度与温度。
忽然明白——
它渡的不是人，是心。
所有在此停留的过客，
都已被它安然渡过了
名为“执念”的河流。
它自身，便是彼岸。
