雨雾（散文诗）

    巴彦浩特的雾，从贺兰山西麓漫过来。

    没有江南的柔，只有裹着沙砾余温的软。

    它漫过定远营的斑驳青砖，让三百年烽火狼烟，尽数融成了一纸淡墨。

    雨是碎的，像驼绒拂过戈壁，落在蒙古包的银顶，也落在城中商铺的玻璃上。

    分不清是雾染白了山，还是雨洗亮了云，只看见牧人的勒勒车在雾里，轮辙印着潮湿的蓝，像谁把天空裁成了碎片，铺在阿拉善的掌心。

    风裹着雨雾，掠过王府门前的那棵沙枣树。

    叶子上的水珠坠下来，砸在青石板上，溅起的不是水花，是细碎的光阴。

    雾浓时，整个巴彦浩特都轻了……

    贺兰山隐去了轮廓，只留一道淡青的影子，像宣纸上未干的笔意。

    雨丝斜斜地织，把远处的敖包、近处的砖墙，都揉进一片朦胧里，仿佛这座城从来不是凝固的，是在雨雾中轻轻呼吸的，每一次吐纳，都有沙与水的私语，古与今的和鸣。

    最后一滴雨落在我掌心时，雾正慢慢散开。

    定远营的檐角挑出一缕光，我忽然懂得，巴彦浩特的雨雾，从不是遮蔽，是把这座城的故事，温柔地，翻给天空看。