邓书燕
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腊月二十八，是母亲走的日子，也是刻在我骨头上的一道痕。每年此时，思念如潮将我淹没，母亲的点点滴滴，一幕幕在我脑海里回放，像一部无声的老电影，温柔而又清晰。
母亲在时，最盼的是一年一度的团年饭。她总是早早地念叨，细细地叮嘱，备上一家人爱吃的菜，摆上满满的碗筷，一家人高高兴兴、热热闹闹围坐在一起，吃着团年饭。对她而言，团年饭是她一年到头最用心的期盼，是阖家团圆最温暖的仪式，也是她觉得儿女绕膝、岁月安稳最幸福的时刻。
可我，却偏偏辜负了这份期盼。
那些年，我在办公室工作，总被工作牵绊。每年单位小年之后便放假，领导念我是负责人，每逢年关都要我留守值班。于是，我便把工作放在了前头，却把母亲日日的等候、夜夜的期盼，抛在了身后。
记得那年腊月二十七，是值班的最后一天。母亲几次打来电话，声音轻柔，带着小心翼翼的试探：“什么时候回来呀？年货还没备，团年饭还等着你做呢。”我以为来日方长，以为有机会弥补，以为工作永远比陪伴更重要，所以我一次次以“工作忙、走不开”而挂断电话。
可当我忙完工作下班时，暮色已落。由于单位偏远，没有一盏路灯，也没见一辆“麻布的士”，我只好连走带跑，向花山镇狂奔，争取能坐上最后一趟班车。
单位离花山镇近10公里，平时乘“麻布的士”也需要20分钟。
我走在田间小路上，寒风像无数根冰针，扎进我的衣领。夜色如墨，沉沉压在荒野路边，不远处点点青荧灵火忽明忽暗，轻飘飘浮在坟头，似有似无。四下一片森然寂静，唯有风穿草间发出的细碎呜咽。
此时，无助与心慌缠满心头。
可想到家中还有一位老母亲，正站在家门口张望，盼着我能早点回家，盼着我能亲手为她做一顿团圆饭------，我全然不顾，只顾奔跑，只为快点回家。
可我终究还是错过了最后一趟班车。
此时，风带着刀刃似的寒意扑面而来，脸颊被风吹得发僵，鼻尖、耳朵冻得刺痛。站在路边的我，只能苦苦等待。
偶尔远处有车灯划破黑暗，我的心会跟着猛地一提，盼着它减速、停下。
我抬手又放下，大多只是呼啸而过，留下一阵风，和更沉的失落。
此时，我既怕等不到车，又怕上错车，手心微微出汗，紧张又无助。好不容易一束光稳稳停在面前，我才松了口气，犹如在无边黑暗里抓住了一点踏实的温暖。
夜里十点多，我总算拖着灌铅般的双腿推开了家门，暖黄色灯光下的母亲还坐在椅子上等我。她见我进门，眼睛瞬间亮了，又很快黯淡下去。她起身，用她粗糙的双手温暖着我的手，声音沙哑又温柔：“回来了，饿不饿？团年饭……我们什么时候做呀？”
这一句轻声的询问，藏着她一整天的等候，藏着她一整年的期盼，也藏着一位母亲最柔软最深沉的爱。
那时的我，除了奔波的疲惫，便是满心的烦躁。
岁月从不等人，亲情经不起等待。
我终究没能在母亲有生之年，为她认认真真做一顿团年饭，没能好好陪她吃一顿团圆饭，没能让她在晚年享受到最期盼的天伦之乐。
如今，母亲已离开多年。可每到过年，看到人家母子相依，闻着飘来的团年饭菜香，我会不由自主想起母亲站在门口盼我回家的身影，想起母亲为我暖手的温度，想起母亲欲言又止的模样，还有那声轻得像风的叹息------。
如今，再也找不见母亲的身影，再也听不到她温柔的叮嘱。当年那句不耐烦的回应，成了我一生无法释怀的痛；当年缺席的团年饭，成了我余生彻骨的遗憾。
岁月流转，光阴无言。我会带着这份愧疚与思念，在每一个年关，深深怀念，久久铭记。
愿天堂没有等待，母亲不再孤单。
祝母亲岁岁安康。
