方国
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风是有形状的吗？或许是有的。当院角那棵老树的叶子轻轻一颤，又一颤，像被谁的指尖悄悄拨弄，风便有了软乎乎的模样。它从叶尖溜过，带着阳光晒过的草木气，漫过脚踝时，竟让人想起儿时母亲织的毛线袜，温温的，带着说不出的妥帖。
厨房里总飘着最实在的暖。清晨的玉米糊糊在铁锅里咕嘟作响，面沫子轻轻舔着锅沿，母亲握着长柄勺慢慢搅，勺底与锅壁相触，发出细碎的声响。刚蒸好的甜菜馒头透着金黄，咬下去时，舌尖先触到表皮的微糙，接着便是瓤里化不开的甜，那甜味里，藏着她一丝不苟的认真，藏着灶火舔着锅底的耐心。这些细碎的光，像散落在日子里的星子，只要肯弯下腰，总能在眼底拢起一片温柔的亮。
抬眼望云的时候，心也跟着轻了。它们在天际漫不经心地游，有时聚成蓬松的棉絮，仿佛伸手就能扯下一块裹在身上；有时又被风撕成细缕，像谁遗落的纱巾，飘飘荡荡地往远处去。不必追，不必问它要去何方，就站在原地看，看它变幻出狮子的模样，又转瞬成了奔跑的小鹿，那份自在，原是给懂得驻足的人看的。
雨来的时候，世界便换了一副性子。先是一两滴敲在窗玻璃上，“嗒，嗒”，像谁在门外轻叩。渐渐密了，连成线，织成帘，把远处的树、近处的花都笼在一片朦胧里。屋檐下的雨帘更热闹，水珠争先恐后地往下跳，落在石板上，溅起细碎的水花，那声音不是喧嚣，是雨的呢喃，像母亲在耳边讲着古老的故事，缠缠绵绵，让人心安。
园子里的花从不在意谁的目光。刺旋花开得张扬，层层叠叠的花瓣裹着香味，像穿着粉裙的舞者，每一个转身都带着热烈；牵牛花却来得素净，蓝得像被水洗过的天空，一朵一朵缀在藤蔓上，不争不抢，却在清晨的露水里，透着别样的清甜。它们各有各的绚烂，就像这世间的人，各有各的活法，不必比较，自有光彩。
去溪边的时候，总爱坐在那块被水打磨得光滑的石头上。溪水不急，缓缓地漫过石滩，遇到凸起的石块，也只是轻轻绕开，没有丝毫争执。可就是这温柔的水，竟在石头的裂痕里，养出了一片青苔。湿漉漉的绿，像被打翻的颜料，在不起眼的角落里蔓延，摸上去软软的，带着水的凉与生命的暖。水面上的云影也有趣，一会儿是完整的一片，一会儿被风吹散，溪水从不抱怨，只是静静地容着，映着，任它聚了又散，散了又聚。
或许，我们都该学着用孩童的心去看世界。路边的小石子，在孩子眼里可能是宝石；蚂蚁搬家的队伍，在他们心中或许是盛大的游行。那些被成年人忽略的平凡，藏着最本真的光点。也该学着用画师的眼去描摹，看夕阳把云朵染成橘红时的温柔，看露珠从草叶滚落时的晶莹，那些被匆忙脚步踏过的清甜，原是生活最细腻的馈赠。
眼底的景，从不是固定的模样。它是风过叶尖的轻颤，是雨打窗台的呢喃，是花开的绚烂，是水流的从容。卷舒之间，皆可随喜。而心中的意，便在这一次次的凝望与感悟里，渐渐汇成一汪清泉。那泉水里，盛着拾来的光，藏着日子的暖，滋养着我们，在平凡的岁月里，活出自己的诗意。
