邢云
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端午的苇叶刚展开，汨罗江就从两千年前流到了眼前，那个披发行吟的人，把《离骚》揉碎在浪花里，每一粒水珠都成了后世五月初五的胎记。
那些被江水浸过的诗行，正从菖蒲的叶脉里渗出来，在门楣上凝成一滴永不坠落的晨露。
人们把糯米裹进青绿时，总忘了粽叶最早包裹的是热血。楚国的风穿过时光的罅隙，还带着他披发行吟的叹息……
当《离骚》的韵脚沉入江底，每一粒糯米都成了未冷的字，在沸水里翻滚着，想要重新拼出郢都的轮廓。可如今龙舟划过的水面，只漾开游客的笑靥，谁还会在鼓声停歇时，听见江底传来的《天问》？
艾草在门楣斜斜插成剑，却割不断城市里膨胀的甜咸。他当年涉水而过的地方，现在漂满彩色的龙舟，船桨劈开的波浪里，依稀映着峨冠博带的影子。
有人往江里投下裹着红枣的粽子，却不知两千年前的那朵浪花，早已把《桔颂》的芬芳酿成了江水的底色——当我们剥开苇叶时，是否触到了那片叶子里藏着的楚地霜雪？
今夜江月又圆成粽叶的弧度，我看见浪花托着竹简上浮。原来所有端午的雨，都是他未流尽的泪；所有菖蒲的绿，都是他淬在时光里的剑。当城市的灯火漫过堤岸，总有一痕江水固执地绿着，在粽叶的褶皱里，一遍遍重写那个投江的黄昏。
丁香园的芍药花
艾草斜倚着土坯墙根生长时，蝉鸣像烙铁般把丁香园的柏油路烫出了细密的裂纹。芍药开在药香与艾草味缠绕的角落，花瓣凝着端午的粽叶，包裹着清冷的质感。
绯红的像磨碎的朱砂溶进雾里，粉白的似宣纸上洇开的淡墨，那些骨朵原是从《楚辞》里逃出来的句子，在花栏边舒展开带刺的温柔。
粽绳绕过花栏时，绳头垂落的箬叶纤维，正与芍药的根须在土脉里私语。都说端午的药气能镇住时光，可这园子里的芍药偏要在糯米香里，用花瓣重抄春天未寄的情书。你瞧半开的花苞噙着雨，多像悬在门楣的香囊，把不肯褪色的艳色藏成秘密，等一阵漠风来拆成碎金。
暮色漫过花架时，芍药的影子爬上晾花的竹匾。风干的菖蒲在梁上轻晃，花魂沿着瓦当纹路滴落，在柏油路上洇出淡紫的痕。丁香园年年收储百草，却留不住芍药盛放的刹那，就像留不住粽叶里翻涌的糯香，在竹蒸笼上散成缥缈的暖烟。
唯有驼铃摇碎大漠孤烟时，还藏着花瓣坠地的轻响。沙砾漫过药碾子的纹路，残阳把碎叶染成赭黄，那些被风卷走的芍药香，正跟着孤雁的影子掠过大漠。
当最后一缕药香漫过丁香园，所有芍药都在夜色里合上书页，把未寄的相思酿成甜，等明年端午在竹篮里苏醒， 原是江南药圃逃荒的春信，在驼队踏过的沙痕里，把未干的胭脂泪凝成盐粒，等一场罕见的沙雨来泡开褪色的诗行。
刊发于2023年6月13号《内蒙古日报》·北国风光副刊
