春阳

清晨，推开门的刹那，仿佛不是走出来的，而是跌入了一片温软的、看不见的绸缎里。这就是春阳吗？她没有夏日阳光的暴烈，也没有秋光的萧索，更没有冬阳的稀薄，她是一种极耐心的、带着茸毛的光，轻轻地吻在脸上、手上、衣褶上。风是和光融在一起的，简直分不清谁是光，谁是风。带着一种微醺的、惺忪的暖意，拂过你的鬓角，痒痒的，像幼时母亲对着你耳廓呵的那口暖气。这风和光，便叫“阳和”吧，古人的词真是好，阳与和到了一处，春天便不再是节气，而是一种无所不在的、触手可及的体恤了。我敞开了衣襟，想让这春阳直接晒进身体里，又张开了双臂，想要拥抱这满院的和煦阳和，竟将人在这融在了春光里，忘记了回家。

鸟声是从头顶泼下来的，亮晶晶的，一串一串的，溅得满院子都是。他们早早聚在枝头上叽叽喳喳、布谷布谷的像是在说话，还像在唱歌，反正听不懂他们在说什么。更像在开早会，又像是在讨论什么要紧的问题，还有几只野鸽子和喜鹊，竟也似在一旁旁听。昨夜还是噤声的、瑟缩的世界，怎么一夜之间，就藏了这许多喉咙？它们歇在高高的、枝条仍是清瘦的树上，叫得那样毫无顾忌，那样酣畅淋漓。那啼声也不是夏蝉的鼓噪，也不是秋蛩的凄切，是清越的，试探的，含着露水与晨光的。一声，又一声，将天空那片沉静的、蛋青色的壳子，啄开了一道细缝，透出更多活泛的光来。大约鸟儿也是立春的信使，用它们尖喙的笔，蘸着初光，在天空这张无边的宣纸上，写着无人能懂，却人人能会的欢喜。

低下头，便看见那些草芽儿。在灰褐色泥土的边沿，在陈年衰草的缝隙里，一点点怯生生的新绿，正悄悄地探着头。它们那样小，细得像绣花针的尖，绿得有些透明，仿佛呵一口气就会化了。你得蹲下来，屏住呼吸，才能看清它们。每一株都顶着一粒极微小的、钻石似的水珠，那是昨夜的霜，还是今晨的露？阳光一照，便折射出七彩的光晕，仿佛是它们为自己初临人世，戴上的一顶骄傲的王冠。它们不像鸟声那样张扬，只是沉默地、用力地拱着，将泥土顶出一些几乎看不见的裂纹，像大地酣眠后，脸上浅浅的笑纹。这便是一种倔强的、无言的宣告了。俯身去听，仿佛能听见泥土深处，亿万生命顶破黑暗时，那细微的、簌簌的破裂声，那是一种比雷鸣更动人的生命破土的微响。

走出了小区的门，目光落在一行白杨的梢头。树皮依旧是冬日的铁灰色，粗粝而沉静。但就在那最高的、迎着东南风的第一根枝条的梢尖上，竟结着几枚小小的、鼓胀的苞。那是杨树的花？还是叶的雏形？它们紧紧地裹着，像婴孩紧握的拳，又像一句欲言又止的谶语。那里面，定然裹着一整个喧哗的、蓊郁的夏天，裹着蝉鸣与浓荫，裹着雷雨与虹霓。此刻，它们只是沉默地、坚忍地等待着，等待阳光再暖几分，东南风再稠几分，便会“啪”地一声，将满腹的碧绿与生机，炸响在这天地之间。

站在这初春的庭院里，我忽然感到一种奇异的清醒与恍惚。风，光，鸟鸣，草色，树苞……它们都是零碎的，片段的，甚至是怯懦的。没有一个盛大的仪式，没有一声嘹亮的号角。春天，竟是这样来的么？它不是摧枯拉朽的征服，而是一种温柔的渗透，一种耐心的修复，从风的转向开始，到一缕光，一声鸟啼，一粒草芽，一枚树苞……它先是用最细微的触角，轻轻叩打冬的堡垒，待到冰甲消融，人心松动，它才浩浩荡荡地漫过来。

这多像生命里某些珍贵的复苏。一场漫长黑夜之后，忽然看到了光明；一段蚀骨的悲伤后，无端被一缕熟悉的旧歌惹出了泪，那泪，却不再全是苦的了。那都是一粒粒微小的、立春的草芽，在你灵魂的冻土上，悄然破甲。春天从不宣告胜利，它只是在每一个角落，埋下温暖的伏笔。

我伸出手，指尖触到门扉旁那粗糙的、晒得微暖的泥土。那里面，无数我所不知的、更微小的生命，大约也在蠕动着，酝酿着，准备参与这场无声的合唱。或许，我也是其中一粒种子，一棵正在苏醒的树。

抬起头，那蛋青色的天空，已被鸟声啄得更开了些，透出些温润的、淡淡的蓝来。

今日立春了。