琅公
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这几日，南方的冬总是阴湿湿的，带着一股浸入骨头的霉气。忽然便格外地想念起北方老家的雪来。那想念并非空泛的，而是带着具体的声响与触觉——是脚踩在厚雪上那“嘎吱”一声清脆的抗议，是手心里攥着一个雪球，那初时刺痛、继而温热的凉。
记忆里的雪，总是在夜里悄无声息地来。一觉醒来，外面的世界白的耀眼，从地面到房顶，一片白茫茫的童话世界。从糊着冰花的玻璃窗望出去，所有的棱角都被磨平了；屋檐、井台、光秃秃的枣树枝，都臃肿地裹上了一层厚厚的棉絮。天空是那种柔和的、亮堂堂的银灰色。那时候的我，总觉得这雪是单为我一个人落的，为我预备下一个全新的、可供胡乱涂鸦的乐园。
我们这些孩子，是断然舍不得这匹素锦一直空着的。起初是小心翼翼的，用毡靴的尖儿试探着，印下一个窝，随即又郑重地踏上一只脚，听着那“嘎吱”的声响，心里便漾开一种破坏的、却又满是创造的快意。很快，这谨慎便被狂喜冲散了。我们在雪地里奔跑，跌倒，打滚，叫嚷着抓起一把雪，看那六角的、精巧的星儿在戴着毛线手套的掌心里，倏地化成一粒晶莹的水珠。
堆雪人是我们顶庄严的事业。滚两个大小不一的雪球，费力地垒起来，这便是身子与头了。煤球做眼睛，一截胡萝卜做鼻子，再寻一根枯树枝，在鼻子下边划一道弯弯的弧，它便对着我们憨憨地笑了。哥哥有时会把自己的旧草帽扣在它头上，它顿时便有了神气，像一个忠于职守的、胖胖的哨兵。我们围着它拍手，跳跃，把自己的围巾解下来系在它脖子上，仿佛完成了一件了不起的艺术品，而这沉默的伙伴，将与我们共享这冰雪王国的一切秘密。
打雪仗则是更恣意的狂欢。用手攥雪团，撇向对方，雪团嗖嗖地飞，在小朋友的棉袄上、后脖子上炸开一朵朵白花。有时候，雪团砸在小朋友脸上，碎雪钻进领口，激灵的一个冷颤，却引来一阵更响亮的笑。战场上的联盟是脆弱的，方才还并肩作战的伙伴，转眼便成了偷袭的对象。跑得气喘吁吁，汗水与雪水混在一起，脸蛋冻的红扑扑的。直到各家的母亲立在门口，拖着长音唤着我们的乳名，这场雪战才意犹未尽地结束。
若说白日的雪地是喧腾的，那夜晚的雪世界，则属于童话。月夜里，雪地是幽蓝的。万物都凝神静气，只有我们脚下“咯吱咯吱”踏雪的脚步声。我们最爱屋檐下，挂着的那些冰溜子，长长短短，参差不齐，犹如一把把倒悬着的利剑。凑近了掰下一块，用呵气去暖它，或是小心翼翼地掰下一根最长的，当作宝贝似的擎在手里，那透骨的凉意，便从掌心一丝丝地传导上来，直凉到心里去，却是一种极爽快的、清醒的凉。
回到屋里，扑到烧得暖烘烘的炕上，窗外的严寒便成了另一世界的事了。玻璃上蒙着厚厚的水汽，用手指在上面画一个小人，或是写一个歪扭的字，那水痕便蜿蜒着流下来，透过那一道清晰的痕迹，可以望见院里我们堆的那个雪人，它依旧戴着那顶破草帽，在皎洁的月光下，静静地站着，仿佛会一直站到地老天荒。
如今，我在这难得见雪的南方，回想那一片童年的冰雪，心里竟没有半分寒冷的感觉。那是一片光明的、欢快的，被童稚的热情煨暖了的天地。它不像现实，倒更像一个遥远的、柔软的梦。梦里，有“嘎吱”作响的雪声，有雪团炸开的脆响，有母亲悠长的呼唤，还有一个永远不会融化、永远憨笑着的雪人。那是一个只属于我的，晶莹剔透的，童话世界。
