苍月依旧

一个能够升起月亮的黄昏，必然驮住了无数次日落。但太阳，它每时每刻都是夕阳也是旭日，当它熄灭着走下山去收尽苍凉残照之际，正是它在另一面，燃烧着爬上山巅布散烈烈朝晖之时。

苍月斑白的夜空里，星光落在星光里，彼此交织，形成更密更白的星光。星光最后落在薄薄的鬓发上，如白霜。星光只在夜深人静时奔涌而来，没有声音没有气味，它和梦想具有相同的气质。

有人总觉得少年人的乡思情更像“为赋新词强说愁”，可他们在评价时，可曾想起自己背井离乡时村口古井的月影，老屋前煤油灯下眯眼缝针的身影和那年蝉鸣树下的那一句“我等你回来，常回家看看”？我想他们一定忘不了，我也忘不了。

月，是古往今来文人骚客常提起的意象。月是寄托思念的“我寄愁心与明月”，是与你一同消愁的“举杯邀明月”，也是代表着你心中的那片土地的“举头望明月，低头思故乡”。

 “月落乌啼霜满天，江枫渔火对愁眠。姑苏城外寒山寺，夜半钟声到客船”。

 每次读着张继的《枫桥夜泊》，总像隔着一层千年的纱—课本里的铅字带着淡淡的惆怅，老师讲过这是漂泊游子的乡愁与迷茫，可诗里的江枫该是怎样的红？渔火该是怎样的暖？客船又泊在哪个转角的江面？这些画面，曾只在我心里反复描摹，从未真正触达。

后来听毛宁唱《涛声依旧》，“月落乌啼，总是千年的风霜；涛声依旧，不见当初的夜晚”，悠悠歌声裹着时光的厚度，那句 “这一张旧船票，能否登上你的客船”？更像把千年前的疑问，轻轻递到了我的眼前。那时便想，若真能站在寒山寺下，会不会读懂一点张继的心境？

后来，我踏进了苏州的烟火里，直奔那座藏着千年诗意的寒山寺。

指尖抚过刻着《枫桥夜泊》的石碑，字里行间还是当年的怅惘；慢慢走过寺庙的青砖黛瓦，檀香与钟声交织，庄严感从心底漫上来。可我知道，我终究没法完全复刻张继的愁—他当年眼里的 “姑苏城外”，早已成了如今的 “姑苏城内”，苏州城扩着温柔的疆界，把寒山寺拥进了繁华里，再也没有夜半客船的孤寂。

 倒是在苏州河旁，我见到了不一样的 “渔火”：几艘游船静静泊在水面，不是千年前的渔船，却载着满船对江南的向往。忽然想起毛宁的那句歌词，忍不住笑了—哪还有什么 “旧船票”？如今递到我们手里的，是印着水乡晨光、载着吴侬软语的 “新船票”，欢迎每一个热爱生活的人，去看两岸的绿柳垂波，去听桥头的评弹婉转。

风掠过河面时，寒山寺的钟声又一次响起。我忽然明白，不必执着于 “感同身受” 张继的愁。古人把心境写成诗，不是要我们复刻他的夜晚，而是给我们留了一扇窗—让我们在繁华的当下，仍能透过 “江枫渔火” 的意境，触摸到那份对生活的细腻感知；我们在登上新船的时刻，更懂得珍惜眼前的静谧与热闹。

 那些刻在诗里的忧愁，那些藏在歌声里的叩问，终究都有了新的答案：千年过去，愁绪会淡，迷茫和胆怯也一直存在，但枫桥的月告诉我，就算是万丈深渊，走下去，也是前程万里。

一日晚上从图书馆出来，我走在路灯下，恍惚间，一个熟悉的亮影悄悄漂上池边。那是？我猛地抬头望向天空，是月亮！

我对月亮的情感并非源于多么炽热的热爱，只是那些被月光吻过的瞬间，早在心底生了根：谷粒沉甸甸的温热，汤碗里晃荡的光，还有水中似是破碎却始终圆满的玉盘。

“月是故乡明”，月亮照亮了那条归乡的土路，照亮了那片我永远也走不出的土地。

月光被微风搅碎时，我淋在月下，想起，有文字说：院子无月色，月在我心。