不必等晴日

下午四点，在凤凰山体育公园周边闲逛，天是阴的，云层压得低，，把阳光滤得只剩淡淡的白。绕到公园旁边的土丘下，本想寻个地方歇歇，却被坡上漫开的粉雾定住了脚步——不是别处常见的花草，是一丛丛粉黛乱子草，到了时节，细密的花穗晕着层烟粉，风一吹，整株草便轻轻颤着，把半座土丘染成了朦胧的胭脂色。在阴沉沉的天色里，这片粉不似晴天时那般亮眼，倒像块刚从温水里捞出来的暖玉，透着股不慌不忙的柔，稳稳地托住了这秋日的沉。

沿着小径往上走，路边的石缝里嵌着些青苔，被潮气润得发绿，像谁不小心打翻了墨瓶，顺着石头的纹路漫开，连带着踩上去的鞋底，都沾了点滑腻的湿。土丘上的乱子草长得齐膝高，花穗比想象中更软，风过时，它们便顺着风势往一侧倾，那片粉便流动起来，像谁在阴云下抖开了一匹揉皱的粉绫——没有霞光衬着，每一根花穗的轮廓都看得真切，近看是淡粉里掺着点白，远看便成了雾，把土丘裹得像个刚睡醒的梦，连空气里都飘着点细碎的温柔。

坡顶的石头缝里，还挤着几株带露的小蓝花，花瓣小小的，沾着晶莹的水珠，像撒在绿毯上的碎玻璃，在昏沉的光里闪着微光。我便在这块被雨润过的石头坐下，指尖拂过身边的粉黛。花穗上的粉不沾手，只在指尖留一丝细痒，像春日里刚破茧的蝶翅蹭过皮肤。风里混着泥土的湿腥、枯草的淡香，还有乱子草特有的、极淡的甜气，没有远处公园的人声，连风穿过花穗的声都听得清，沙沙的，像老辈人坐在竹椅上翻旧书，一页一页，慢得让人安心。

阴天的光很软，落在粉黛上，没有影子，只把那粉衬得更柔，倒让我想起今早喝的早茶，茶香混着暖意，慢腾腾地熨帖着胃——原来成都的阴雨天，连风里都带着点慢下来的温柔。坡下有只灰雀跳着走过，爪子踩在草叶上，带起细小的水珠，落在粉黛的花穗上，那粉便晕开一点，像泪滴在胭脂上，然不显凄楚，只多了几分生动。它停在不远处啄草籽，偶尔抬头望一眼阴云，又低下头去，那副不管天阴天晴的模样，倒和身边的乱子草有几分像。

有人说这草叫“粉黛”，原是借了美人的名，可望着这一片朦胧，忽然觉得比形容佳人更贴切。白居易写“六宫粉黛无颜色”，原是说深宫佳人倾城，可那宫墙里的粉黛，哪有眼前这草自在？它们生在无人打理的土丘上，根扎在碎石缝里，不用依着谁的喜好修剪，不用盼着谁来观赏，到了秋日，便自顾自地把花穗酿成粉，风来就摇，雨来就受，连在阴天上，都透着股从容——不像宫墙里的人，连鬓边的花，都要按规矩开谢，连看一眼阴云，都成了奢侈。

从前总觉得“一叶知秋”是文人的夸张，如今看这粉黛乱子草，倒忽然懂了。一株草，从春到夏，默默抽芽长叶，从不管天气晴阴，到了秋日，便把自己酿成一抹粉，哪怕遇着阴天，也认真地活成秋的模样。人不也是如此？总在盼着顺遂的境遇，总在羡慕别人的晴天，却忘了低头看看脚下的草——它们从不管天阴不阴，只做自己的粉，便已是最好的活法。就像石缝里的青苔，哪怕不见阳光，也照样绿得鲜活；就像那几株小蓝花，哪怕下着小雨，也照样开得认真。

云层又低了些，只有那片粉黛，在阴天上依旧醒目，像块暖石，焐着这秋的凉。我起身往回走，裤脚沾了青苔的绿，衣角蹭了粉黛的软，连脚步都比来时轻，怕惊了这阴天里的静。回头看时，粉黛在朦胧的光里轻轻晃着，没有夕阳衬，却在心里留了片暖——原来幸福从不是要等晴天，它就藏在这阴云下的粉里，藏在青苔的绿里，藏在小蓝花的水珠里，藏在我们肯停下来，去看一株草、一抹绿的眼里。

准备回家，有了几颗雨星子，打在粉黛上，沙沙的响，倒像这草在和阴天说悄悄话。有种心动，这凤凰山的粉黛乱子草，原是阴雨天给成都的一份小惊喜，不用阳光凑趣，不用游人追捧，只用一抹淡粉，再配上石缝里的青苔、带雨的蓝花，便把阴沉的下午，变得温柔起来。而我们要做的，不过是肯停下脚步，在阴天，也能看见那片粉、那抹绿，把这些细碎的暖，收进心里。毕竟，日子的好，从不在天气晴阴，只在我们肯不肯去看，去感受。