一筐春野

早上从五泉山下山，路过一个山脚的早市。

早市是最有人间烟火气的地方。阳光里飘着新鲜蔬菜的清气，叫卖声此起彼伏，红的草莓、绿的黄瓜、紫的茄子摆得热闹，看的人眼花缭乱，最不能抗拒的就是各种诱人的美食，让人不知不觉放慢了脚步，手里一会儿就提了七七八八的东西。

不经意间，我瞥见拐角处的竹筐：苜蓿芽嫩得垂头，香椿叶紫中透绿，小白菜用草绳捆成小把，根部还沾着湿润的褐土。一位婆婆坐在小马扎上，蓝布衫洗得发白，头发梳得整齐，正低头规整菜叶。 我一直想吃春天的苜蓿，忽然有点惊喜。春天就该尝尝野菜的鲜味。总想着放假时去山上摘苜蓿、掐香椿，却没有腾出时间。

“婆婆，这苜蓿咋卖？”我蹲下身问。

“五块钱一大把，自家园子割的。”她抬头笑，眼角堆起细密的皱纹，指尖抚过苜蓿叶 ，“你看这芽，今早刚摘的，嫩着呢。”

聊起才知道，她从很远的青白石赶来，天不亮就出门，倒了两班车。“怕城管撵，赶早来占个地儿。”她一边说，一边往我袋子里挑最鲜嫩的苜蓿，手腕上的青筋随动作起伏，“你们城里人爱这口鲜，我就多带点来。”

我买了苜蓿和香椿，又买了两把小白菜。付账时多付了两块钱。她急得直摆手：“使不得！该多少是多少。”说着她又给我装了两把小白菜，又从筐底翻出把小葱，硬塞进我手里，“添把香头，炒鸡蛋香。”我忽然有点冲动，想把她的菜全买了，让她早点回家，其实我是多虑了。

路人被这丛鲜嫩的绿吸引，渐渐围拢。婆婆一边称菜，一边念叨：“苜蓿焯水别烫老了，香椿要掐头水才没涩味。”她佝偻着背整理菜叶的模样，像在打理自家的小菜园，每片叶子都摆得齐齐整整。有人问下次何时来，她说：“周末就来，你们爱吃啥，言语一声。”我看了好一会儿，看她的菜卖的几乎没有了，才离开。

最朴素的吃法，回到家把苜蓿焯水，水一沸，满屋子都是山野的清香。捞出来拌上调料，绿得透亮，咬一口，清苦里带着鲜，像把春天含在了嘴里。香椿切碎了和鸡蛋煎，锅里兹啦响，金黄的饼子裂开缝，露出嫩绿的芯，咬下去，辛香直往鼻尖钻，爱极了这样的青绿色，这才是春天该有的味道。

想起卖菜的婆婆，她带着小心翼翼的期待守着这方小摊，却把最质朴的善意捧给每个驻足的人——就像她坚持不肯多收一分钱，却要多塞一把菜的执拗，那是农家人刻在骨子里的诚恳。

当城市的钢筋水泥模糊了季节的轮廓，幸好还有这样的转角，让我们遇见带着露水的浅绿，遇见陌生人掌心的温度。那些带着春天味道的野菜，早已化作齿间的清香、心间的柔软。

最美的春光，从来不在远方的山水间，而在市井褶皱处，那抹不加雕琢的真诚善良里。