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姜东儒

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诗歌
202512/25
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飞越的模糊

世界与模糊的黑影相对——

晚星倏灭,不是陨落,

是沉默的退场。

野暮低垂,像一件褪色的斗篷,

裹住大地未说尽的叹息。

我便在这无光的夜里飞旋,

不靠翅膀,靠心跳的频率,

掠过暗沉的树叶——它们曾是绿的,

如今只余下风的残影,

凝滞的风,是时间打了个盹,

在山谷深处,把回声折成纸鹤。

我穿越悄怆的峡谷,

不是逃亡,是认领:

认领那些被遗忘的寂静,

认领石头下未寄出的信,

认领月光曾吻过却未留名的苔藓。

而那里——

梦的渊薮,不是深渊,是光的胎动。

层林间,光线如醉酒的金蛇,

在叶脉间跳着无人教过的舞;

山莺抖动尾羽,不是炫耀,是轻语:

“你看,自由不是无拘,

是敢在黑暗里,

仍相信光会从内部生长。”

溪流跃过石塘,

不是奔向海洋,

是回到自己最初的声音——,

叮咚,叮咚,

像童年未说完的诺言。

飞吧,我只飞越,

不问终点,不问归途。

此刻,是永恒的切口;

彼刻,是黎明的胎记。

我不是鸟雀,

我是风的遗嘱,

是黑暗不敢吞噬的余温,

是寂静中,

自己为自己点起的——

一粒不灭的星。

当世界再次与黑影对峙,

我已不在远方,

我在每一片不敢呼吸的叶脉里,

轻轻,

扇动。





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