文旅人的日子

我是宣恩众多文旅人中的一员，仅以此文，用第一人称的写法，写出众多文旅人的忙碌，文旅人的悲欢，文旅人的幸福。——题记

这日子，是被狮子关的鸟鸣啄开的。

天还沉在墨色里，闹钟未响，人却先醒了。像是身体里也装着一面更漏，时辰一到，便滴滴答答地催你。轻手轻脚地下床，妻儿还沉在梦的深处，呼吸匀净。

窗外的宣恩城，尚是灯火零落，静默如一首未写完的诗。我披上那件穿惯了的，略显旧色的冲锋衣，灌下一杯温热的茶水，便轻轻带上了房门。

那“咔嗒”一声锁响，在黎明的寂静里，显得格外清晰，仿佛一个仪式的开端，宣告了我这文旅人一日的启程。

车子驶上通往狮子关旅游公路的山道，雾气正浓，像一团化不开的牛乳，在群山的褶皱间流淌。车灯的光柱劈开这迷蒙，却照不远，只在前方圈出一小片昏黄的，颤动的世界。

路旁的树叶上，凝着昨夜的露水，车轮碾过湿润的路面，发出沙沙的声响，像是这大山在清晨的呓语。

我摇下车窗，一股清冽的，带着泥土和草木气息的风灌进来，人便彻底醒了。这条路，走了太多遍，每一个弯道，每一处可以望见远山的豁口，都熟稔于心。

可这景致，却因了四时晴雨，总也看不厌。春日是满眼的翠，夏日是蓊郁的绿，秋日便是这斑斓的，油画般的层林尽染了。

行至关口，雾恰好散了些。太阳还未爬上山脊，只在天边晕染开一片淡淡的，如同少女羞赧的胭脂红。峡谷醒了。那闻名遐迩的“水上浮桥”，静静地卧在翡翠般的水面上，像一笔从容的淡墨。

已有早起的施工人员在桥头忙碌，检查着设施，他们的身影在巨大的山体映衬下，显得渺小，却又带着一种笃定的力量。

我停好车，沿着栈道缓缓地走。栏杆上是湿的，手心抚过，一片沁凉。崖壁上，不知名的藤蔓顽强地攀附着，叶片被秋霜点染出红、黄的色泽，像一簇簇小小的火焰。

一只松鼠抱着一颗松果，蹲在岩壁上，黑溜溜的眼珠警惕地打量着我这不速之客，旋即身影一闪，便消失在密林深处了。

这般清寂的，属于山野的时辰，是短暂的。它是我一日里最珍贵的馈赠，让我能暂且忘却那些报表、方案与电话，只是作为一个纯粹的人，与这片天地静静地相处。

我常想，我们文旅人日日奔波，所求为何？不就是为了让更多后来的人，也能在这一刻，感受到我们此刻所感受到的这份宁静与壮美吗？这念头，像风中的一粒种子，轻轻落下，便在我心里扎了根。

日头渐渐高了，景区门口开始有了人声。团队的导游旗晃动着，散客的喧笑语由远及近，这片山水，便要换上另一副热闹的容颜了。我的对讲机也开始不时地响起，汇报着各处的准备情况。我转身走向游客中心，那清寂的山水便被关在了身后。我知道，我该回到我的“战场”去了。

这战场，没有硝烟，却同样需要全神贯注。游客中心里，已是人头攒动。我穿过人群，耳边飘过各种口音的询问。“厕所在哪里？”“观光车票在哪儿买？”“哪家农家乐的菜有特色？”

我的同事们，脸上挂着职业的，却也尽力真诚的微笑，一遍遍地回答着几乎相同的问题，嗓音已有些沙哑。我看见小张，那个才来不久的姑娘，正半蹲着身子，耐心地为一个与父母走散的小男孩擦去眼泪，轻声细语地安抚着。

不过片刻，她又站起身，快步走向为排队次序而争执的两位游客中间，脸上那刚刚还满是温柔的神情，立刻切换成一种干练与沉着。

我的办公室，也并非清静之地。电话铃，键盘敲击声，同事的讨论声，交织成一片忙碌的交响。下午，我需去城郊一个新开发的非遗文化村，查看活动筹备的进展。那是我们新打造的项目，想让游客不仅能看山水，也能触摸到宣恩泥土深处生长出的活的灵魂。

村里的彭阿婆，是我们要拜访的重点。她是“三棒鼓”的老艺人，年轻时唱遍了四里八乡，如今年纪大了，我们想请她出山，在村子的戏台上给游客们表演一段。

找到她时，她正坐在自家院坝的矮凳上，就着秋日暖阳，眯着眼，一针一线地纳着一只鞋底。那动作，迟缓却有种说不出的韵律。

听闻我们的来意，她布满皱纹的脸上，先是掠过一丝羞涩，继而眼中放出光来。她没有多话，只是放下手中的活计，颤巍巍地走进里屋，抱出一面蒙尘的鼓，和几根磨得油光发亮的鼓棒。

她清了清嗓子，没有伴奏，就那么站着，忽然开口唱了起来。那嗓音，早已不复清亮，带着岁月的沙哑与摩擦感，像一块被溪水冲刷了千百年的鹅卵石。

但那调子，那韵味，却像从大山深处直接生长出来的。每一句，都带着泥土的朴拙与厚重。她唱的是古调，叙述着古老的传说与农家的悲欢。

我听不大懂具体的词句。但那声音，像一只粗糙而温暖的手，直接探入你的胸膛，轻轻抚摸着你的心。院子里，阳光透过梨树的枝叶，在她身上，在她怀中的鼓上，投下斑驳晃动的光影。

那一刻，时光仿佛凝固了。外面世界的喧嚣，游客的吵闹，工作的压力，全都退远了，消失了。只剩下这苍老的歌声，这面老鼓，和这一院子的秋光。

我静静地听着，眼眶竟有些湿润。我们平日里高谈阔论着“文化传承”“非遗保护”，制定着种种方案与计划，却似乎远不如眼前，这老人用生命唱出的一曲，来得更直接，更有力。

文化是什么？或许，它就是这日头底下，一代代人用悲欢离合，用柴米油盐，用生老病死，慢慢熬煮出来的一首歌，一抹味道，一种活法。

我们文旅人，或许做不了那熬煮的人，但能做一个守护这灶火不灭的人，一个将这歌声传得更远的人，便也算是尽了本分了。

从非遗村回来，已是暮色四合。城里的灯，一盏一盏地亮起来，温柔地覆盖了山城的轮廓。我没有立刻回家，办公室还有一份关于冬季旅游策划的稿子，需要最终审定。

推开办公室的门，一片寂静，只有窗外的霓虹灯光，无声地流泻在地板上。我打开台灯，泡上一杯新茶，在那一圈温暖的，昏黄的灯光下坐了下来。

白日里的种种，像潮水般在脑海里翻涌。狮子关清冷的晨雾，彭阿婆苍凉的歌声，游客中心里那些焦灼与期待并存的面孔……它们交织在一起，构成我这文旅人日子的全部图景。

这日子，是琐碎的，是疲惫的，常常是“身在此山中，云深不知处”，被无数具体而微的事务淹没，忘了抬头看风景的初心。

然而，就在这极度的安静与疲惫中，一些东西会慢慢地沉淀下来。我打开电脑，开始敲击键盘。写下的，不再是那些需要逻辑与数据的报告，而是一些零碎的、感性的句子。

我写那雾，那歌，那松鼠，那孩子脸上的泪，那老人眼中的光。写着写着，心里那团被日常琐屑缠绕成的乱麻，仿佛被一只无形的手，轻轻地，一根一根地抽了出来，变得舒展而通透。

我忽然明白了，这文旅人的日子，或许就是一种“渡”。我们这些人，仿佛终日守在一条河的此岸，忙碌地修葺着码头，打造着舟楫，引导着从四面八方涌来的，名为“游客”的人们，渡到风景的彼岸去。

我们指给他们看山如何青，水如何绿，歌如何老，情如何长。我们见证着他们的惊叹，他们的欢笑，他们的放松，也承受着他们的抱怨与不解。而我们自己，却常常是那个最后渡河的人。甚至，是那个永远留在岸上的人。

但我们真的没有渡过吗？似乎也不是。

当你在狮子关的晨曦中，与一片叶子上的霜花静静对望时，你渡向了自然的宁静；当你在彭阿婆的歌声里，感受到一种古老血脉的搏动时，你渡向了文化的深邃；当你在深夜的灯下，用文字打捞起一日的浮光掠影时，你渡向了内心的澄明。

我们以身为桥，以心为舟，在渡人的同时，又何尝不是在一次次地渡己呢？

夜更深了。我关掉电脑，收拾好东西，熄了办公室的灯。走到院子里，清冷的空气让人精神一振。抬起头，竟看到几颗疏星，远远地缀在天鹅绒般的夜幕上，闪烁着清亮的光。

明日，想必又是一个晴天。明日，狮子关的鸟鸣依旧会准时啄开晨雾，游客中心里依旧会人声鼎沸。那山，那水，那歌，那人，都将在崭新的日头下，继续着它们生生不息的故事。

而我，也将继续穿上那件旧冲锋衣，灌下一杯温热的茶，轻轻带上门，汇入这喧闹而又寂静的，文旅人的日子里。

这日子，是宣恩的山水与文化织就的布，我们便是这布上穿行的针。虽微不足道，却也努力缝缀出一幅动人的画卷。日子还长，路也还长，就这么走着，忙着，感受着，便很好，也是惬意。