广仁寺小记

吴文茹

城墙根下，时间走得比别处慢些。

砖缝里挤出的风，也带着酥油的暖。

这里的香火不喧闹，

像一群沉默的信徒，

在西北的阳光下，静静升起，又静静散。

藏传佛教的经筒，转着汉地的晨昏，

它是唯一的，像一枚孤独的印章，

盖在西安的地图上，不声张。

百年菩提树站在角落，

叶子落了又生，从不说自己见过什么——

见过多少叩拜，多少心事，

多少手，在祈福墙上，摸过同一个“平安”。

他们说有镇寺的宝贝，锁在某个角落。

我没去寻。

比起金的、玉的、闪光的秘密，

更珍贵的是此刻：

一炷香的时间，足够我忘记

它是“唯一”，还是“之一”，

忘记城墙有多老，菩提有多古，

只记得，风穿过经幡时，

像一句没说完的祷词，

轻得，仿佛什么都没说，

又仿佛，什么都说了。