吴炜枫
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翅膀驮着未命名的海
跋涉 奔袭
盐粒在羽毛里结茧
孤影如结 沉在浪底
像佛龛里的木鱼 敲不响的回响
掠遍所有命名的港口 帆影
却没沾过一块岸的指纹
风把日子刮成透明的骨刺
每一根 都嵌着半句未寄的诗
有时歇在云的脊梁
听鱼群谈论星子的葬礼
它的眼睛是两汪不涌的潮
盛着比海更蓝的——无
那夜振翅抖落的月光
在浪尖 结出不谢的珊瑚
不问归期
归期是岸给船的枷锁
把喙扎进云的肌肤
不屈的血脉
那里裹着所有抵达的 未抵达的——
潮声
2024.7
红月亮
夜把伤口晾成灯笼
悬在风的断层
影子踮起脚尖 眺望
指腹碰不到的红
是去年梅蕊 没哭完的冷
它不照归途 只浸着
未干的 记忆中某段执念的锈
看客捧着沉默
掌心攥着半截秋凉
却不敢碰 那抹殷红里的孤影
云在褪色 像被抽走的旁白
今夜 血月掩面而泣
碰响谁虚掩的窗
抖动纱帘 不眠的灵魂正把
“永远”折成纸船
最后一片云沉进暗里
把红 轻轻敛了敛——
摊开的掌心
只接住半粒星子的余温
那抹没说尽的
熬成了夜缝里 不拆的线……
2025.9
野菊花
苏醒的寒
携霜花向大地表达爱意
一些倔犟的金黄
注定 要楔入断崖腹腔
当枯萎的向日葵 将脖颈
拧向太阳的砧板
你用月白色花粉
在秋风里 镌刻挺直的脊梁
祖辈的残香在叶脉绵延
每道叶齿镂刻着贫瘠的十月
踩着风霜的碎刃 登上山坡
替所有凋谢高举旗帜
泥土深处 有暗焰在燃烧
将根系铸成闪电的形状
西风卷过 你学会弯腰
却不让任何一朵春天被吹散
倘若寒冬是必经的旅途
就把自己钉成一枚金箔请柬
让冰雪在花瓣 翻译春天的诗行
走过荒芜
每一簇摇曳都是暗香涌动
立在道边 如大地伸展的触须
把整个秋天
熬成一味治愈荒凉的药引
2024.11
初恋
课间 指尖相触——
初春枝桠 第一粒嫩芽
课桌上的刻痕
渗着未干的墨
像瞳孔里的留白
旧橡皮堆里
藏着半张糖纸
甜 是铅笔芯的灰
落进没说的话……
2021.9
一只蝴蝶
老巷砖缝里 昨夜的凉还蜷着
凌霄花的卷须刚探过竹筐边
你从墙脊滑下
把三月的风叠成半透明的信
停在泛黄的扉页
触角扫过未干的批注
我不敢动 怕惊飞你翅尖
那点刚从玉兰瓣衔来的光
是揣着什么秘密吗
飞过卖糖画的铜锅 没碰散
半点焦糖的烫
却在我摊开的书页
盖下一枚浅黄的 带蕊香的章
后来云把影子压得很沉
你追着风掠过
尾尖的晨露落在青石板
像我没说出口的——
那句“苦楝花要开了 再等半程春天”
2024.7
泥土
那个在犁铧深处转身的背影
是我的族谱
有着墒情的记忆
撂荒的缄默 含碱的方言
在麦芒尖上徘徊
龟裂的掌纹将月光
揉成种子袋 从垄沟溢出的歌谣
将春天发酵成
一瓮会呼吸的百花香
当槐树根开始翻译霜迹
她忽然蜷缩成大地胃里的金箔
根系咀嚼盐渍 练习
用黑暗缝制寿衣
墒情饱满的夜晚
她解开腰间的黄土结
给未出世的蝉蜕
喂食草尖孕育的珍珠
2025.11
