老塘残荷

前些日子回乡下，刚绕过村口那棵老槐树，“哗啦 —— 哗啦” 的声响便钻进耳朵。顺着声音找去，奶奶家的老荷塘一下子撞入眼帘。满池的残荷立在水中，恰似奶奶冬日里尚未拆解的旧毛线针，稀稀落落地指向天空。

荷叶早已没了盛夏时那生机勃勃的翠绿，边缘卷着焦边，仿佛被灶火舔过一般。有的叶面破了个大洞，风一吹，破口处便 “扑扑” 地拍打着水面，像是在诉说着曾经的故事。然而仔细端详，那些枯败的叶梗却并未软塌，依旧直直地挺立着，有些虽弯着腰，却并未折断，宛如奶奶拄了多年的枣木拐杖，弯曲之中透着一股坚韧的劲儿。水下的藕茎早已隐匿不见，只留下露出水面的梗，上面还挂着去年的枯莲蓬，褐黄的颜色恰似奶奶缝衣服剩下的线轴，点缀着几颗硬邦邦的莲子，显得格外实诚。

我蹲在塘边，目不转睛地看着。这时，奶奶提着竹篮从屋里出来，手里还攥着块擦汗的蓝布帕子。“宝，瞅啥呢？这残荷有啥好看哟？” 她走到我身旁，也蹲了下来，手指向离岸边最近的一丛残荷，“你忘了？那年夏天，你吵着非要摘荷叶当帽子，我就站在这儿，给你够了片最大的。你戴着荷叶，欢欢喜喜地跑着，荷叶边都磨卷咯，可你还舍不得摘下来。”

我哪能忘呢？那时荷塘里的荷叶密密匝匝，足以将小小的我藏起来。奶奶踮起脚尖，手顺着荷梗缓缓往下摸索，生怕我摔进塘里，另一只手紧紧地攥着我的胳膊。如今再看这塘中的残荷，叶子残破，梗也干枯，可塘边的青石板依旧稳稳地待在原地，奶奶当年站的位置，石板上磨出的浅痕依旧清晰可辨。风又轻轻吹过，残荷的梗微微晃动，却始终不曾倒下。奶奶笑着说：“残荷可不丑哩，你瞧瞧那梗，任凭风怎么刮，雨怎么打，都折不弯，这是荷在攒着劲儿呢。它心里明白，今年枯了，等明年春上，藕在泥里一苏醒，又能冒出新芽儿咯。”

说着，奶奶拿起竹篮里的小钩子，勾住一个离得近的莲蓬，轻轻一拽，“啪” 的一声，莲蓬便掉进了篮里。“这莲子留着，明年春天你要是回来，咱就撒在塘边，等夏天一到，又能瞧见满塘的荷花啦。” 她把莲蓬递到我手里，我捏着硬邦邦的莲子，壳上还带着些许塘泥的湿气，那一刻，仿佛握住了一小块去年的夏天。

去年秋雨特别多，我打电话给奶奶，她告诉我荷塘里的荷倒下了好些，我当时还担心这塘荷怕是要不行了。可如今看来，倒下的梗早已烂在泥里化作肥料，而那些没倒的，依旧挺立着，仿佛在静静等待着什么。奶奶感慨道：“荷这东西，实在得很。花开得热热闹闹的时候，不张扬；枯了的时候，也不气馁，就守着这塘泥，等待来年。”

正午的阳光洒在残荷上，枯梗的影子在水中摇曳生姿。有的荷叶上还留存着昨夜的雨珠，顺着破口处缓缓滴落，“嘀嗒” 一声，落入塘中，惊起一圈小小的涟漪。奶奶站起身来，拍了拍裤腿上的泥土，说道：“走，乖宝，回家给你煮莲子粥，就用去年这塘里收的莲子，熬出来，那叫一个香甜。”

我跟在奶奶身后，忍不住回头又看了一眼那塘残荷。风里传来的 “哗啦” 声，此刻听起来倒不似往日的萧瑟，更像是奶奶那絮絮叨叨的家常话。原来残荷的美，并非在于凋零的悲伤，而是在于熬过寒冬的坚韧，在于蕴藏着对来年的期盼，在于像奶奶这样的老人，守着老塘，守着平淡日子，不慌不忙的那份实诚劲儿 —— 即便枯了，依旧挺立，等待春天，等待夏天，等待下一场热闹的到来。

走出老远，还能听见风过残荷的声音，恍惚间，就像奶奶在身后轻声念叨：“明年夏天，再回来啊，荷该开了。”