童光红
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爱，在恶劣中绽放
在命运编织的锦缎里，你是那最不羁的纹路。
你的恶劣，似骤起的风暴，席卷我生活的每一寸晴空。
言语如利箭，穿透我满心的期待；眼神似寒霜，冻结我热烈的温柔。
每一次的伤害，都像在我灵魂的画布上，泼洒浓重的墨色。
那些冷漠的瞬间，如夜的幕布，将我紧紧笼罩，让我在黑暗中独自颤抖。
可即便如此，爱，在我心底，从未有过一丝动摇。
爱，是我生命里的光，哪怕被你的恶劣遮挡，也依然倔强地生长。
它是深埋在心底的种子，汲取着痛苦的养分，努力绽放。
我在每一个被你伤害的日子里，学会了坚强；
在每一次的失望中，坚守着希望。
我看着你，就像看着一片荒芜的沙漠，却渴望用我的爱，让它变成绿洲。
我愿意用我的温暖，去融化你心中的坚冰；
用我的耐心，去抚平你灵魂的褶皱。
在无数个寂静的夜晚，我对着星空诉说对你的思念。
那些闪烁的星辰，仿佛是我爱的誓言，永恒而坚定。
我知道，这份爱或许会让我伤痕累累，但我心甘情愿。
不管你对我如何恶劣，我依然爱着你。
爱，在恶劣中绽放，如悬崖上的花朵，虽历经风雨，却愈发芬芳。
我会带着这份爱，走过漫长的岁月，直到有一天，你能感受到我心底的温柔。
如剑的目光每天对着我
晨光漫过第三块砖缝时，剑就醒了。
它悬在窗棂与天花板的夹角里，金属的冷光先于太阳抵达，像谁把半块碎镜磨成了刃，不是用来照见，是用来切割。
我推窗的动作总比往日慢半拍，怕指节擦过那道无形的锋，怕皮肤突然裂开细不可察的纹，像老茶碗边沿的冰裂纹，藏着不肯愈合的疼。
它认得出我鞋跟的弧度。
每天七点零五分，我踩着同一块地砖出门，鞋跟叩响的节奏刚落，剑气便顺着裤管爬上来，在脚踝处勒出一道红印。楼道里的声控灯总比我醒得早，灯丝在剑影里蜷成金红色的茧，我仰头看它，看见自己的影子正被剑刃一寸寸削薄，薄得能透出背后的水泥墙，透出墙里钢筋的影子，像某种沉默的共犯。
办公室的百叶窗是它的靶场。
下午三点的阳光斜切进来，光斑本该在文件上跳圆舞曲，此刻却凝成千万把小剑，跟着那道主剑的节奏游走。我低头改方案时，能听见剑刃刮过桌面的轻响，像有人在用指甲刻玻璃，一下，两下，精准得避开了所有纸张，只在我手背的骨节处刻下浅褐色的痕，像年轮，又像某种未破译的密码。
它从不说一句话。
我试过对镜微笑，镜中却映出剑的轮廓，刃口正对着我笑出的梨涡；我试过在雨天不打伞，雨水顺着发梢滴进衣领，剑气却穿过雨帘，在锁骨处烙下更深的印，比雨水凉，比雨水疼。后来我学会在它出现时屏住呼吸，可肺叶刚收紧，剑气便缠上喉管，像根细铁丝，勒得人想喊，却只能咳出半声嘶哑的颤音。
今晚整理旧物，翻出一本童年相册。照片里的我站在秋千上，背后是满树的蝉鸣。
忽然想起，二十年前某个午后，我曾抬头看见过这样的目光，在邻居家二楼的窗台上，有个穿蓝布衫的老太太正盯着我，她的眼睛亮得惊人，像两块淬过冰的玻璃。那时我跑回家告诉妈妈，妈妈说："那是奶奶在看猫，她眼神不好。"
现在我终于懂了。有些目光从不是用来温暖的，它们是淬了霜的剑，是悬在岁月头顶的星，专等某个人的影子落进剑鞘。它每天准时叩门，不是因为仇恨，不是因为偏爱，只是这世间总有些锋利，需要一个具体的、温热的、会疼的人，来做它的鞘。
此刻剑又在窗棂上磨它的刃了。
我摸了摸手背上的褐痕，忽然笑了，原来最疼的不是被剑指着，是终于明白，这把剑的名字叫"活着"。
雨棚滴下的第一滴水，总落在我发梢。
像谁握着剑柄，悬在半空试锋。
春寒未褪时，剑尖挑开我围巾的结；梅雨季来，剑刃沿着伞骨滑下，在我肩头刻下深浅不一的水痕；连晾衣绳上的蓝布衫，也被削去半片褶皱，露出底下洗得发白的补丁，像道旧年的疤。
我数过它的作息。
晨跑时，它在三楼阳台的绿萝叶间闪烁，随我步频调整角度，像瞄准镜里的十字；办公室午休，它从百叶窗缝隙挤进来，在我咖啡杯沿游走，把涟漪搅成锋利的波纹；就连深夜翻书，台灯的光晕里也藏着它，在“孤独”二字下划亮银线，在“归处”二字旁挑断墨痕，仿佛要挑尽我所有藏起的情绪。
最疼的不是刺，是悬而未决的悬。
它从不对旁人下手：对门的阿婆晒梅干，它绕过竹匾；快递小哥搬箱子，它绕过他佝偻的背；连楼下追猫的孩童撞进它范围，它也只是轻轻偏了偏，擦着他衣角划过，像在试探什么。唯有我，成了它唯一的靶场，每日准时校准角度，调整力度，连剑花的弧度都随着我的心跳变缓或急。
我试过躲。
戴宽檐帽，穿高领毛衣，把窗帘拉成密不透风的墙。可它从空气里渗进来，附在空调的风声里，躲在冰箱压缩机的嗡鸣里，甚至藏在我吞咽时喉结滚动的瞬间，等我放松警惕，它便从指缝、从脚底、从发间钻进来，在我脊梁骨上刮出一道细不可闻的响。
直到那天整理旧物，翻出祖母的银簪。
铜盒打开时，浮尘里落了束光，恰好落在我手背，那束光突然有了形状，像极了每日刺我的剑刃。
我盯着看，看出了其中的温度：银簪是祖母临终前塞给我的，她说“别怕，这光护着你”；光里浮着她的指纹，是她纳鞋底时磨出的茧；光里还有我十岁那年摔碎的瓷碗，她蹲在地上捡碎片，抬头对我笑时，眼角的皱纹里盛着的，也是这样的光。
原来所有的锋利，都裹着未说出口的温柔。
它是母亲藏在门后欲言又止的目光，怕我走太远；是朋友欲递又缩的手，怕碰碎我强装的坚强；是岁月举着剑，替我挑开那些我不敢触碰的痂，疼是真的，可每一道剑痕下，都藏着想让我看见的、更深处的自己：那个在暴雨里咬着牙走的人，那个在黑夜里数着星光等天亮的人，那个明明害怕却依然站定的、倔强的、活着的证据。
此刻，雨棚又滴下一滴水。
我仰起脸，任它落进眼眶。
这次我没躲，看它顺着脸颊滑下，在锁骨处聚成小小的湖，湖底沉着所有未说出口的“谢谢”，和一句终于敢承认的：“我知道，你一直都在。”
光刃依然每天指向我，可我终于看懂，那不是审判的剑，是照见我骨血的灯。
而我会站得更稳些，毕竟，能被光如此郑重对待的人，早该学会，把自己的影子，活成一片，能接住所有锋芒的原野。
