我就是我

发表过几首小诗，写过几篇散文，我便被一些网站称作诗人，唤作作家。可我其实不懂诗的格律平仄，也未受过文学的科班训练。若说我的散文尚有几分真情，诗句偶有一点韵味——那不是什么才情，不过是我走过生活时，随手拾起的一缕风、一片影。

或许他们说得都对，或许都不必太认真。我写下的字，不是从平仄的模具里倒出来的，也不是为了印证某条理论。它们只是我心绪经过时，衣角被风吹起的弧度；是我怕忘记，匆忙按在纸上的、那一刹那的凉或暖。

如果偶尔押韵，那也是生活自己的韵律的巧合。晨鸟与晚钟，是光阴自然的对仗；离别与重逢，藏着命运起伏的平仄；笑与泪，本就相协如韵。我只是一个诚实的记录者，用最朴素的句子，抄下心跳的节奏。

那些被称为“诗”的片段，其实是心事太满，从日常的缝隙里溢出来的几行独白。那些被看作“散文”的，不过是人生的路途中，自己与自己漫长的对话。笔在我手里，更像一把钝口的锄——我刨开的不是艺术，只是时间落在心上的印记：深深浅浅，却都真切。

偶尔有人说，从我的文字里认出了他自己的清晨或黄昏。这总让我怔忡，继而感动。原来人心相近，褶皱里都藏着相似的雨水与晴光。我从未尝试登上过文学的殿堂，只是低头走路时，顺手把捡到的碎石叠成小小的记号。若你从中认出了某条小路，那不过是因为，我们都曾在相似的旷野里独行过。

所以，我不是诗人，也不是作家。我只是一个在生活里深深呼吸、又忍不住吐露气息的凡人。如果这些吐纳恰好有了诗的轮廓，沾了文学的微光——那或许是因为，生活本身，便是一首我们都在参与书写的、无题的散文诗。

而每一个认真活过的人，都是它永远未完、也永不署名的作者。