铭记历史 缅怀先烈

《青铜的刻度》

不是易碎的琉璃，是青铜熔铸的容器，

盛满湘江血浪、呐喊，和黎明前最深的寂静。

一道弹孔——历史睁开的眼睛，

凝视我们，也丈量未来延伸的路径。

刻痕不是装饰，是大地凝固的伤痕，

是无数脚步踏碎荆棘的印痕。

时间以青苔和藤蔓试图覆盖，

青铜却沉默，含着未冷却的雷鸣。

当指尖触碰铭文的冰凉，

总有星火，在血脉岩层下奔涌。

《石质的名字》

花岗岩的冷硬，并非本意，

是时间以重锤，将名字楔进晨曦。

雨水冲刷"上甘岭未啃完的苹果核"，

每一道笔画，仍倔强地刺向天际。

他们曾以体温焐热冻土，

在硝烟弥漫的隘口，在铁与火的间隙。

如今站成碑林，以石头的语言

守护身后，那片用青春浇灌的麦地。

我们带来露水般的目光，

石纹深处，未寄的家书

正与春风絮语。

《松针低垂》

陵园的松柏垂落针叶，

如悬垂的时针，筛下碎金。

风穿过林隙——是集结号？是冲锋令？

松涛覆盖着，泥土里安睡的钢枪。

我们放轻脚步，怕惊醒

枕着山河的梦境。

每根低垂的绿针，

都系着大地深处不肯散去的雷声。

《寻找弹壳的人》

孩童跪在旧战壕的斜坡，

瞳孔清澈，打捞泥土深处的星。

一枚锈蚀的弹壳卧在草根旁，

像被历史轻轻吻过的证词。

小手拂去七十年的尘埃，

铜绿冰凉的触觉突然接通：

火光撕裂的天幕下，

某个胸膛将它狠狠推开——

这沉没的时间之锚，

此刻停泊于稚嫩的掌心，

长成一根倔强的骨。

《星火书》

不必点燃篝火对抗长夜，

只需记住寒星如何刺穿天幕。

那微光在悬崖边跳跃，

以身为柴，点燃荒原的肺腑。

每粒星火都是不瞑的眼，

在冻土下执拗地燃烧。

纵成灰烬，光却渗入地脉——

终将漫成破晓时的江潮。

而我们执笔的手，蘸满晨光，

将未熄的火种，锻进民族脊梁。