秋月

当我细数老宅瓦当间

泛黄的野草时

后山的柿子正把酸涩

咽成薄霜

穿堂风经过坐禅的老井

把水影推上默祷的砖墙

井壁上的青苔，蜕变成

一封未启的旧信

西厢房的橡木匣里

躺着半块绣蝶的棉帕，气息微冷

母亲当年的针脚

正穿过云层

慢慢缝补月亮

而她的顶针微微发亮

像一粒尚未苏醒的

露水

2025.10.25