靖园（z）张畔
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丙午年的腊月，漠北草原的风是带着刀子的，刮在脸上，能割开一层冻得发硬的皮。
小拓家所在的村子，卧在草原深处一片贫瘠的坡地上，放眼望去，除了枯黄的荒草，就是结着厚冰的田地，连一棵树都显得稀罕。村子里没几户人家，大多是守着几亩薄田过活的庄稼人，日子过得像脚下的冻土，硬邦邦的，没半点松软劲儿。
小拓母亲春花今年还不到五十，可头发早已白了大半，霜雪似的盖在头上，脸上的皱纹深一道浅一道，是漠北的风、田里的土、十几年的苦日子，一刀一刀刻出来的。
春花这辈子，最苦的日子是从十多年前开始的。
那年，小拓刚满六岁，小拓的父亲在草原上开三轮车时出了意外，一句话没留下就走了，留下春花和一个半大的孩子，还有家里那十几亩靠天吃饭的薄田。小拓的父亲走的那天，春花抱着小拓在土炕上哭了整整一夜，天快亮时，眼泪流干了，她摸了摸儿子瘦巴巴的脸，咬着牙把眼泪咽进肚子里——她不能倒，她倒了，孩子就真的没家了。
十几亩田，在漠北这片贫瘠的土地上，能长出什么呢？风大、沙多、雨水少，一年到头面朝黄土背朝天，刨碎了土块，撒下种子，盼着风调雨顺，可大多时候，收成少得可怜。算下来，一年到头，地里的收入撑死也就五千块，这点钱，在城里不够买一件像样的衣服，可在春花的手里，要撑起一个家，要管母子俩的吃穿，要应付村里的人情来往，要供儿子读书。
春花这辈子没别的本事，就懂两个字：勤俭。
省吃俭用四个字，被春花刻在了骨头里。一件衣服，补了又补，穿了七八年还舍不得扔；做饭从来不多放一勺米，菜里极少见油星；逢年过节村里的红白事，她攥着皱巴巴的零钱，一分一毫都算得清清楚楚，不多花一分，也不少出一分，把日子打理得井井有条，哪怕穷，也穷得干净、穷得体面，从不让人在背后说半句闲话。
春花把所有的希望，都押在了儿子小拓身上。
小拓是个懂事的孩子，从小就知道母亲的苦。别的孩子在草原上疯跑玩耍时，他蹲在田埂上看书；别的孩子吃着零食撒娇时，他帮着母亲拔草、喂猪、收拾家务。母亲从不在他面前说苦，可他看得见母亲夜里缝补衣服时佝偻的背，看得见母亲扛着锄头从田里回来时湿透的衣衫，看得见母亲为了凑他的学费，偷偷把家里仅有的鸡蛋拿到集市上去卖。
在春花的言传身教下，小拓养成了勤劳务实的性子，学习上从不用母亲操心，从小学到高中，成绩永远稳在班级前三。
春花不懂什么大道理，却知道读书能改变命运，她拼了命也要供儿子读书，哪怕自己吃再多苦、受再多累。
高中三年，小拓越发争气，不仅成绩优异，还评上了省级三好学生，最后以远超分数线的高分，考上了北京大学。
拿到录取通知书的那天，漠北的天格外蓝，春花捧着那张薄薄的纸，手不停地抖，眼泪砸在红底金字的通知书上，晕开一小片湿痕。她这辈子，没走出过这片草原，不知道北京有多远，不知道北大是什么样子，可她知道，她的儿子，终于要飞出这片贫瘠的土地了。
高兴是真的，心酸也是真的。
儿子去北京读大学，离家千里，春花一个人守着空荡荡的土屋，守着那十几亩薄田，日子更苦了。年纪越来越大，体力一天不如一天，以前扛得动的锄头，现在举一会儿就胳膊发酸；以前走几里地去赶集，现在回来就要歇半天。可她不敢停，也不能停。
除了种那十几亩田，春花又养了猪，养了鸭，天不亮就起来喂猪食、扫鸭圈，白天在田里劳作，晚上坐在灯下缝缝补补，把每一分能省的钱都省下来，一分不少地寄给儿子。她从不让儿子担心，每次打电话，都笑着说家里一切都好，吃得饱穿得暖，田里收成也好，让他在学校安心读书，别舍不得花钱。
可只有春花自己知道，她的腰早就疼得直不起来，夜里常常疼得睡不着；她的眼睛被风吹得经常流泪，看东西越来越模糊；她一年到头，舍不得给自己买一件新衣服，舍不得吃一口好东西，所有的好，都留给了远方的儿子。
小拓从本科读到研究生，一路优秀，一路争气，眼看就要顺利考上博士，成为全村、乃至整片草原最有出息的孩子。
这些年，小拓每次说要回家，春花都提前半个月就开始准备，可因为学业繁忙，小拓总是一拖再拖。
丙午年的春节，眼看着就要到了。
小拓给母亲打了电话，声音里带着抑制不住的欢喜：“妈，今年我不忙了，博士考试结束了，我回家过年，好好陪你。”
电话那头，春花愣了好几秒，随即眼泪就涌了上来，她捂着嘴，怕哭出声让儿子担心，连连应着：“好，好，回家好，妈等你，妈等你回来。”
挂了电话，春花站在空荡荡的院子里，望着北京的方向，笑了又哭，哭了又笑。十几年的苦，十几年的盼，终于要等到儿子回家了。
从那天起，春花就开始了没日没夜的准备。
春花先把家里那头养了整整一年的留着自家吃的年猪杀了，猪肉腌起来，排骨留着，猪头猪蹄炖得烂烂的，都是儿子小时候最爱吃的。又开始蒸黏豆包，漠北的黏豆包，是过年最暖的吃食，她揉面、包豆、上锅蒸，蒸了一锅又一锅，冻在屋外的仓房里，够儿子吃整个春节。
腊月二十五，小年刚过，几里地外的大集热闹起来，春花揣着省下来的零钱，一步一步挪到集上，买了苹果、橘子、香蕉，这些城里常见的水果，在漠北的小山村是稀罕物，她舍不得吃，全都小心翼翼地装进筐子里，留给儿子吃。
院子里扫得干干净净，土炕烧得热乎乎的，屋里的窗户擦得透亮，春花把儿子的房间收拾了一遍又一遍，被子晒了又晒，满是阳光的味道。
可从那天起，春花也多了一个习惯——倚门相望。
每天天刚蒙蒙亮，春花就打开院门，站在村头的路边，朝着儿子回来的方向望。
漠北的腊月，北风呼啸，卷着雪沫子，吹得人浑身发冷，脸冻得通红，手脚麻木，可她就那样站着，一站就是大半天。
村里的乡亲路过，劝她：“小拓妈，回去吧，天太冷了，孩子回来会提前打电话的。”
春花总是笑着摇头：“没事，我不冷，再等等，说不定孩子今天就回来了。”
望一眼空荡荡的路，心里就甜一分，也酸一分。甜的是，儿子马上就要回来了，她终于能亲眼看看儿子，摸摸儿子的脸，听他说说学校的事，不用再隔着电话听声音了；酸的是，她想起这十几年的日子，想起自己一个人在田里摸爬滚打，想起夜里抱着男人的遗物偷偷流泪，想起为了凑学费四处求人，想起自己不到五十就满头白发，一身病痛。可所有的心酸，在想到儿子即将归来的那一刻，又都化作了满心的欢喜。
春花站在村头的路边，风把她的白发吹得乱飞，衣服被吹得紧紧贴在身上，可她的腰杆挺得笔直。她看着远方，看着那条通往村外的路，仿佛已经看到了儿子的身影——那个曾经跟在她身后，瘦巴巴的小男孩，如今长成了顶天立地的男子汉，从北京，从那所人人敬仰的大学，回到她的身边。
春花想起儿子小时候，放学回家扑进她怀里的样子；想起儿子拿着奖状给她看时，眼睛亮晶晶的样子；想起儿子考上北大时，抱着她哭着说“妈，我让你享福”的样子。
十几年的风霜，十几年的辛劳，十几年的期盼，在这一刻，都有了归宿。
北风还在呼啸，漠北的草原依旧寒冷贫瘠，可春花的心里，却暖得像烧着一盆滚烫的火。
春花依旧站在村头，倚着路边的老土墙，眼睛一眨不眨地望着远方。她知道，儿子就要回来了。她的盼，她的苦，她的爱，她的所有付出，都将在儿子推开家门的那一刻，迎来最圆满的答案。
丙午年的春节，漠北的雪会落下来，可这个家，一定会暖烘烘的，充满黏豆包的香气，充满猪肉的香味，充满母子相依的温情，充满苦尽甘来的欢喜。
路的尽头，终于出现了一个熟悉的身影。
春花的眼睛，瞬间亮了起来，眼泪再次涌了上来，这一次，是甜的，是暖的，是盼了十几年，终于落地的幸福。她迈开脚步，迎着风雪，朝着儿子的方向，一步步走了过去。
风还在吹，可再冷的风，也吹不散这人间最暖的亲情，吹不垮这苦尽甘来的希望······
