邢云
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1、
风把经文吹碎时，巴丹吉林的沙正漫过仓央嘉措未写完的句子。
那行被驼铃驮远的笔迹，一半落在定远营古城的夯土墙上，一半埋进怪树林虬结的根须里，悬在大漠与落日之间……
2、
胡杨把三千年的光阴，熬成了赭红色的痂。
活着的树干举着稀疏的绿，像僧人合十的掌，每片叶子都沾着沙粒的重量；死去的枝桠却不肯垂落，扭曲成经文里最锋利的笔画，把“永恒”两个字刻在风里。
3、
怪树林的黄昏总是来得慢，夕阳把树影拉得比岁月还长，有驼队从影里穿过，蹄声敲打着沙砾，像在替谁默念那些没讲完的因果。
4、
仓央嘉措的步履很轻。
曾坐在某棵胡杨下，把经卷摊在膝头，看沙粒落进经文中的空格。诗句被风卷到了贺兰山广宗寺的红墙下，正见寺前的经幡在蓝天下翻飞，每一声飘动都像前半句诗，后半句被沙吹走了，散在定远营古城的垛口上……
5、
古城的土墙裂着细缝，嵌着明清的月光，城砖上的刻痕已模糊，唯有墙角那丛骆驼刺，还在重复着当年戍卒的呼吸。
6、
弱水河是藏在沙后的弦。
落日沉下去时，把弱水河染成了熔化的金，波纹里浮动着胡杨的影子、广宗寺檐角的鎏金，还有仓央嘉措垂落的衣袖。
我蹲在河边，看沙粒从指缝漏进水里，像把光阴数了一遍又一遍。
7、远处的孤烟是直的，不是王维写的炊烟，是牧民烧柏枝的烟，细瘦地升向天空，把“直”字写得虔诚——仿佛要把大漠的心事，托给贺兰山巅的云。
8、
贺兰山广宗寺的铜铃，总在山风停时响起。
寺门两侧的玛尼堆，每块石头都刻着六字真言，喇嘛的经声从大殿飘出来，和驼铃、风声、胡杨的簌簌声混在一起，成了阿拉善最老的调调……
9、
没有词，却把三千年的故事都唱尽了。
走的时候，我捡了片胡杨叶子。
叶面上的纹路像条小小的河，叶缘的锯齿沾着沙，像没擦净的泪痕。
10、
风又起了，沙粒打在叶子上，发出细碎的响，像仓央嘉措在耳边轻语。
又像胡杨在说：留下来吧，把未写完的诗，写在沙上，写在河长，写在每一棵不肯倒下的树干上，写在贺兰山广宗寺飘动的经幡上。
11、
落日终于沉进了地平线，最后一缕光落在定远营的城楼上，把墙砖染成了暖红色。
我回头，营盘山的剪影在暮色里渐渐淡去，唯有那棵最老的胡杨，还举着最后一片叶子，像举着一盏小小的灯，照着眼下的沙，照着贺兰山黛色的轮廓，也照着那些埋在沙里的、没说尽的时光。
