童洲
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北风裹着细碎的冰碴掠过窗沿时，教室的暖气管道还凝着冷硬的霜。他抱着一摞试卷推门而入，呢子大衣肩头沾着未化的雪粒，发梢凝着细小的冰珠，却在跨进教室的刹那，被暖烘烘的人气烘出几分活泛。
"今天讲评试卷！"话音未落，前排几个男生已经炸开了锅："多少分？""最后一题我蒙对了没？"此起彼伏的喧哗里，他笑着抖落大衣上的冰碴，露出里面洗得发白的蓝衬衫——那是他十年如一日的课服。
试卷摊开的声音渐次响起，像春溪漫过石缝。他站在讲桌后，目光扫过一张张年轻的面孔，忽然俯身，双手撑住桌沿。这个姿势他保持了二十年：上半身微微后仰，双腿交叠着抵住桌腿，整个人便稳稳嵌进一方小小的天地里，像株扎根讲台的老松。
"翻到第15页......"他的声音刚起，脚下突然一滑。
"吱呀——"
椅子与地砖摩擦的锐响撕裂了教室的静谧。他踉跄着向后倒去，教案散了一地，粉笔滚到墙角，像撒了把碎玉。
最先冲过来的是靠窗的小羽，她扎着高马尾，跑起来像只扑棱翅膀的麻雀。"老师小心！"几个男生跟着涌上来，有人扶胳膊，有人托后背，最细心的女生蹲下去捡散落的试卷，指尖碰到他冰凉的手背时，轻轻"呀"了一声。
他坐在地上，望着围过来的脑袋——有的凑得太近，鼻尖几乎要碰到他的眼镜；有的踮着脚，脖子伸得像长颈鹿；还有个男生举着保温杯喊："老师喝口热水！"阳光穿过玻璃斜斜切进来，在他银白的鬓角镀了层金，那些年轻的眼睛亮得像星子，连睫毛上都跳动着光。
他忽然想起去年冬天，也是这样的场景。那时他刚做完手术，拄着拐杖来上课，学生们悄悄把他的椅子换成软垫，黑板擦永远放在伸手可及的地方。此刻那些记忆潮水般涌来，他望着眼前攒动的人影，忽然觉得心里某道上了锁的门，"咔嗒"一声开了条缝。
"没事没事。"他撑着学生的手站起来，拍了拍裤腿上的灰。有个女生递来纸巾，他接过时触到她掌心的温度，像捧住了块暖玉。重新站回讲台的瞬间，他看见后排的小胖偷偷抹眼睛，而前排的课代表已经把整理好的试卷放在他手边。
那天之后，他在备课本扉页添了行字："所谓围城，不过是人心之间的一道坎。当爱漫过台阶，砖石便成了桥。"
后来有学生问他，那天到底怎么了。他望着窗外飘起的细雪，说："你们知道吗？人这一辈子，最结实的墙不是钢筋水泥，是自己心里的那道。可当一群人举着灯围过来，再高的墙也会化在光里。"
现在他依然保持着那个独特的站姿，只是偶尔会停下来，看一眼台下亮晶晶的眼睛。他知道，有些温暖一旦种下，就会在岁月里抽枝发芽，长成比围城更坚固的屏障——那是用爱砌成的，永远不会倒塌的春天。
