邢云
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一、沙漠：时间的拓片
风……
在这里活了千万年，但唯一不肯老去的是刻工。
把日升月落凿进沙粒，把古商队的铜铃碎响、戍边人没写完的家书，都埋进沙丘的纹路里……
我蹲下来摸沙子，指尖触到的不是凉，是无数个停住的瞬间。
沙丘的曲线是大地在呼吸，一涨一落间，把星宿的轨迹都吞了进去。
夜里月光洒在沙脊上，像给戈壁盖了层薄银，每粒沙都在反光，倒像是无数双眼睛，盯着天，也盯着我这个外来人。
这里没有春夏秋冬，只有风的模样在变。
春风来的时候，带着远方的水汽，可没等落地就被太阳蒸干了；秋风最狠，把所有脚印、所有痕迹都抹掉，只留下沙丘的轮廓，像给时间盖了个戳。
而那缕孤烟，就是在这戳印上长出来的……
不是家里的炊烟，是沙和风缠在一起时，冒出来的一点青，轻得像大地写给天空的一句悄悄话。
二、胡杨：站立的史诗
第一棵胡杨扎下根时，世上还没有驼铃响。
它把根往地下钻，像无数只手，死死攥住大地的脉。
哪怕水藏在百米之外，也一寸寸掘进暗无天日的土里，把“想活”两个字，写进了地心深处。
树干是扭着的，每一道裂痕里都卡着沙尘暴的吼声，每一块树瘤都是熬过大旱的疤。
可它偏要往上长，枝桠戳向天空，像要把沙漠的空阔，都扛在自己肩上。
到了秋天，胡杨就疯了。
叶子全褪成金黄，像把整个大漠的太阳都收进了脉络里。
远远望去，一片胡杨林就是一捧烧着的火，在苍茫里烧出一片烫人的亮。
哪怕叶子落光了，光秃秃的枝桠还站着，像无数支干瘦的笔，在天上写“不朽”——写得歪歪扭扭，却比任何字都沉。
那缕烟总爱绕着胡杨转。
烟是飘的，树是定的，一个动，一个静，倒像时间和生命在说话。
三、驼铃：大漠的私语
孤烟一竖，沙漠就静了。
那烟不是浓的，是淡的，带着篝火的余温，也带着旅人未熄的心事，在风里缓缓立着。
每一缕上升，都牵着驼铃的一声轻和。
铃声落在沙上，沙粒动了动，又静了，只有孤烟像一根银线，系着天地，不断。
孤烟是认路的。
认得商队歇脚时的篝火痕迹，认得黎明前，哪片云藏着露水，认得风沙起时，骆驼睫毛上沾着的细沙。
总会有铃追上烟。
铃沉，烟轻，铃在烟脚下绕几圈，烟在铃上方轻轻飘。
那一刻，天地就小了……
铃不再是孤零零的声响，烟不再是单单调调的剪影，它们挨在一起，成了大漠的呼吸，一呼，一吸。
驼铃渐远了，烟也慢慢淡了。
可沙丘记得，月牙泉记得，我也记得……
那缕孤烟，那声铃响，是戈壁悄悄托我收好的，一枚没刻日期的印章。
刊发于《绿风》2019年第3期
