谭平
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江风掠堤时，带着江雾的湿意，像指尖抚过晒软的旧书纸页——“哗啦”一声轻响，就翻到了那年的夏。
那年的页脚，洇着嘉陵江的浓妆。芦苇秆是蘸透了仲夏浓墨的笔杆，在江湾写满热烈，穗子偏偷蘸了日光的金粉，风一吹，就把碎光抖进粼粼的浪里；江花挤在浅滩，红的燃得热辣辣，粉的淌得软乎乎，像谁打翻了仲夏的胭脂盒，连浪尖都裹着甜香。蝉鸣是纸页间跳荡的急弦，扯着嗓子在香樟叶间钻，老茶馆的冰啤酒桶冒着凉白气，老板的蒲扇扇动着夏末的暖，连风都被扇得发烫。张阿姨的红绸扇扫过夏阳的碎金，扇尖沾着汗湿的热意；老船工蹲在石阶上，烟袋锅的火星一明一暗，烟圈裹着蝉鸣散在江雾里，连白鹭掠过江面，翅膀都带着几分急惶，怕误了这页热烈的戏份。
江风指尖再捻，纸页就漫了秋的凉——是今时的淡抹了。
今时的页边，染着嘉陵江的清寂。芦苇穗已覆了层半透明的霜，绿秆子添了几分苍劲，不再是那年的莽撞；江花谢了，滩涂露出赭石色的肌理，像匠人晾着的生宣，连风都轻了脚步。蝉鸣瘦成了纸页间的余韵，在叶缝里低低绕；老茶馆的冰桶收进了屋，铜壶煮着老鹰茶，热气袅袅缠在壶嘴，像淡墨的烟。王阿姨拢着米白针织衫，衣角沾着飘来的桂香，舞步比那年慢了半拍，绸扇也换成了轻软的纱扇；老船工的烟袋锅燃得更慢了，火星坠在江风里，连烟味都淡成了一缕，白鹭飞过江面时，翅膀扫得江波轻缓，溅起的水花小得像米粒，货船的汽笛也拖得老长，像页脚淡墨写就的批注。
江风还在轻轻翻，翻得过纸页的新旧，翻不过堤岸嵌着的旧痕——那年的石阶，还留着张阿姨红绸扇扫过的余温；今时的石缝，已藏了秋露浸透的凉润。那年老船工烟袋锅烫过的石面，今年落了片香樟叶，叶边泛着浅黄，像时光在纸页角落盖的圆邮戳。
原来江风翻的从来都不是书，是嘉陵江叠着的年光。那年浓妆是夏的酣畅，今时淡抹是秋的清欢，一页裹着夏的热烈，一页浸着秋的沉静，都叠在江堤的晨雾与暮色里。
风若再吹时，又会翻到下一页的浓淡——或许是明年的夏蝉再鸣，或许是后年的秋桂再香，但无论哪一页，都藏着江风的软，藏着“那年”与“今时”的轻拥，藏着嘉陵江畔，岁岁叠着的浓妆淡抹……
