爱诗的老人

独坐山巅，与夕阳对望，

满天红霞，将他带回——

那个燃烧的年纪。

十岁，麦田吞没了哭声，

养母随云影飘远。

他攥紧镰刀，割取

风中的诗行。

后来，月光成了常客，

在纸上踱步，与他

争论韵脚的重量。

一生太短，长不过

一首未写完的诗。

荆棘划破稿纸，

而笔尖仍淌着滚烫的星。

现在，他数着脚印下山，

像在数散落的标点。

泥土深处，有种子

正替他发芽。