蓝空下的马头琴

蓝色的天空，是未拆封的寂静，

白色云朵，是风写给大地的草书，

它们不落，不语，

却让灵魂学会飞翔——，

像冬后内蒙古高原的风，

统一了所有向东的口径，

连枯草都低垂着，

像被驯服的省略号。

蒙古包，是文字里安分的句点，

在无垠里若隐若现，

不争不抢，

却撑起了整个天空的重量。

时光的手掌，耐心得令人落泪，

它解开的不是钮扣，是岁月的茧，

是那些被遗忘在风里的歌谣，

一粒一粒，轻轻落地，化作尘，

又升成雾。

鸦群掠过，不是乌云，

是命运的暗器，

带着古旧的回声，敲打肋骨，

敲打沉默的胸膛。

寂静，比任何喧哗都更漫长，

像一个心事缜密的人，

在深夜数着心跳，

却不敢说出——

那句藏了半生的“我想你”。

昏黄的光里，一位蒙古族父亲，

怀抱一把破旧的马头琴，

古铜色的脸，

是大地被风刻下的经文，

每一道沟壑，都盛着落日与雪。

他不弹，只是抱着，

像抱着一个未出生的孩子，

或一个从未说出口的誓言。

草原终将被秋风瓦解，

但琴弦，仍记得马蹄的节奏，

记得风如何把思念，

吹成云，吹成歌，吹成——

一片永不坠落的蓝。

当鸦群飞远，

天空依旧蓝得像一句没说完的诗，

而那琴，

还在他怀里，

轻轻，

呼吸。