卢春文
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长沙城郊的秋，宛如一位温婉的诗人，总是将芋香巧妙地隐匿在风中。沿着田埂，缓缓朝老秦家的菜地走去，远远便能望见那一片墨绿的芋叶，恰似一把把撑开的绿伞，相互挤挤挨挨，争着给大地铺上一层生机勃勃的绿毯。叶面上的水珠还噙着晨露，风轻轻拂过，“哗啦” 一声，露水滴落进土里，仿佛奏响了一曲大自然的乐章，连空气里都弥漫着一股淡淡的、清新的芋香。
老秦蹲在芋地里，手中紧紧攥着一把竹铲，正全神贯注、小心翼翼地刨着土。他的裤脚早已沾满了泥土，鞋帮上还粘着几根干枯的草叶，可他那双眼睛，却亮得犹如刚出土的圆润芋头，透着质朴而纯粹的欢喜。“今年雨水足，芋头像喝饱了水，准能长到拳头大。” 他一边说着，一边轻轻往土里探了探竹铲，那动作，轻柔得仿佛生怕碰疼了土里的芋头，“挖芋头得顺着根须走，不能急，不然容易把芋子掰断。”
我蹲在一旁静静看着，只见他先将芋叶周围的土慢慢松了松，随后伸出手顺着粗壮的芋梗缓缓往下摸索，当摸到圆圆的芋子时，才开始小心翼翼地把土刨开。不一会儿，一串芋头便露了出来 —— 最大的那个顶着些许泥土，紫褐色的表皮上还沾着湿泥，宛如戴着一顶别致的帽子，旁边几个小芋子紧紧依偎着，恰似抱着妈妈的孩子，可爱极了。老秦轻轻地把芋头捧在手里，用袖子温柔地擦去上面的泥，脸上绽放出灿烂的笑容，眼角的皱纹都笑成了一朵花：“你瞧这芋子，多结实，煮着吃粉糯，炖肉吃喷香。”
说起种芋头，老秦仿佛打开了话匣子，总有说不完的话。“开春就得把芋种埋进土里，得选向阳的地，土要松，还得施足农家肥。” 他指着旁边的空地，耐心地讲解着，“上个月还得给芋叶培土，不然芋子长在浅土里，容易被太阳晒裂。” 他的手在芋叶上轻轻摩挲着，那动作，就像抚摸自家孩子的头一般轻柔，满是疼爱与怜惜，“我种了三十年芋头，哪片地的土适合种，哪时候该浇水，心里都明镜似的。”
太阳渐渐爬高，金色的阳光洒在芋地上。老秦的竹篮里已经装了半篮芋头。他缓缓直起身，轻轻捶了捶腰，额头上的汗珠顺着脸颊悄然滑落，滴在土里，瞬间便没了踪影。“以前儿子也跟着我挖芋头，现在他在城里上班，回来的少了。” 他拿起一个小芋子，放在手里细细地掂了掂，眼中流露出一丝淡淡的思念，“每年收芋头，我都给他留一袋，让他带回去给孩子尝尝，城里买的芋头，总觉得少点咱这土地的味儿。”
老秦沉浸在对芋头的精心照料与过往种植回忆中，思绪正飘远，这时，他的孙子蹦蹦跳跳地跑来了，手里拿着个刚摘的橘子，脆生生地喊着：“爷爷，歇会儿吃橘子。” 老秦脸上立刻绽开了笑容，接过橘子，慢慢剥了皮，把一瓣轻轻塞进孙子嘴里，又拿起一个小芋头递给孙子：“你看这芋头，像不像小皮球？” 孙子接过芋头，在手里好奇地转了转，眼睛笑得弯弯的，开心地说：“像！爷爷，晚上我们吃芋头粥好不好？” 老秦笑着点头，眼中满是宠溺：“好，爷爷晚上就给你煮芋头粥。”
我帮老秦把芋头装进袋子，他热情地非要塞给我几个大的：“刚挖的，新鲜，回去煮煮尝尝，比城里买的好吃。” 我接过芋头，手中沉甸甸的，还带着泥土的温度，仿佛感受到了老秦的那份质朴与热情。风又一次吹过芋地，芋叶 “哗啦” 作响，仿佛在为这丰收的喜悦放声歌唱。
走的时候，我忍不住回头望去，只见老秦正牵着孙子的手，慢悠悠地往家走去。竹篮里的芋头随着他们的步伐晃悠悠的，在阳光下泛着淡淡的光，仿佛在诉说着生活的美好。我忽然觉得，这芋头里藏着的，不只是秋的收获，更是老农对土地深深的牵挂，对家人无尽的思念。就像老秦说的，城里的芋头少点味儿，那味儿，是土地的香，是岁月的暖，是一家人围在一起吃芋头粥时，心底泛起的那份甜蜜。
秋风吹过，芋香再次悠悠飘来，与泥土的芬芳交织在一起，沁入心间。这芋香，宛如岁月的琴弦，弹奏出老农对土地深深的眷恋，对家人无尽的思念。在这片充满希望的土地上，老秦守着他的芋地，如同守护着生活的真谛。他收获的不仅是芋头，更是一份源自土地与亲情的温暖，让日子如芋香般，在时光里缓缓流淌，粉糯香甜，绵延不绝。
