春在溪头荠菜花

春在溪头荠菜花

春正来。

翻书时又撞见了这句“春在溪头荠菜花”，心里蓦然一动，像被什么极细的、凉而韧的丝线轻轻勒了一下。

稼轩这句话，就像是一个五颜六色的香饽饽，“香”着我了！我此刻心头漫上来的、是一种微醺般的、近乎晕眩的欢喜与颤动。

忽而，这欢喜，倒要寻到更远的、我自己的源头去。

我的源头在奶奶的田埂上。

奶奶是极爱荠菜的。

在我的记忆里，每年柳梢刚透出一点鹅黄的芯子，风还料峭得能割人的耳朵，奶奶便要引我去田边溪头了。

她并不说“挖”，也不说“采”，总用那个朴拙得可爱的字眼：“挑”。

“走，跟奶奶挑荠菜去。”我便提一只小小的竹篮，篮底衬着旧报纸，跟在她身后。

那时的田野，还是一片广漠的、沉睡的赭黄，麦子未青，泥土裸露着粗大的毛孔，呼吸着清冷的空气。奶奶弯下腰，目光像梳子，细细地篦过那些枯草的根、土块的缝隙。

忽然，她那双筋骨分明、沾着泥星的手，便停住了。拨开一层薄薄的、去年的腐叶，底下便是一簇荠菜，团团地贴着地皮长，叶子是暗沉的紫褐色，边缘却已偷偷泛起一丝几乎看不出的、谦卑的绿意。奶奶用小铁铲轻轻一撬，连着一小坨潮润的土，整棵地起了出来。

“你看”，她把那棵荠菜托在手心，像托着一件小小的珍宝，“别看它现在灰头土脸，洗出来，才叫一个精神。”

果然，浸在清凌凌的井水里，那些蜷缩的、黯淡的叶子，仿佛被仙人的气一吹，霎时舒展开，变作一种鲜润的、水灵灵的绿。叶脉是极细致的羽状，边缘有温柔的锯齿，叶片上还沾着些晶莹的水珠，对着光，能看见里头细密的纹理，像藏着整个初春的密码。奶奶将它摆在白瓷盘里，那绿便愈发地纯粹、骄傲，绿得人心头都沁出水来。

自此，我认识了荠菜，也似乎懂了些奶奶钟爱荠菜的原因：奶奶用它和着嫩豆腐，能煮出一锅乳白鲜香的羹；用它拌着碎肉，能包出比任何名馔都清甜的春卷。那味道，是春天落在舌尖上，实实在在的、第一个悸动。

前年春天，一个周末的午后，独自驱车往城外去，漫无目的。不觉间，竟开到一处久违的野河边。河水是静静的，泛着初春特有的、一种惺忪的浅青色。我沿着河岸信步走着，脚下是去岁的衰草，踩上去沙沙作响，空气里有湿润的土腥气，混着某种微甜的、清冽的植物气息。我就这样低着头，茫然地走。仿佛走了很久，又仿佛只是一瞬，我的目光，被脚边一蓬极细微的星点攫住了。　

是荠菜花！

它们已开过了最盛的时候，星星点点的白色小花，已有些委顿，细长的荚果却已悄然成形，像一枚枚玲珑的、倒悬的桃心。

我蹲下身，像当年奶奶那样，细细地看。就在这一蹲一看之间，仿佛整个世界的声音都退潮了。

耳边城市遥远的嗡鸣，心里那些盘根错节的烦忧，都淡去了，消散了。天地间，只剩下眼前这爿卑微的、静默的、却又是蓬勃到惊心动魄的生命！

它没有梅的孤峭，没有桃的灼灼，它甚至不曾想过要引人注目。它只是守着溪头的这片土，在万木还未彻底醒来时，便悄然地绿了，默默地开了，又静静地结它的籽。它的存在本身，就是一种不动声色的、对寒冬的“春宣”！

就在那一刻，我心中那根被诗句勒过的丝线，仿佛“铮”地一声，与眼前的景象接通了。辛稼轩那句词，不再是书页上一个风干的美学标本，它活了，带着土地的体温和溪水的凉意，轰然撞入我的胸膛——

“城中桃李愁风雨，春在溪头荠菜花。”

它不是被供奉在园林里的、需要精心呵护的春

不是妆点在枝头、用以博人赞叹的春

它是泥泞里的春

是角落里的春

是不声不响、却用尽全力从冻土里顶出第一个芽尖的春

它不属于盛宴，不属于歌吹，它只属于那些肯低下头、弯下腰，将目光投向最低处的人。这是一种何等的笃定与傲岸！那傲岸，不是扬着脸的，而是深深扎根在泥土里的。

我忽然想起了许多。想起了《诗经》里“谁谓荼苦，其甘如荠”的咏唱，那是在苦境中寻得一丝生活回甘的坚韧。

想起了陆放翁“春来荠美忽忘归”的痴态，那是对平凡滋味全心投入的欢喜。

更想起了我那早已不在的奶奶。她的一生，何尝不似这一棵溪头的荠菜？在并不富饶甚至有些清苦的土地上，默默地生长，坚韧地绿着，将她所有的爱与滋味，都倾注在一粥一饭、一汤一羹里，滋养了她的儿孙。

她从未说过什么大道理，但她用一生，践行了这种“溪头荠菜花”般的生命“说”。

归途中，车窗外的城市华灯初上，霓虹流丽。

但我心中，却装着一整个沉静而丰盈的“溪头”；

溪头上

正藏着一个

不塞不流不止不沸不喧不腾生生机机勃勃发发春春意意盎盎然然的

春天……