吴炜枫
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那些被烟火熏染的
平凡的唇
去亲吻纸页上沉默的繁星
尘土里匍匐的魂
如吐苞的芽 在字里行间挺直腰身
不必追逐远山与神谕
一行墨 就可渡一生
那些散佚的断章残句
是人间最坚韧的根
在黎明 黄昏
午夜里 谁在逗号里挣出天光
把卑微凝炼成诗行
文字不拒布衣与陋巷
只把心魂 安放在辽阔远方
今夜 我摊开一册春秋
听文明的血脉簌簌奔流
一字——铸骨
一页——归舟
2026.3
紫菜苔
霜 栖息在叶脉上
暗紫色淤血 漫过腊八节
咀嚼苦寒 举起的苔
在故乡的泥土里
拉出一截长长的回响——是乡愁
那些未腌制完的姓氏
在冰封的谷底 继续发酸
泥土深处
根须抱着土壤血脉 泅渡
每一次抽芽 都是逆流的缆绳
老妪坐在扁担上
把枯叶叠成船
围裙兜着整个村子的倒影
风 吹过摊前
紫与绀 开始褪色成
江水反复拓印的契纹
2024.12
乡村剪影
西山在暮色里慢慢融化
暗红的印泥中
摁进 一队驮煤的骡子
蹄印烫出窟窿
风一吹 就漏出半张没烧完的欠条
打铁铺熄了火 砧板上躺着弯镰
刃口还咬着几茎稗草
草叶蜷成问号
在苍茫里 渐渐锈成逗点
女人俯身井台
吊桶悬空
水面凝固 倒影中散开的辫子
把天空编成一根麻绳
她直起身 桶沿淌下的水渍
在黄土上画出浅浅的圈
像未干的火漆
留下 一枚慢慢溃散的齿痕
2026.3
蝙蝠
暗灰色毛皮 卷成夜的披风
倒悬的十字
用骨缝丈量深渊
草叶驱赶风 划破夜色
当回声折返
翅膀已裂成两半
火光从巷口涌来
屋檐滴落的乡愁 总在推开窗的刹那
让整座楼的钟摆
卡进 熄灭的灯火
它掠过塔尖
黑色斗篷忽然翻卷
露出内侧的伤痕
比月光更嶙峋 比断弦更寂静
俯冲的弧线 将翅膀熔进暮色
整座城的霓虹 洇开成雾
废墟中央
晾着半张残缺的旗
2025.7
人生剧本
剧本里没有群演
我们 都出场
直到谢幕 才读懂薄透的纸张
每个场景都如纸般脆弱
却沉重得不容撕碎
角色 在灯光聚拢时浮起折痕
我是谁 是执笔的
还是在戏中行走的影
或仅是暗处 被风掀起的一页
那轻响 比叹息更薄
当薄霜覆盖原野
晨光里 辨认
这一生被墨色洗淡的对白
用冻红的双手 写下最后叹息
在漂流的章节间 划行
原来 我们始终是演员
折纸为舟 逆着光阴的河
而谁 不是自己故事里踉跄的主角
2025.7
